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Nieva_retrato

Francisco Nieva, Retrato de Carlos Bousoño (hacia 1965).

Biedma_foto

Jaime Gil de Biedma. Fotografía anónima.

Jaime Gil de Biedma en «Canción para ese día», de La historia para todos, con una variación sobre la rima X incluida como cierre del poema, daba una dimensión ideal a un texto testimonial:

	He aquí que viene el tiempo de soltar palomas
	en mitad de las plazas con estatua.
	Van a dar nuestra hora. De un momento
	a otro, sonarán campanas.
	Mirad los tiernos nudos de los árboles
	exhalarse visibles en la luz
	recién inaugurada. Cintas leves
	de nube en nube cuelgan. Y guirnaldas
	sobre el pecho del cielo, palpitando,
	son como el aire de la voz. Palabras
	van a decirse ya. Oíd, se escucha
	rumor de pasos y batir de alas.

Juan Eduardo Cirlot por su lado, ya en los años cincuenta, elegía la poesía de Bécquer como base de sus experimentaciones permutatorias dando lugar a «Homenaje a Bécquer, I» (1954, aunque no publicado hasta 1968) y «Homenaje, II» (1973). El primero de ellos se plantea como una variación a partir de «Volverán las oscuras golondrinas» que lo encabeza:

	Y caer
	las oscuras aquellas, las tupidas
	como lágrimas.
	Y caer
	las ardientes, aquellas de rodillas.
	Sus nidos como lágrimas del día.
	Sus nidos. Sí, sus nidos.

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	De tu jardín absorto y de rodillas,
	las palabras que el vuelo refrenaban.
	Pero aquellas oscuras madreselvas,
	pero aquellas tupidas golondrinas,
	pero aquellas cuajadas de rocío.

	Volverán del amor a tus cristales
	aquellas como lágrimas del día
	en tu jardín ardientes a sonar,
	y otra vez a la tarde las oscuras
	sus flores abrirán.
	Pero mudo y absorto de rocío,
	como se adora el ala al contemplar
	y caer.

	Llamarán las oscuras, llamarán.
	Y otra vez con el ala
	en tu balcón los nidos.
	De tu jardín las tapias.
	Volverán, las tupidas, volverán.
	Pero aquellas ardientes, pero aquéllas.

	Las lágrimas ardientes a escalar,
	las palabras cuajadas, las palabras.
	Y caer, como nidos
	de tu jardín absorto ante el altar.
	Madreselvas, ardientes golondrinas,
	aquellas madreselvas.

	Tu corazón, aquellas,
	nidos, balcón, aquellas,
	aquellas golondrinas.
	Pero mudo y absorto,
	pero aquellas rodillas.
	Rodillas, tapias, tapias.

	Las oscuras, oscuras
	las tupidas, tupidas.
	Pero mudo y absorto.
	Golondrinas,
	golondrinas.
	De tu jardín las tapias a sonar.

	Y caer, como lágrimas del día.
	Pero aquellas ardientes de rocío
	nidos
	balcón,
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	jardín,
	gotas,
	tapias,
	vuelo,
	día.

	Ala,
	cristales,
	corazón,
	altar,
	nombres,
	sueño.
	Llamarán, llamarán, llamarán.

	Volverán,
	volverán,
	¿volverán?
	No, no, no, no, no.

Cirlot

Juan Eduardo Cirlot, historiador de arte y poeta. Fotografía anónima.