| «No lo evoque tu acento | | |
| cuando el designio soberano toma | | |
| de redimir la América oprimida, | | |
| en la hora sublime y taciturna | | |
| en que pronuncia el grave juramento | | |
| de la cesárea Roma | | |
| en la desierta soledad nocturna; | | |
| no cuando, en el fragor de la batalla, | | |
| en sus ojos la idea | | |
| con eléctrico brillo centellea, | | |
| mientras que la metralla | | |
| y el bronco resonar de los cañones | | |
| y el ímpetu de rayo | | |
| de los americanos batallones, | | |
| pavor y angustia extrema | | |
| siembran en los deshechos escuadrones | | |
| de los nietos del Cid y de Pelayo; | | |
| no cuando la Victoria | | |
| como mujer enamorada sigue | | |
| el paso audaz de su corcel fogoso | | |
| que va a beber del Rímac en las ondas, | | |
| y se le entrega loca y lo persigue; | | |
| no cuando brinda opima | | |
| cosecha de placeres soberanos | | |
| a sus sentidos la opulenta Lima, | | |
| ni cuando el gran concierto | | |
| de un continente Padre le proclama | | |
| y "árbitro de la paz y de la guerra", | | |
| y su nombre la Fama | | |
| esparce a los confines de la tierra. | | |
| No, no le cantes en las horas buenas | | |
| en que, unido a los vítores triunfales, | | |
| vibró en su oído el son de las cadenas | | |
| que rompió de los tiempos coloniales: | | |
| cántalo en las derrotas, | | |
| en la escena de grave desaliento | | |
| en que sus huestes considera rotas | | |
| por las hispanas filas, | | |
| y perdida la causa sacrosanta, | | |
| y una lágrima viene a sus pupilas, | | |
| y la voz se le anuda en la garganta, | | |
| y recobrando brío, | | |
| y dominando el cuerpo que estremece | | |
| de la fiebre el sutil escalofrío, | | |
| grita "Triunfar". | | |
| Y la tristeza exalta | | |
| de tenebrosa noche de septiembre | | |
| cuyos negros recuerdos nos oprimen, | | |
| en que la turba su morada asalta, | | |
| y femenil amor evita el crimen | | |
| infando... Y luego cuenta | | |
| las graves decepciones | | |
| que aniquilan su ser, las pequeñeces | | |
| de míseras pasiones | | |
| que, por el campo en que soñó abundante | | |
| cosecha ver, de sazonadas mieses, | | |
| van extendiendo míseras raíces | | |
| en torno, cual la yerba | | |
| que el vigor de los gérmenes enerva | | |
| y mata, al envolverlos en sus lazos. | | |
| Di su sueño más grande hecho pedazos. | | |
| Di el horror suicida | | |
| de la primer contienda fratricida, | | |
| en que, perdidos los ensueños grandes | | |
| de planes soberanos, | | |
| las colosales gradas de los Andes | | |
| moja sangre de hermanos. | | |
| ¡Oh!, di cuando clarea | | |
| el misterioso panorama oscuro | | |
| que ofrece a sus miradas el futuro, | | |
| y con sus ojos de águila sondea | | |
| hasta el fin de los tiempos, y adivina | | |
| el porvenir de luchas y de horrores | | |
| que le aguarda a la América Latina. | | |
| Di las melancolías | | |
| de sus últimos días | | |
| cuando a la orilla de la mar, a solas | | |
| sus tristezas profundas acompaña | | |
| el tumulto verdoso de las olas. | | |
| ¡Cuenta sus postrimeras agonías! | | |
| Otros canten el néctar | | |
| que su labio libó: di tú las hieles; | | |
| tú que sabes la magia soberana | | |
| que tienen las ruïnas | | |
| y al placer huyes y su pompa vana, | | |
| y en la tristeza complacerte sueles; | | |
| di en tus versos, con frases peregrinas | | |
| la corona de espinas | | |
| que colocó la ingratitud humana | | |
| en su frente, ceñida de laureles. | | |
| Y haz el poema sabio | | |
| lleno de misteriosas armonías, | | |
| tal que al decirlo purifique el labio | | |
| como el carbón ardiente de Isaías; | | |
| ¡hazlo un grano de incienso | | |
| que arda, en desagravio | | |
| a su grandeza que a la tierra asombra, | | |
| y al levantarse al cielo un humo denso | | |
| trueque en sonrisa blanda | | |
| el ceño grave de su augusta sombra! | | |
| Deja que, al conmoverse cada fibra | | |
| de tu ser con las glorias que recuerdas, | | |
| en ella vibre un canto, como vibra | | |
| una nota melódica en las cuerdas | | |
| del teclado sonoro; | | |
| la débil voz levanta: | | |
| inmensa multitud formará el coro; | | |
| ¡flota en la luz del sol, estrofa santa! | | |
| ¡Vibrad, liras sonoras del espíritu! | | |
| ¡Álzate, inspiración; poeta, canta!...» | | |