 
El árabe
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¡Qué gallarda
levanta su follaje |
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La palma solitaria de Elb-keddí, |
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Cuando penetra el sol por su ramaje, |
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Lanzando a plomo su calor allí! |
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El firmamento en púrpura
se inflama |
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Con los rayos que arrastra el huracán, |
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Y está ardiendo la arena, cual la
llama |
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Que se eleva del cráter de un
volcán. |
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En alas del Simún veloz
se arroja |
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Torbellino de arena abrasador: |
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Y refleja al través, flotante y roja, |
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La luz del sol su ardiente resplandor. |
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Entre arena que baña
resonando |
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De alguna antigua Esfinge el roto pie, |
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El árabe corcel va galopando: |
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El Cairo al lejos relumbrar se ve. |
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Sigue
así, fiero alazano. |
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Alza la frente serena, |
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Que ya el desierto de
arena |
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Se ostenta en su majestad |
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Ya estamos solos: tu
brío |
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Sacuda el plácido
sueño: |
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Respira, como tu
dueño, |
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El aura de libertad. |
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El palacio
entre sus muros |
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No me ofrece
independencia: |
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¿Qué me hiciera
su opulencia, |
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Cuando vivo libre
aquí? |
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¿Quién por el mar
no dejara |
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La fuente mísera y
fría, |
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O el rosal de
Alejandría. |
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Por la palma del
Zaeddí. |
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El murmullo
entre las flores |
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No escucho aquí de la
brisa, |
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Ni la plácida
sonrisa |
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De pacífico raudal: |
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Pero corre ronco el
viento, |
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Sin parar su vuelo un
monte: |
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Pero miro un horizonte |
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De topacio y de coral. |
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El sol
detiene su giro |
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Por contemplarme: navego |
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Por un piélago de
fuego, |
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Sobre mi hermoso
alazán: |
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Él no borra en su
carrera |
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La huella de paso humano, |
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Que yo reino soberano, |
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Donde reina el
huracán. |
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Dios a los
hijos de Europa |
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Dio ciudades y jardines, |
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Y entre danzas y festines, |
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Los hizo esclavos
allí. |
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«¡Trabaja!»
dijo al cristiano: |
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Pero al árabe
indolente, |
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«Sé tú
libre, independiente: |
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El desierto es para
ti». |
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Cuando la luz
de la aurora |
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El horizonte ilumina, |
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Tercio mi fiel carabina |
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Sobre mi ardiente corcel: |
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Y a la sombra de una
Esfinge, |
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De las tumbas de los
reyes, |
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Doy soberano mis leyes |
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Al creyente y al infiel. |
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¡Espacio sin fin, inmenso! |
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¡Mi primera, dulce
cuna! |
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Bello si el sol, si la
luna |
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Refleja su luz en ti. |
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¿Qué me importa,
entre jardines, |
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Un sueño de vida
incierto? |
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Quiero habitar el
desierto: |
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Quiero morir do
nací: |
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Donde el
pecho de una hermosa, |
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Al nazareno arrancado, |
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Palpita tierno a mi lado, |
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Sin terror y sin
desdén: |
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Y de mil bellas esclavas |
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Los halagos y caricias, |
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Van a colmar de delicias |
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La soledad de mi
harén. |
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Sobre el
camello indolente |
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Cargado de plata y oro, |
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Se acerca doblado el moro |
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De codicia y de calor: |
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Entre mantas y cojines |
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Muellemente recostado, |
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El nazareno espantado |
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Siente venir su
señor. |
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La cristiana
de ojos negros, |
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Cual la palma deliciosa, |
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La georgiana pura,
hermosa, |
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Del profeta bella
Hurí, |
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Para mí todo: las
perlas, |
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El sándalo, diales,
velos: |
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Alá me grita en los
cielos, |
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Todo, todo es para ti. |
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Y en un cielo de nácar
el sol brilla: |
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A plomo lanza su radiante luz: |
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Corre el infiel, sobre la blanda silla, |
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Medio envuelto en su cándido
burnúz. |
100 |
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Y soltando las riendas
relumbrantes, |
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Y apretando en su mano el yathagan, |
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Corre el infiel, que pronto los turbantes |
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De su tribu a lo lejos brillarán. |
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De ambición y de amor su
mente llena, |
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Del botín y las hijas de Ismael, |
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Corre el infiel, envuelto entre la arena |
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Que levanta el galope del corcel. |
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La duda
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En las altas columnas del
templo |
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A las preces la lámpara llama: |
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Lumbre triste y escasa derrama |
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Que ennegrece la nave alredor. |
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Sólo el mármol de altares y
tumbas |
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Con su luz sepulcral se colora: |
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Es el rayo de pálida aurora, |
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De una estrella el temblante fulgor. |
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Se engrandece y se espacia la
mente |
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Que en las losas del templo medita; |
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Su carrera es entonce infinita: |
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Su grandeza es entonce inmortal. |
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Al pensar entre tumbas ¿qué
alma |
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Su vivir congojoso quisiera? |
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¿Quién a Dios con fervor no
pidiera |
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Un olvido completo, eternal? |
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Esas luces que brillan y
mueren |
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En las altas columnas macizas: |
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Ese lúgubre altar, las cenizas |
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Que la huesa en su centro ocultó, |
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Todo anuncia morir: ¡ay! recuerdo |
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Mi ventura de un tiempo pasado, |
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Y mi pecho no late, asustado |
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A las voces de muerte que oyó. |
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¿Será cierto?
