Desocupado lector

Gonzalo Rojas

	Cumplo con informar a usted que últimamente todo es herida: la muchacha
	es herida, el olor
	a su hermosura es herida, las grandes aves negras, la inmediatez
	de lo real y lo irreal tramados en el fulgor de un mismo espejo
	gemidor es herida, el siete, el tres, todo, cualquiera de estos
	números de la danza es
	herida, la barca
	del encantamiento con Maimónides al timón es herida, aquel
	diciembre 20 que me cortaron de mi madre es herida, el sol
	es herida, Nuestro Señor
	sentado ahí entre los mendigos con esa túnica irreconocible por el cauterio del psicoanálisis es herida, el
	Quijote
	a secas es herida, el ventarrón
	abierto del Golfo contra la roca alta es
	herida, serpiente
	horadante del Principio, mar
	y más mar de un lado a otro, Kierkegaard y
	más Kierkegaard, taladro
	y por añadidura herida; la
	preñez en cuanto preñez en la preciosidad de su copa es
	herida, el ocio
	del viejo río intacto donde duermen inmóviles los mismos peces
	velocísimos es
	herida, la Poesía
	grabada a fuego en los microsurcos de mi cerebro de niño es herida, el hueco
	de 1.67 justo en metros de rey es herida, el éxtasis
	de estar aquí hablando solo en lo bellísimo de este pensamiento de
	nieve es
	herida, la evaporación
	de la fecha de mármol con el padre adentro
	bajo los claveles
	es herida, el carrusel
	pintarrajeado que fluye y fluye como otro río de polvo y otras
	máscaras
	que vi en Pekín colgando en la vieja calle de Cha Ta-lá
	cuya identidad comercial de 2.500 años de droga y ataúdes rientes
	no se discute, es
	herida; la cama en fin
	que allí compré, con dos espejos para navegar, es herida,
	la
	perversión
	de la palabra que nadie sopla desde las galaxias es herida,
	el Mundo
	antes y después de los Urales es
	herida, la hilera
	de líneas sin ocurrencia de esta visión
	sin resurrección es herida. Cumplo
	entonces con informar a usted que últimamente todo es herida.