Una tarde en el Dacá

...Aquí el genio se siente libre, y se complace, porque aquí es dulce la meditación; si él agita, ella calma.

Madame Staël

I
	De una ligera barquilla
	la sutil y leve quilla
	presto va,
	deslizándose en la fina
	superficie cristalina
	del Dacá.
	No arroyo de aguas serenas
	sino de sierpes amenas
	de cristal,
	do se mira retratada
	la bóveda dilatada
	celestial.
	Y en la barca navegando,
	con el alma palpitando,
	vengo a él,
	a derramar en su seno
	de mi espíritu sereno
	dulce miel.
	Que esa súbita tormenta
	de pasiones que se alienta
	entre mí,
	no puede sino cual llama
	sin el aire que la inflama
	ser aquí.
	Aquí do tanta evidencia
	se entrevé de la existencia
	del Señor;
	y donde sólo se apura
	la sutil esencia pura
	del amor...
* * *

	El sol como globo de pálido fuego
	apenas destella lejano fulgor,
	y esconde en topacios y perlas y oro,
	su ya transparente marchito claror.

	Sus débiles rayos que leves penetran
	cual finos encajes los bosques se ven;
	y llegan al agua dorando su linfa
	cual rubios cabellos que sueltos estén.

	El suelo y los campos envidia se dan;
	las nubes son de oro, y allá unas colinas
	cual jóvenes novios con trajes bordados
	de rica esmeralda coquetas están.

	Y así que las nubes se apagan, del sol
	parecen entonces matices manar;
	y el céfiro blando que vida les da
	por premio les dejan el ámbar robar.

	Las aves que pasan jugando, cantando,
	besando las flores que embriagan de olor
	y en círculos varios, se van delirantes
	juntando sus picos al nido de amor.

	¡Feliz quien pudiera cambiar su destino,
	del ídolo amado cambiarlo a la par,
	y en pos de esas aves volar a los bosques
	a sólo entre amores la vida pasar!...
* * *

III

	Se ve todavía lucir en la esfera
	el bello recuerdo del sol que se fue,
	y aquí de las altas hojosas orillas
	ya negra la sombra cundiendo se ve...

	¡Que Sibila Eritrea pudiera un instante
	venir inspirada y amiga al contarme
	cual cosas pasadas los siglos que vienen,
	aquestas orillas en ellos mostrarme!

	Sin ella a los siglos mi espíritu vuela,
	diviso los tiempos... ¡qué bellos y amenos!
	Los hombres diviso... ¡qué suaves y nuevos!,
	se oprimen las manos; se abrazan... ¡qué buenos!

	Y aquestas orillas... ¡oh, ya las contemplo
	con casas lujosas que el arte alzará,
	y a vírgenes puras cogiendo las flores
	de bellos jardines que baña el Dacá!

	Y en hora cual ésta ya ver me parece
	surcando el arroyo barquilla de amor:
	barquilla que lleva cantando en su popa
	pareja de humanos que apura dulzor;

	que acerca a la orilla la barca veloz;
	que un joven rebata purpúrea una flor,
	que luego en un trono de nieve la pone
	y un beso por premio le paga el amor;

	que extraños que pasan también por su lado,
	en vez de zaherirlos con torpe rigor,
	sensibles los miran y dicen «pasemos,
	que gocen felices... La vida es amor».

	Tal vez en un tiempo... ¡ah, quién lo gozara!,
	feliz fantasía, te tornes verdad...
	Mas si hoy entre espinas la vida se pasa,
	que gocen los hombres siquiera esa edad...

	Apenas luz pasajera
	del crepúsculo quedó;
	y el dorado de la esfera
	ya la sombra amarilló.
	Sombra vaga y misteriosa
	que en su lánguido existir
	nos despierta religiosa
	los recuerdos del vivir.

	A mi barca fugitiva
	la detengo en su volar,
	para suave y pensativa
	quieta el alma suspirar;
	y a los mustios arrayanes
	y a las aguas del Dacá
	contemplar cual talismanes
	en que Dios y amor está.

	En que Dios... ¡y qué verdad!
	¡En qué mente de criatura
	no ha brillado su luz pura,
	si vagó en la soledad...!
	Si admiró por un instante
	algún prado, una colina,
	una estrella peregrina,
	o a la luna vacilante...!