Este templo espacioso |
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De tan alta y soberbia estructura, |
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Esta nave, pacífica, oscura, |
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Convidando mi labio a rezar: |
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Esas altas columnas, el ara |
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Que el incienso encapota sombrío, |
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¡Todo está cual la tumba
vacío, |
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Templo, nave, columnas, y altar! |
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¿Es verdad que esa luz
misteriosa |
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Que brillar en las lámparas miro, |
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No arrebata la mente en su giro |
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A una eterna existencia de amor? |
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¿Es verdad que postrada, piadosa, |
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En las alas del cántico el alma |
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No se eleva, en dulcísima calma, |
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Hasta el trono de luz del Señor? |
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Cual la yerba arrojada en la
roca, |
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Que marchita allí crece, allí
muere, |
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¿Viviré y moriré, sin que
espere |
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Otra vida, otra dicha, otra luz? |
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Aun en medio de altares y tumbas |
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Mi terrible pensar me amenaza: |
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Que si el mundo feroz me rechaza, |
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Me rechaza también esa cruz. |
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¡Ay! la duda mi pecho
devora: |
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Infeliz, nada sé, nada creo: |
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Una nube fatal sólo veo, |
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Sin belleza, sin luz, sin color. |
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Porvenir angustioso, insensible |
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Me presenta mi triste existencia, |
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Que no tengo ninguna creencia |
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Que me anime a su dulce calor. |
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En las sombras envuelto del
templo, |
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Mi rodilla en la piedra reposa: |
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Menos yerta la fúnebre losa |
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Está ¡ay Dios! que mi triste
pensar. |
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¿Por qué siempre a la mente la
dicha |
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Seductora aparece y lejana, |
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Como el sol con más luz se engalana |
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Para hundirse después en la mar? |
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Todo huyó para
siempre... Dichoso |
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A rezar con mi amada venía, |
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Y el postrero reflejo del día |
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Nos miraba en el ara a los dos: |
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No amargaban mis plácidos
sueños |
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De la triste razón los pesares: |
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Que en el aire, en la tierra, en los mares |
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Contemplaba la imagen de Dios. |
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Su semblante de amor en el
templo |
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A mi infancia feliz sonreía, |
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De su trono de luz bendecía |
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Mi existencia dichosa y mi paz. |
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Y ahora sólo mi frente rodean |
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Negras sombras de horrible tristeza, |
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Que mi vida de calma y pureza |
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Disipóse cual niebla fugaz. |
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La fragata
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¡Adiós! ¡adiós! al rayo
de la aurora, |
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Ligera la
fragata, |
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Libre del ancla que la oprime ahora, |
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Va a hender las ondas de zafiro y plata. |
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Del viento al soplo, sobre el mar reclina |
5 |
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Su negra
prora el leño, |
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Como el corcel indómito se inclina |
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Bajo la mano del soberbio dueño. |
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Al arrullo del aura se estremece |
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Sobre el
mástil la lona, |
10 |
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Que ya entre negras sombras desparece, |
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Ya con blancos reflejos se corona. |
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Los pliegues de la flámula importuna |
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Que el
céfiro desata, |
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A los rayos se extienden de la luna, |
15 |
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Como una sierpe de luciente plata. |
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Mil antorchas brillantes como el día, |
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La popa
coronando, |
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Van una luz fantástica y
sombría |
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Por las vecinas ondas derramando. |
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Y va a partir... la postrimera hora, |
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Dulce placer
la llene, |
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Aunque mañana horrible, asoladora |
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Sobre la nave la borrasca truene. |
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Al son del arpa que el placer despierta, |
25 |
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Y en
plácida bonanza, |
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Pasar se ven, girando en la cubierta, |
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|
Rápidas sombras en alegre danza. |
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Cada ola leve que, en las peñas rota, |
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Sobre la
playa expira, |
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En su espuma blanquísima una nota |
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De la flotante música suspira. |
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Tiñe el alba los célicos
