A mi madre
|
| Miedo me da el pensar lo que en mí
siento, | | |
| y por eso en sus males, importuno, | | |
| sólo
sabe ir a ti mi pensamiento. | | |
| Por tus renglones,
que besé uno a uno, | | |
| ya sé que están
en nuestra humilde casa, | | |
| todos muy bien, aunque feliz ninguno. | | |
| Que arrastren, como yo, su dicha escasa | | |
| con católica fe, con pecho fuerte; | | |
| que la vida es
cruel, mas pronto pasa. | | |
| Y sufriendo por
Dios, tendrán la suerte | | |
| de vivir esa vida de alegría, | | |
| que no muere en el día de la muerte. | | |
| ¿Quieres
saber mi historia, madre mía? | | |
| ¡Ay! si el saberla
yo me da tormento, | | |
| el contártela a ti, ¿qué
me daría? | | |
| De un pesar que no espera
es mi lamento; | | |
| por eso hoy busca tu materno lado, | | |
| maniático
de ti, mi pensamiento. | | |
| Del hijo más
que todos desdichado, | | |
| abre tu corazón a sus gemidos, | | |
| por la vida tan triste que le has dado. | | |
| Pensando
en goces, para siempre huídos, | | |
| mi mano sofocando
la agonía, | | |
| del corazón retiene los latidos. | | |
| ¡Cuánto recuerdo ahora, madre mía, | | |
| aquel dulce mirar con que afrentabas | | |
| al sol de otoño
al acabarse el día! | | |
| ¡Cuántas
dichas entonces me augurabas, | | |
| mientras viendo nacer mis
sentimientos, | | |
| con el alma en los ojos me mirabas! | | |
| Y
aunque las dichas se volvieron cuentos, | | |
| ¡cómo, en
recuerdo de tan bellos días, | | |
| hoy te besan los pies
mis pensamientos! | | |
| Al fijar tus pupilas
en las mías, | | |
| como es la voz del alma tu mirada, | | |
|
¡qué de cosas, callando, me decías! | | |
| Ya
mi mente en tu espíritu filtrada, | | |
| dejaré deslizarse
mi existencia | | |
| en tu augusta belleza vinculada. | | |
| Tú
sola en mi dolor me das paciencia, | | |
| pues siempre con tu imagen
me acompañas, | | |
| confidente leal de mi conciencia. | | |
|
Tú de luz pura el pensamiento bañas, | | |
| la infernal lobreguez trocando en cielo, | | |
| del hijo, antes
feliz, de tus entrañas. | | |
| Pueda hoy
contigo desahogar mi duelo, | | |
| pues sabe bien tu natural tristeza | | |
| que el placer de llorar es gran consuelo. | | |
| Turbios
mis ojos, blanca mi cabeza, | | |
| perdí con la esperanza
la energía, | | |
| y ya hasta tengo de vivir pereza. | | |
| Fue
tan larga y terrible mi agonía, | | |
| que por tu hermosa
senectud te juro | | |
| que, a no vivirme tú, me moriría. | | |
| De tanto ser como encontré perjuro, | | |
| ya dejo hasta el recuerdo que maldigo, | | |
| por tu amor siempre
grande y siempre puro. | | |
| Desde este día
a tu mejor amigo | | |
| ya no le importa obscuridad o gloria, | | |
|
gusto o pesar, sufriéndolo contigo. | | |
| Del
alma, que consagro a tu memoria, | | |
| presto los males curará
la muerte, | | |
| desenlace final de toda historia. | | |
| Y
antes la edad, más que las penas, fuerte, | | |
| me dará
poco a poco ese desvío, | | |
| que la tristeza en hábito
convierte. | | |
| Buitre de las pasiones, el
hastío | | |
| con sordo afán mi corazón devora, | | |
| y el pecho se me queja a pesar mío. | | |
| Mas
así iré viviendo hora tras hora, | | |
| hasta que
ponga fin a mi existencia | | |
| aquel Dios que es más Dios
del ser que llora. | | |
| Y querrá, en
su bondad, la Providencia, | | |
| mientras llega ese fin, dar a
mi mente | | |
| la angustia que se abisma en la paciencia. | | |
| ¿Recuerdas
la tersura de mi frente? | | |
| ¡Oh, qué «¡ay!» darías
sus arrugas viendo, | | |
| de esos que dais las madres solamente! | | |
| Mas concluyo esta carta, porque entiendo | | |
| que lo mismo que a mí cuando te escribo, | | |
| se te caerán
las lágrimas leyendo. | | |
| No llores,
madre mía, pues concibo | | |
| que es pagar con un ¡ay!