	¿Y qué pecho, cual el mío
	joven presa del dolor,
	contemplando un manso río
	no ha pensado en el amor,
	no ha deseado que en su brazo
	palpitase su querida
	y olvidar en su regazo
	los tormentos de la vida?

	¡Ay!, alguno tal vez goce
	lo que apenas pienso yo...
	que cual de ese sol que huyose
	ni un destello nos quedó.
	Así he visto que volaba
	para nunca más volver
	la lazada que me ataba
	con el mundo y el placer.

Mercedes, enero de 1841

El juramento

	No bien asoma en el oriente el día,
	cuando una idea por mi mente umbría
	rueda y me dice:
	En igual hora de tu bella Elvira
	su brazo entre tu brazo se apoyaba,
	y cuando el sol a columbrar aspira
	tu patrio Plata, vuestro pie regaba,
	y allí, más puro que la blanda brisa,
	era en tu pecho tu profundo amor:
	y allí de Elvira la inocente risa
	era más bella que el primer albor.

	No bien el sol en el ocaso muere,
	cuando una voz mi pensamiento hiere
	que me recuerda:
	en igual hora de su labio hubiste
	el primer beso de deleite lleno,
	y a su inocente conmovido seno
	veloz latiendo de pudor sentiste,
	y vuestras almas cual esencias leves
	que exhala en olas delicada flor,
	a vuestros labios asomando breves
	de un cuerpo al otro las cambió el amor...

	Pero fue en aquel instante
	en que se sepulta el día:
	hora de melancolía
	de luz mustia, agonizante,
	y de mi suerte expirante
	fue la muda profecía.

	No bien la noche por la negra esfera
	la mitad corre de su fiel carrera
	cuando escucho otra voz:
	en hora igual encapotado el cielo,
	temblar hacía el conmovido suelo;
	y ella en tus brazos de dolor henchida
	ni era cadáver ni sentía vida,
	y hasta su labio que febril latiera
	llegando el tuyo por la vez postrera,
	besaste a su alma que vagó en su voz
	¡cuando besaste su postrer adiós!

	Oye, mi Elvira. Contra ti he mirado
	nacer el astro que a los seres cría;
	pues que enlutado
	cual noche umbría,
	me niegue airado
	la luz del día,
	si otra mujer en tu lugar percibes
	acá en el alma do reinando vives.

	He visto contra ti llegar la hora
	diosa de mis recuerdos y consuelos;
	pues que traidora
	lleve en su vuelo
	lo más amado
	de mi pasado.
	Y ni recuerdo
	de dicha alguna
	desde mi cuna
	conserve yo,
	si el corazón donde tu nombre habita
	de otra mujer por el amor palpita.

	He visto a Dios estremecer la esfera
	al abrazarte por la vez postrera;
	pues que iracundo
	me forme un mundo
	de negro horror,
	y en él me lance
	para que alcance
	sólo rigor.
	Y cuando el ángel de la muerte vea
	no eres, mi Elvira, mi postrer idea.

Mayo de 1841

Al 18 de Julio

Aniversario de la Constitución Oriental

	Inaugura su Ley con respeto,
	el mundo de Iberia divídese en dos;
	y surge la Patria al alto decreto,
	no menos sublime que el fiat de Dios.

F. A. de Figueroa, Canto al 25 de Mayo

	Y si tú crees en los sueños,
	escucha oh pueblo uno mío;
	yo soñé que veía el río
	salir de su ancho cristal,
	y que a ti y a Buenos Aires
	en sus brazos estrechaba,
	y así unidos os dejaba
	en un abrazo inmortal.

Luis Domínguez, Carta a Montevideo

	Vuelva a mi mano la patricia lira,
	que al ver de Mayo despuntar el día
	cantó las glorias de la patria mía...
	Vuelva; y el vate que entonó a su patria
	ponga otra hoja de verdor lozana
	sobre las sienes de su tierna hermana.

	...La misión del poeta no se linda
	en los confines de su patrio suelo,
	que el fuego santo que le inspira el cielo
	refleja ardiente por la humana raza;
	y cuando pulsa la inspirada lira
	los hombres todos cual hermanos mira...