altares |
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Con
túnica de llama; |
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¡Ya viene el sol!... del seno de los
mares |
35 |
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Brota su luz y el universo inflama. |
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Calla entonces del arpa melodiosa |
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|
La
música suave, |
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Que al astro rey con salva estrepitosa |
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Saludan los costados de la nave. |
40 |
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Mas ¿qué otro son de bárbara
armonía |
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Con
ímpetu revienta? |
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Calle el cañón sus cánticos
al día, |
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Que también lo saluda la tormenta. |
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Que ella también inquieta lo esperaba |
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Para empezar
su vuelo: |
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Que ella también con cólera
miraba |
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Puras las ondas y sereno el cielo. |
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Pronto murió la brisa y su
armonía |
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Bajo sus pies
airados: |
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Poco sirve la luz del nuevo día, |
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Que ella trajo en sus alas los nublados. |
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Esa fragata tan soberbia antes, |
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El
áncora ya rota, |
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A merced de los vientos inconstantes |
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Sobre las olas irritadas flota. |
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No hay salvación: que la corriente
lleva |
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La nave
desarmada, |
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Hacia la negra peña que se eleva |
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De huracanes y espuma rodeada. |
60 |
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Y agolpados a bordo se veían |
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Pálidos mil semblantes, |
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Contemplando las olas que subían |
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Sobre la nave náufraga tronantes. |
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Venciendo al trueno, un grito sobrehumano |
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Doliente se
dilata: |
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Calle la tempestad.... que el Oceano |
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Cubrió ya con sus olas la fragata. |
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El peregrino
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Era una noche de invierno, |
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Del invierno crudo y frío, |
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Oscura, sin una estrella, |
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Y de nieve y de ventisco: |
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Era más de media noche, |
5 |
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Y la puerta de un castillo |
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Resonaba al duro golpe |
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Del fuerte aldabón macizo: |
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Mucho aqueja al Castellano |
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La visita y el ruido, |
10 |
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Que allá estaba junto al fuego |
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Bebiendo con sus amigos. |
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«Soy un pobre» el que llamaba |
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|
Con voz apagada dijo, |
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«Soy un pobre extraviado |
15 |
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|
Que no conoce el camino». |
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Y gritóle el Castellano: |
|
|
|
«Vaya a otra parte el mendigo». |
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|
-«Estoy solo y sin defensa, |
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Soy un pobre peregrino, |
20 |
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Y vengo de Tierra Santa |
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|
Muy cansado y busco asilo». |
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|
-«Busque albergue en otra parte |
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|
Que no se da en este sitio». |
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|
-«Yo pagaré en oraciones |
25 |
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|
Por el Señor compasivo, |
|
|
|
Daré del santo sepulcro |
|
|
|
Un relicario bendito». |
|
|
|
-«Pase, le digo, adelante». |
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|
Gritó el Castellano altivo. |
30 |
|
|
-«¡Señor, por piedad!» de
nuevo |
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|
|
Dijo el pobre peregrino, |
|
|
|
«Soy ya muy viejo, sin fuerzas, |
|
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|
Desnudo y muero de frío»: |
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|
Mas nada de esto apiadara |
35 |
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|
Al dueño de aquel Castillo, |
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|
|
Que tenía el corazón |
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|
Cual mármol endurecido. |
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|
|
Antes bien se puso en pie |
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|
Y gritóle enfurecido: |
40 |
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|
-«Parta el pobre en hora mala, |
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|
|
No me canse con sus gritos, |
|
|
|
No despierte mis sabuesos |
|
|
|
Ni mis halcones dormidos». |
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|
|
Y tornó de nuevo al fuego |
45 |
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|
Y a beber con sus amigos. |
|
|
|
-«A Dios, Señor» le
responde |
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|
|
El pobre con un suspiro, |
|
|
|
«Si llamáis a puerta ajena |
|
|
|
Dios os dé mejor destino». |
50 |
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|
Larga y negra fue la noche |
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|
|
De vendaval y granizo: |
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|
|
Muy mucho sonaba el aire |
|
|
|
Con triste horrendo silbido. |
|
|
|
Poco durmió el Castellano, |
55 |
|
|
Porque su sueño indeciso |
|
|
|
Fue turbado muchas veces |
|
|
|
Por la memoria de un grito. |
|
|
|
Por aquel ¡ay! doloroso |
|
|
|
Que lanzara el despedido. |
60 |
|
|
Desde entonces cada noche |
|
|
|
Ha vuelto a escuchar lo mismo: |
|
|
|
Que a la mañana siguiente, |
|
|
|
Cuando de perros seguido, |
|
|
|
Con el azor sobre el puño, |
65 |
|
|
Sobre un caballo de brío, |
|
|
|
Buscaba tímida garza |
|
|
|
Por las orillas del río, |
|
|
|
Olvidado del día antes |
|
|
|
Y en la caza divertido: |
70 |
|
|
Halló sobre el duro suelo, |
|
|
|
En nieve casi sumido, |
|
|
|
Amoratado y sin vida |
|
|
|
Al infeliz peregrino. |
|
|