con mucho exceso | | |
| la ruin parte de vida que ahora vivo. | | |
|
¡Cuánto lloras mi mal! A cuenta de eso, | | |
| para estampar
en tu anchurosa frente, | | |
| además de otros mil, te guardo
un beso. | | |
| Dame tu bendición, que
yo impaciente | | |
| a darte voy cuánto tu amor desea, | | |
|
que es la ansia eterna de tenerme enfrente. | | |
| Y
si Dios no permite que te vea, | | |
| de mi vida los últimos
alientos | | |
| besos serán que te daré en idea. | | |
| Desde que hallé insufribles mis
tormentos, | | |
| cuantas horas los días han tenido, | | |
| tuve
yo para ti de pensamientos. | | |
| Adiós,
mi santo amor; tú siempre has sido | | |
| el ángel
para mí de las mujeres; | | |
| recuerda sin cesar que no
te olvido, | | |
| y escríbeme a menudo que me quieres. | | |
Epístola moral a D. F. F. Golfín
|
| Aunque ausente de ti, Golfín
amigo, | | |
| presa feliz de tu inmortal memoria, | | |
| dejo el
mundo, entro en mí, y hablo contigo. | | |
| Y
al recordarte mi doliente historia, | | |
| daré consejo
a tus precoces canas, | | |
| diadema de tus días y tu gloria. | | |
| Mis esperanzas ¡ay! fueron tan vanas, | | |
| tanto el placer de la ciudad me hastía, | | |
| que ni de
ser feliz tengo ya ganas. | | |
| Trueca tu vida
por la vida mía, | | |
| o pagarás, cual pago, la
flaqueza | | |
| de creer de la corte en la alegría. | | |
| ¿Ves
la dicha mayor de la grandeza? | | |
| Pues es mucho más
grande y más risueño | | |
| el goce con que sueña
la pobreza. | | |
| ¿Y qué vale el ser
grande, si al pequeño | | |
| en premiar su martirio se desvela | | |
| el alto cielo en su aparente sueño? | | |
| Al
campo por salud mi mente vuela; | | |
| que el mal de corte, que
se llama hastío, | | |
| ¡ay! como el viento del sepulcro
hiela. | | |
| Hoy, como ayer y siempre, amigo
mío, | | |
| que te lleve con fruto, a Dios le ruego, | | |
| las
muchas bendiciones que te envío. | | |
| Alabado
ya Dios, te escribo, y luego | | |
| llevo el próvido afán
de mis amores | | |
| al huerto que he plantado, y que ahora riego. | | |
| Y después, convertidos en olores, | | |
| el viento, al despertar, me vuelve y cuenta | | |
| gratísimos
mensajes de las flores. | | |
| Créeme,
Golfín; sólo la paz se sienta | | |
| aquí
donde la envidia no asesina | | |
| con su mirada de Caín
sangrienta. | | |
| Todo en la corte a la ambición
inclina, | | |
| como el mar, con sus bruscas tempestades | | |
| las almas
de los débiles fascina. | | |
| ¿Qué
brota esa Babel, sino maldades, | | |
| para el que son, de intemperancia
ajeno, | | |
| un poblado desierto las ciudades? | | |
| Un
mes hará que de cuidados lleno, | | |
| te dejé donde
atroces las pasiones | | |
| prueban el hierro, el fuego y el veneno. | | |
| Y ya henchido de impuras ambiciones, | | |
|
como arrastra la arena, va arrastrando | | |
| el viento del desierto
las naciones. | | |
| ¡Cuánto Nerón
la libertad va alzando, | | |
| conforme va sus hierros, oprimida, | | |
| al rostro de los siglos arrojando! | | |
| Ven
donde el aura a respirar convida | | |
| en la parte del bosque
más obscura, | | |
| alientos de salud, soplos de vida. | | |
|
Deja del mundo la región impura, | | |
| pues casi de rodillas te lo pido | | |
| por nuestros cortos días
de ventura. | | |
| Lucharás como yo, y
al fin, rendido, | | |
| cual cae helado con la noche el viento, | | |
| tu espíritu vital caerá abatido. | | |
| ¿Quieres
decir que es de un cobarde aliento, | | |
| cuando el ocaso de la
edad avanza, | | |
| buscar desesperado el aislamiento? | | |
| Mas
¿qué valor a resistir alcanza | | |
| los humanos dolores
sin medida, | | |
| las desdichas que matan la esperanza? | | |
| De
tanto batallar mi alma rendida, | | |
| sin pena ni placer, deja
impasible | | |
| estas tristes riberas de la vida. | | |
| ¡Subir
para caer! ¡Destino horrible! | | |
| ¡Qué lástima
da a un alma generosa | | |
| ver al hombre luchar con lo imposible! | | |
| Porque el genio mayor ¿es otra cosa | | |
| que
un insecto que vive recorriendo | | |
| la vasta soledad de alguna
rosa? | | |
| Obediente a mi voz, ya te estoy
viendo | | |
| de la ambición, del mundo y de ti mismo, | | |