	Así mi labio sin orgullo clama
	que vi la luz donde se estrella el Plata;
	también mi alma la altivez dilata
	si de otros pueblos las virtudes canta...
	Y de la América al mirar el lema
	grabado hermoso en la oriental diadema,
	arde en mi pecho americano fuego,
	y solo me alzo al fraternal regazo
	del ángel que admiré en el Chimborazo³.

* * *

	Como este día, otro día
	hace once años lucía
	sobre la esfera oriental
	y el sol que la iluminaba,
	con cada rayo esmaltaba
	una corona inmortal...

	Y al poner sobre la frente
	de una patria amaneciente
	esa corona el destino,
	le digo: «Yo te bendigo;
	y el cielo vaya contigo
	por tu sendero divino...».

	La bella corona
	que estaba tejida
	por mano querida
	de la libertad,
	formaban sus hojas,
	y bellos laureles
	los códigos fieles
	que dan igualdad.

	Que, luego que el bronce
	nunció en las almenas
	que viles cadenas
	el sable rompió,
	el pueblo valiente
	sin tronos ni reyes
	se quiso dar leyes
	y leyes dictó.

	¡Gloria, pueblo oriental! Meció tu cuna
	el brazo de dolor de la fortuna,
	que de extraños la planta,
	pisando tu garganta,
	también tres siglos con baldón te ajaron,
	como ajaron un mundo
	que de bondad fecundo
	esos que llaman reyes lo mancharon.

	Mas, gemelo en sufrir con tus hermanos,
	también lo fuiste en humillar tiranos
	cuando alzó refulgente
	la América su frente,
	pura como el azul de sus pendones,
	y también con tus brazos
	arrojaste en pedazos
	regias cadenas y soberbios leones.

	Pero, rotos los cetros de la Europa,
	soñó el Brasil, con petulancia loca,
	que domarte podía
	si fiero sacudía
	la su águila imperial el vuelo insano;
	y quizá más demente
	se imaginó insolente
	llevar más lejos su caduca mano.

	Con sus alas el águila orgullosa
	sombreó un día tu frente luminosa;
	y su pico de acero
	tragaba carnicero
	el porvenir que en Mayo te legaron;
	pero lució otro día
	y tú y la patria mía
	el águila en sus manos reventaron...

	Que a la planta de la silla
	de vanos emperadores,
	no doblan, no, las rodillas
	los que alumbró cual señores
	el sol de la libertad.

	Los que traen sobre la frente
	aquel sombrero esplendente
	que dice, eterno y divino,
	«yo solamente me inclino
	ante la divinidad».

	...Y con hechos inmortales,
	argentinos y orientales
	se lo enseñaron temprano
	a ese ombú que se alza vano
	entre un jardín de rosales.

	Que no bien la dura lanza
	del oriental la pujanza
	hizo en el aire blandir,
	cuando profético acento
	se escuchaba por el viento
	cantando su porvenir.

	Y el sable del argentino,
	que le regaló el destino
	para lidiar y vencer,
	brilló de nuevo en las manos,
	que a vengar a sus hermanos
	vinieron o a perecer.

	Y de nuevo los pendones
	que envolvieron a los leones
	en sus pliegues, con desdén,
	flamearon en nueva esfera
	buscando la águila fiera
	para envolverla también.

	Y ya sólo en un camino
	el oriental y argentino,
	más valiera al brasilero,
	con sus pompas imperiales,
	a sus bosques o arenales
	irse a sepultar primero.

	Que a una herida mil heridas;
	a una vida otras mil vidas,
	y a un trofeo diez victorias:
	uno y otro hubo fijado,
	como precio señalado,
	al que desprecia sus glorias.

	Y si una mano de amigo
	no le tiende su enemigo,
	sangre a ríos derramando
	se hubieran ido triunfando
	a cantar «Oíd mortales»
	a sus plazas imperiales.

	Así su pasado
	contento de gloria
	revela la historia
	del pueblo oriental;
	y fue la corona
	que un Julio se puso
	porque otra depuso
	de torpe metal...

	Sus leyes eternas
	al cielo juradas,
	en todas selladas
	se ve la igualdad;
	mas no bien se miran
	sus códigos santos,
	se acuerdan los cantos
	de la libertad...

