Ansia [Fragmento]

Fernando Santiván

En el fondo de un cajón de bargueño antiguo, guardaba Ricardo una pequeña caja chinesca, de negra superficie esmaltada, herencia de su madre. Aquella cajita, venida del país de los dragones y de las cometas volantes, permanecía durante años guardando recuerdos en sus pequeñas entrañas de madera olorosa. Allí durmieron cartas y reliquias de una época feliz; documentos que representaban, a pesar de su pueril apariencia, toda la vida íntima de un ser humano. Acumulaba en la pequeña caja esas bagatelas que constituyen un recuerdo y que evocan, con su presencia, una etapa de vida con sus colores y perfumes, con sus movimientos y sonidos... Más de alguna vez, en momentos de melancolía, Ricardo cogió aquella cajita con dibujos de oro viejo, maltratada por el tiempo y por el abandono; sacudió el polvo, y, con mano temblorosa, levantó la pequeña tapa... Un perfume de cosas antiguas y marchitas parecía extenderse como nubecilla de visiones imprecisas, proyectadas desde el inmenso vacío del pasado.