|
como quien huye de su sombra, huyendo. | | |
| Aléjate
de ese antro, en cuyo abismo, | | |
| tras la esperanza, hasta la
fe arrojamos, | | |
| y la santa pasión del patriotismo. | | |
| Y en tanto que aquí paz juntos
hallamos, | | |
| que sirvas, ruego a Dios, con buena estrella | | |
|
la patria en que sufrimos y gozamos. | | |
| Esa
patria, Golfín, siempre tan bella, | | |
| que al recordar
su no sé qué divino, | | |
| hace llorar al que se
ausenta de ella. | | |
| Dile ya al mundo adiós;
que es desatino | | |
| loco sufrir todo el azar que encierra | | |
| ese
anónimo eterno del destino. | | |
| Y a
quien sirve al azar, rey de la tierra, | | |
| sin gozar del presente
ni el pasado, | | |
| la exacración del porvenir le aterra. | | |
| Vive así, si esto es vida, atormentado | | |
| tu corazón, que es bueno entre los buenos, | | |
| en su
ataúd de carne aprisionado. | | |
| Yo,
entretanto, por valles siempre amenos, | | |
| de la calumnia me
atraeré, escondido, | | |
| si nunca caridad, silencio al
menos. | | |
| Perdón hasta a mis émulos
les pido, | | |
| que ha tiempo que en las copas de las flores | | |
|
bebí de mis venganzas el olvido. | | |
| Hastiado
de placeres y dolores, | | |
| sólo amo de las selvas la
espesura, | | |
| amor que curó en mí locos amores. | | |
| ¡Qué honda es la paz cuando la
noche oscura | | |
| deja caer, por entre sombras, yerta | | |
| la luz
de los amores sin ventura! | | |
| ¡Qué
dulce es aquí el aura, cuando incierta | | |
| hace un ruido,
en los árboles fluyendo, | | |
| que aduerme, y cuando aduerme
no despierta! | | |
| Ven, y felices a tus hijos
viendo, | | |
| la muerte aguardarás que nos espera, | | |
| espectro
que se acerca y va creciendo. | | |
| Y al lado
de la dulce compañera, | | |
| que, enseñándote
a creer, tu fe asegura | | |
| porque nunca el que cree se desespera, | | |
| Labrando seguiréis vuestra ventura, | | |
| con el amor juntando la inocencia, | | |
| y uniendo la virtud
a la ternura. | | |
| Que el bueno sabe bien por
experiencia | | |
| que el que quiere tener sueños dorados, | | |
| purifica primero su conciencia. | | |
| ¡Cuán
venturosos son, aunque olvidados, | | |
| sin saber lo que es gloria
ni riqueza, | | |
| los pastores que van por estos prados! | | |
| Hay
gente tan dichosa en su pobreza, | | |
| que con escaso abrigo y
pan tasado, | | |
| no recuerda ni un día de tristeza. | | |
| Mas
tú vendrás, por el dolor guiado, | | |
| como las
aves van, emigradoras, | | |
| a un país que no han visto
y que han soñado. | | |
| Verás
que en estas playas seductoras, | | |
| si ajena de placer se pasa
alguna, | | |
| vacías de dolor corren las horas. | | |
| ¡Oh
carga del poder, siempre importuna! | | |
| dando aquí Dios
su gracia por consuelo, | | |
| ¿qué se nos marcha al irse
la fortuna? | | |
| ¡Bendigamos al sol que ilustra
el cielo, | | |
| que hace flores brotar a las arenas, | | |
| árboles
a las rocas, fruto al hielo! | | |
| ¡Nombre infausto
el de corte, que las penas | | |
| recuerda, así como los
ecos vanos | | |
| recuerdan al esclavo sus cadenas! | | |
| Reina
aquí el Dios que trajo a los humanos | | |
| el mando dulce,
la incruenta gloria, | | |
| fe sin superstición, paz sin
tiranos. | | |
| Ven, y mata con tiempo tu memoria, | | |
| mucho antes que tu nombre eche la suerte | | |
| a ese lago de
sangre de la historia. | | |
| Por no verme, Golfín,
cual podrás verte, | | |
| ya he puesto entre la corte y
la pradera | | |
| una ausencia absoluta cual la muerte. | | |
| Que
venga yo a expirar, el cielo quiera, | | |
| donde al morir, zagalas
y pastores, | | |
| se sientan tristes por la vez primera. | | |
| Y
dejad que entretanto, sin dolores, | | |
| donde olvidado ya, todo
se olvida, | | |
| me sobreviva a mí cogiendo flores. | | |
| Mas
¡ay! bien pronto a esta mansión querida | | |
| te arrastrará
la edad, pues cautamente, | | |
| sin más que andar el tiempo,
obra en la vida. | | |
| ¡Siempre contigo, aunque
de ti ausente, | | |
| herido el corazón, mas todo entero, | | |
| te dará su amistad eternamente; | | |
| que nada inspiras
tú perecedero! | | |