	Las leyes son frutos
	que siembran los hombres
	después que renombres
	coronan su sien;
	pues son de los pueblos
	los lemas y sellos
	grabados en ellos
	que libres se ven.

	Así orientales, cuando el sol doraba
	vuestro sagrado Julio, independientes
	a par que constituidos os miraba
	y alzando libres las guerreras frentes.

	Los hombres que ese día un juramento
	con religioso labio pronunciaron
	miradlos cual profetas que en su acento
	un porvenir inmenso os revelaron.

	Y al recordar sus venerables nombres
	lágrimas se deslicen abundantes;
	que ellos también cuando os hacían hombres
	lágrimas hermoseaban sus semblantes.

	Ellos os dieron leyes, cuando apenas
	«¡leyes!» el pueblo balbucear podía,
	y era porque sentían en sus venas
	que el fuego santo de la patria ardía.

	Y si cual tierno arbusto que lo mecen
	entre raudo huracán los aquilones,
	miraseis vuestras leyes que perecen
	al recio vendaval de las pasiones,

	no desmayéis por eso, que no tarde
	el arbusto, ya pino corpulento,
	de su inmenso volumen hará alarde
	y se reirá cuando lo meza el viento...

	Todo pueblo de Mayo es destinado
	a levantar su frente hasta los cielos,
	pero también en su niñez forzado
	a regar con sus lágrimas los suelos.

	Más la niñez de un pueblo se aligera
	si de su mente los errores lanza,
	y entonces en su rápida carrera
	la gloria solo y la virtud alcanza.

	Y los pueblos del Plata que entre espinas
	han mecido su cuna lastimera
	ya divisan con luces brillantinas
	la aurora de su bella primavera.

	Que esos niños nacidos entre espinas
	hoy se estrechan con brazos colosales,
	cual se estrechan arroyos y colinas
	en los hermosos campos orientales.

	Y sobre los escombros del pasado
	hoy clavan sus augustos pabellones,
	clamando con su labio venerado
	«Mayo y el porvenir de sus naciones».

III

	Y el porvenir del Oriente
	se ve con júbilo escrito
	en un ocaso bendito
	que se concibe en la mente.

	Imaginad, orientales,
	que estáis en lo venidero
	y que veis llega un viajero
	a pisar vuestros umbrales.

	Y vuestro corazón de orgullo henchido
	suspenderá el latido
	para escuchar la voz del navegante
	que repite anhelante:

	«Cuando del bajel miraba,
	esta preciosa ciudad
	me pareció una beldad
	que a orillas del mar jugaba
	con los corales del mar.

	»Y al contemplarla tan bella
	y con planta tan ligera,
	yo temí que la ofendiera
	hasta la ola que en ella
	viene suave a deslizar.

	»Pero al mirar los hombres de su suelo,
	"es gigante", me dije, "que a los cielos
	está tocando altivo con su mano:
	que es vástago fecundo
	del suelo americano,
	donde se siembra un pueblo y crece un mundo».

1841

Adolfo Berro

	¡Ay del que ríe del ajeno llanto
	y ve sin pena que el sepulcro encierra
	joven lozano!

	¡Yo también te perdí! La hojosa palma
	que crece inmensa sobre yerma arena,
	brinda el tesoro de su sombra amena
	como los cielos su apacible calma.

	Bajo sus ramas se cobija el bueno
	cuando la tempestad se precipita,
	y cuando más el huracán se agita,
	siente sin miedo palpitar su seno.

	Así al mirar que repentino rayo
	rápido estalla y a la palma hiende,
	yertas sus manos al Eterno tiende,
	sellado el labio con mortal desmayo.

	Por el desierto sus miradas gira,
	el sol cual llamas en el rostro siente,
	el aire empaña su lozana frente,
	busca la palma, y de dolor suspira.

	Así, mi Adolfo, contemplé creciendo
	a las nubes tu alada inteligencia,
	y burlando del tiempo la inclemencia
	entre las tempestades floreciendo,

	ofrecer con sus alas la bonanza
	a los que han visto con la luz del día
	la torpe mano de fortuna impía
	ajar hasta el crisol de la esperanza;

	profético enseñarles con tu mano
	el iris bello de tu patrio cielo
	y los verdes arbustos que en el suelo
	crecen, burlando el huracán tirano.

	Y en medio dellos al mirarte hermoso,
	cual diamante entre perlas colocado,
	te miro de repente arrebatado,
	dejando negro el centro luminoso.

	Y en la callada
	fúnebre fosa,
	poner helada
	bajo la losa
	la fuente que encerraba el fuego santo
	de la sublime inspiración del canto.

	Que eras de los escogidos
	que cuando caen en el suelo
	han aprendido en el cielo
	del canto la majestad,
	y que traen en sus oídos,
	bullendo, las vibraciones
	de las celestes canciones
	que oye la divinidad.

	Y que traen en su cabeza,
	mezcladas con armonías,
	las valiosas pedrerías
	de los vates del Señor.
	Joyas de inmensa riqueza
	que por los labios asoman
	y que los hombres las toman
	sin conocer su valor.

	Pero al traer de los cielos
	el germen de poesía,
	de triste melancolía
	trajiste el germen también.
	Que es el poeta en los suelos
	lo que una lámpara bella:
	lumbre su frente destella
	y hay una sombra a su pie.

	Lo tumba Dios en el mundo
	sin denso velo en los ojos,
	y el mundo tan sólo abrojos
	le hace en su senda mirar.
	Sigue al destino iracundo,
	siempre a su seña lidiando,
	y es un bajel batallando
	con los ímpetus del mar.

	Así, mi Adolfo, tus versos,
	si eran gotas de licores
	perfumados con las flores
	de tu rica fantasía,
	también tus días adversos
	en ellas se reflejaban
	cuando hasta el alma llegaban
	del que apurarlas quería.

	Así, al mirar de tu vida
	la joven llama expirando
	y lentamente llegando
	tranquila a la eternidad,
	sin duda viste florida
	la copa de tu amargura,
	y en ella la esencia pura
	de eterna felicidad.

	Y viste entre nubes de oro
	rico alcázar esplendente,
	y una corona en tu frente
	con las palmas del Señor.
	Y viste el excelso coro
	que sobre estrellas camina,
	poner en tu arpa divina
	verde corona de amor.

	Y tus labios desplegando
	con una leve sonrisa,
	como una fragante brisa
	tu alma del pecho salió
	fragante, que palpitando
	cuando reinaba en tu vida,
	era un ámbar escondida
	dentro el cáliz de una flor.

	Así, poeta, al decretar tu muerte
	la poderosa mano que derrumba
	como a la débil flor, la fuerte encina,
	arrojó chispas de su luz divina
	¡ay! en el hueco de tu yerta tumba.

	Y al colocarte en su callado seno,
	para cubrir con mármoles tu fosa,
	miraste todo en derredor luciente
	y que una llama de tu virgen frente
	calentaba las letras de tu losa.

	Descansa en ella. La mansión del bueno
	es la tumba, no más. El Dios bondoso
	ya recogió tu espíritu en sus manos,
	y el blando corazón de tus hermanos
	es el albergue de tu nombre hermoso.

	El tembloroso suelo en que viviste,
	si brota pechos como yerto acero,
	otros también sensibles fecundiza...
	A orillas del Vesubio, entre ceniza,
	crece la vid y el verde naranjero.

2 de octubre de 1841

A la victoria del ejército de Corrientes

	La mano del valiente
	descorre al fin el tenebroso velo
	que como densa nube encapotaba
	de nuestra patria la lozana frente.
	Que como voz profética del cielo
	que llega al corazón del argentino,
	en tronadora llama
	la libertad proclama
	el cañón de los libres correntinos.

	Sintieron que sus manos
	eran robustas para traer cadenas
	y que ardiente bullía
	la sangre de los libres en sus venas.
	El acero empuñaron,
	buscaron en el campo a los tiranos,
	y a los tiranos la cerviz pisaron...
	Pisaron el orgullo
	de ese déspota insano
	que imaginó insolente
	que a do tendiera su perjura mano
	todos debían doblegar la frente.

	Torrentes de su sangre
	correr debían a lavar el suelo
	donde su infame planta
	con cada paso lo dejó manchado.
	Y a torrentes su sangre
	las manchas han lavado,
	lanzando entre tropel de maldiciones
	el alma, de sus torpes corazones.
	Mientras, el correntino,
	la vibradora lanza
	revolviéndola audaz en la matanza,
	al compás de esos gritos infernales
	regalaba a los vientos: «Oíd mortales...».

	¡Gloria, pueblo feliz! Te ha conducido
	el ángel de los libres con su diestra,
	y en el aire extendido
	durante el balancear de la palestra,
	con sus alas hermosas
	envolverte debía
	si el torpe empeño de fortuna impía
	llegaba hasta tus huestes belicosas.
	Pero sonó en los suelos
	el eco de la trompa
	que anunciaba a los libres la victoria,
	y sus alas plegando con majestuosa pompa,
	la lumbre de los cielos
	cayó sobre tu frente victoriosa,
	brillando luminosa
	la laureada corona de la gloria

* * *

	¡Salud, pueblo feliz! Gloria al guerrero
	que altivo y noble desvainó el acero
	y a tu frente marchó. Su labio un día
	valiente pronunció: no habrá en la tierra
	quien manche el lustre de la patria mía
	sin pedir el perdón, dijo; y al campo
	de la gloria marchó. Hoy ya su frente
	de lauros coronó; y ya el tirano
	casi se humilla ante su heroica mano.

* * *

	Buenos Aires, al cabo
	levantarás tu frente victoriosa.
	Al cabo tus cadenas
	arrojadas al suelo en mil pedazos,
	libre recibirás entre tus brazos
	los hijos arrojados de tu seno.
	Hijos en cuyas venas,
	en vez de sangre, libertad palpita,
	y en cuyo pecho habita
	tu caro nombre, de esperanzas lleno.
	Hijos que ni el revés de la fortuna
	ni la mano potente
	del infortunio doblegó su frente;
	que arrastrando en la tierra
	cuanto rigor y sufrimiento encierra,
	altivo el corazón, altivo el labio,
	cuanto más en cadenas te miraban
	más orgullosos ¡libertad! clamaban...
	Y altivo el corazón, altivo el labio,
	por las olas del Plata atravesando
	irán, mi patria, ¡libertad! clamando.

Montevideo, diciembre de 1841

Montevideo

A mi amigo Juan Carlos Gómez

	Era de noche, y la una;
	mudo silencio reinaba
	y entre celajes la luna
	muy débil luz derramaba.

	Esa ciudad que en el mundo
	la llaman Montevideo,
	dormía en sueño profundo
	como niña sin deseo.

	Besaba el mar su cintura
	como una fuente serena
	que tiene en su linfa pura
	bañándose una sirena.

	A poco trecho delante
	se vía la negra planta
	de encapotado gigante
	que con su tamaño espanta.

	Y como tan alto estaba,
	bien sabe Dios, parecía
	que con las nubes hablaba,
	y a los vientos les decía:

	-¡Chito!, duerme la señora,
	y estoy yo de centinela;
	dejadla que goce ahora
	que harto sufre cuando vela.

	Si de batallar con ella
	vuestra voz la señal da,
	aquí estoy yo a defendella,
	pugnad, mi pecho aquí está.

	Y era verdad, que los vientos
	muy tímidos se alejaban
	pues eran suaves alientos
	los que en el mar deslizaban.

	Brisas que se perfumaron
	con margaritas y aromas,
	cuando felices jugaron
	de San Isidro en las lomas.

	Única pobre primicia
	que le regalan los aires,
	¡al que hasta el aire acaricia
	si pasa por Buenos Aires!

	Así la ciudad dormía
	sin viento ni recia mar.
	Y en sus calles no se vía
	ni un lampo encendido estar.

	Y tan mustia, tan secreta,
	tan libre de agitación,
	se parecía al poeta
	cuando llega la oración.

	Hay alguien que está velando...
	parece un ánima en pena...
	va por las calles vagando...
	su leve planta no suena.

	Se para, sus ojos gira...
	anda tal vez al acaso...
	de cuando en cuando suspira,
	y vuelve andar paso a paso.

	Parece sombra sin vida,
	o demonio disfrazado
	que anda buscando guarida
	y encuentra todo cerrado.

	O espía de los abismos
	que en medio a la oscuridad
	viene lleno de embolismos
	a endemoniar la ciudad.

	¿O es ánima con zozobra
	que deja la cordillera
	para mirar una obra
	de la sangre que vertiera?

	Bien puede ser, por Dios Santo.
	Esos esqueletos yertos,
	de vivos se alzaron tanto
	que temo se alcen de muertos.

	Pero ese ser que camina
	no es demonio ni soldado;
	bien por su voz se adivina
	que es un hombre y desgraciado.

	Junto a elevado palacio
	de tres hermosos balcones
	se ha parado -y al espacio
	da sentidas expresiones:

	«Eres muy linda ciudad,
	en verdad...
	Pimpollo en noche lluviosa
	que cuando venga el albor
	será rosa,
	llena de vida y olor.

	»Veneciana seductora
	que enamora
	con su pecho de azucena.
	Y al más tímido mortal
	lo enajena
	con palabras de panal.

	»Y por eso te admiraron
	y robaron,
	tres piratas que los tres
	a cual más quiso tu mano,
	y a la vez
	a cual más fue tu tirano.

	»Más de todos el primero;
	que el acero
	de su viejo guante duro
	dejó largo y hondo rastro
	en tu puro
	joven seno de alabastro.

	»Pero viejo era el navío
	que en desvío
	te llevaba prisionera...
	nave nueva lo siguió
	y ligera
	le dio caza y te salvó.

	»Así estás libre, risueña
	y halagüeña
	como paloma en el mar;
	tus hijos duermen en flores
	de azahar
	y sueñan dichas y amores.

	»Y cuando viene la aurora
	seductora
	los ve levantar contentos,
	cual las ebrias mariposas
	que momentos
	han dormido entre las rosas.

	»Que el alba no tiene tintas
	tan distintas
	para matizar el cielo,
	como tú tienes riquezas
	de bellezas
	para engalanar tu suelo.

	»Que son tus hijas hermosas
	como rosas;
	y como la flor del aire
	graciosas, cuando la brisa
	con donaire
	sube a la peña y la riza.

	»Con el seno entre celajes
	de encajes,
	y llenas de seda y blondas,
	se muestran más voluptuosas
	que las ondas
	cuando juegan espumosas.

	»¡Quién tuviese una siquiera
	hechicera,
	para olvidar en sus brazos
	tantas penas tan amargas,
	tantos lazos
	y horas de vivir tan largas!...

	»Tú tienes, ciudad preciosa,
	más bellezas que un harén:
	dame siquiera una hermosa
	para reclinar mi sien.

	»Diamantes entre ellos vi,
	perlas también admiré;
	dame siquiera un rubí
	que yo diamante lo haré.

	»Dame... pero qué me importa
	tus encantos ni tus bellas,
	¡si ya mi alma no soporta
	ni el contemplarlas a ellas!

	»Qué me importa si tu mano
	no puede sin ser delito
	mostrarme el ángel tirano
	de mi corazón marchito...

	»Haz que Dios dé maldiciones,
	que el infierno brinde amor,
	y saldrá de estos balcones
	un suspiro de favor.

	»Y no seré ya un cipré
	levantado en un jardín
	o un esqueleto de pie
	dentro de alegre festín».

	Y huyó repentino
	siguiendo el camino
	de extraño lugar...
	Tal vez a la muerte
	quisiera por suerte
	ligero llegar.

	Y era de noche, y la una;
	mudo silencio reinaba
	y entre celajes la luna
	muy débil luz derramaba.

Montevideo, enero de 1842

Al pampero

	Puro, fuerte, fiel y libre
	silba, silba, fresco viento,
	que en mi rostro yo te siento
	palpitando el corazón.
	Silba, silba que tú vienes
	de la bella patria mía,
	con su misma valentía,
	con su misma agitación.

	Eres puro cual su seno,
	y eres fuerte cual su lanza,
	y eres fiel cual su esperanza
	al sufrir la adversidad.
	¡Ya no es libre!... Llega, viento,
	y en el silbo de tus alas
	di que el silbo de las balas
	conquistó su libertad.

	Di que traes las agonías
	que exhalaron los esclavos
	cuando el sable de los bravos
	penetró su corazón
	y cayeron aturdidos
	con los golpes de los leales,
	con los cánticos triunfales
	y las salvas del cañón.

	Di que el fuego ha devorado
	cuanto hallaron sus excesos;
	pero di que hasta sus huesos
	en cenizas convirtió,
	y que ni ellos se conservan
	pues manchaban nuestros suelos,
	y al impulso de tus vuelos
	al infierno las echó.

* * *

	Silba, viento de mi patria,
	que te escucho y te venero
	aunque llegues mensajero
	de su negra adversidad.
	Silba triste, pero al menos
	di que en medio de sus penas
	canta al son de sus cadenas
	su perdida libertad.

	Que aun en medio de agonías
	se recuerda el Chimborazo...
	Se recuerda que su brazo
	todo un mundo levantó...
	Se recuerdan sus batallas
	y el festín de la victoria,
	cuando el ángel de la gloria
	con sus alas la cubrió.

	Cuando símil de un torrente
	fue a estrellarse con los Andes,
	desafiándolos por grandes,
	pues más grande quiso ser;
	y lo fue cuando en su cumbre,
	cual el águila altanera,
	quedó la alta cordillera
	bajo el peso de su pie.

	Y en el puño de su acero
	reclinada muellemente,
	con semblante indiferente
	miró al mundo y saludó.
	Y esa Europa tan henchida
	de poder y pergaminos,
	«a los libres argentinos
	los saludo» contestó.

	¡Quién te quita, patria mía,
	tanta gloria de tus sienes!
	Si hoy un paso te detienes,
	mil has dado y mil darás,
	que, una vez que te desates,
	has de ser cual el pampero:
	¡que Dios libre al marinero
	que lo espere sin anclar!

* * *

	Silba, silba viento hermoso
	de la bella patria mía.
	Di que ya la luz del día
	sobre el Plata amaneció;
	que la sangre de sus hijos
	ya no corre con desmayo,
	sino está cual la que en Mayo
	por los héroes discurrió.

	Que hay alguno que comprende
	su magnífico destino
	si en el vándalo asesino
	clava libre su puñal.
	¡Ah, bendito de los cielos,
	por los hombres venerado,
	por su patria coronado
	y en los siglos inmortal!

	¡Ver su nombre confundido
	con el nombre de la gloria
	y en las hojas de la historia
	con diadema de laurel!
	«Un puñal y un brazo fuerte»,
	ved, porteños, el arcano;
	quien lo clave en el tirano
	la diadema cae en él.

	Y después a nuestra patria
	los proscriptos volveremos
	y de gozo lloraremos
	al volverla a contemplar,
	al mirarla que camina
	semejante a su pampero:
	¡que Dios libre al marinero
	que lo espere sin anclar!

Julio 20 (El Nacional, Montevideo, 25 de julio de 1842)

Brindis⁴

	En el más claro día luminoso
	desatados los vientos de repente,
	del sol empañan la dorada frente
	rodando nubes de celaje umbroso.
	Así en mi patria que elevara un día
	su frente hasta los cielos altanera,
	el vendaval de las pasiones fiera
	cubrió su rostro de tiniebla umbría.

	Pero así cual fugaces se evaporan
	las nubes enlutadas de los cielos,
	se deshacen también los negros velos
	que el porvenir de un pueblo descoloran.
	Y esa patria del Plata que en cadenas
	dobló diez años la abatida frente,
	hoy mira anunciar por el oriente
	aurora hermosa de esperanzas llena.

	La libertad se compra con la lanza
	cuando es de bronce la coyunda odiosa,
	y en Corrientes la lanza victoriosa
	supo comprarla en la feroz matanza.
	La libertad entre la tumba estaba
	sin vida y sin color; habló Corrientes,
	y entre llamas de gloria refulgente
	la libertad levanta coronada,
	convirtiendo en fecundo
	el campo de la nada
	a manera de Dios cuando hizo el mundo.

9 de diciembre de 1842

Una tarde en el Dacá

El juramento

Al 18 de Julio

Adolfo Berro

A la victoria del ejército de Corrientes

Montevideo

Al pampero

Brindis4

Brindis⁴