 
Al anochecer
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Ya muere el claro
día |
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tras la cumbre empinada de los cerros, |
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y en rústica armonía |
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saludan su esplendor que se despide |
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los sencillos pastores. |
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Los zagales y perros |
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conducen el ganado a la majada; |
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el tardo insecto que la tierra mide |
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de su morada oscura, |
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por gozar de la brisa |
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de la noche, a salir ya se apresura. |
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Ostenta su hermosura, |
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en medio al tachonado firmamento, |
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la cándida lumbrera |
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que desde su alto asiento |
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refleja suavemente |
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la luz que esparce la encendida esfera. |
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¡Ay, de cuán refulgente |
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brillo refleja ufana |
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su tersa faz galana! |
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¡Mírala, Clori! En su belleza
mira |
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la imagen del hechizo lisonjero |
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que tu semblante inspira. |
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¡Qué lánguido suspira |
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el céfiro ligero |
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que los arbustos mueve, |
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mientras sus ramas baña |
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el fresco aljófar que la tierra
embebe! |
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Allí la blanda caña |
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hacia la fuente su cabeza inclina, |
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y a la avecilla que en su mimbre posa |
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su propia imagen sin cesar engaña |
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retratada en el agua cristalina. |
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Cierra la tierna rosa |
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su cáliz perfumado, |
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y esconde ruborosa |
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el ámbar deseado; |
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¡ay, cuanto más se oculta es
más hermosa! |
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Vamos a la colina |
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que baña suave la sidérea
lumbre, |
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al pie de aquella encina |
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que erguida allá se empina, |
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coronando del cerro la alta cumbre, |
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o allá donde el torrente, |
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saliendo de la breña, |
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por el peñón tejado se
despeña. |
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Allá nos sentaremos, Clori mía, |
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y disfrutando las tranquilas horas |
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que mece en su regazo la alegría, |
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nuestro tímido acento juntaremos |
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a las voces canoras |
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con que el bosque resuena; |
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allí repetiremos |
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la tierna cantinela |
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que afables entonaron los pastores, |
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cuando, concluida mi gravosa pena, |
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coronó la fortuna mis amores. |
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El buey de carga
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Aunque es ya costumbre
añeja |
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que sólo cosas fingidas |
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hayan de ser admitidas |
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para fábula o conseja, |
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Fabio, de esta maña vieja |
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voy a separarme aquí, |
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contándote lo que vi; |
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y porque mejor lo creas, |
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añadiré como Eneas: |
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Et quorum pars magna fui. |
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Sobre poco más o
menos |
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hará como cuarenta años, |
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que un viernes por la mañana |
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estábamos retozando |
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en el patio del colegio |
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una turba de muchachos. |
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Casualmente por la calle |
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pasaba un buey del mercado |
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con su enjalma y nariguera, |
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y por mal de sus pecados |
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le vino el fatal antojo |
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de colarse a nuestro patio. |
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Al momento, o quier al
postre, |
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viendo al animal tan manso, |
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toda la horda muchachuna |
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arremete a hostilizarlo; |
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unos a silbos lo aturden, |
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otros le dan hurgonazos, |
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otros le pegan palmadas |
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con los libros y las manos; |
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yo, que entre aquella caterva |
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era de los menos malos, |
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no dejaba de tirarle |
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pedradas de cuando en cuando. |
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Como él todo lo
sufría, |
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por fin otros más osados |
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se trepan y se le montan |
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desde la cruz hasta el rabo, |
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queriendo hacer que galope |
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a fuerza de bulla y palos. |
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Hasta que el pobre animal, |
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molido ya y sofocado, |
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brama, brinca y patalea; |
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furioso, del primer salto |
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sacude los jinetillos, |
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que con bonetes y mantos, |
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Masústeguis y Nebrijas, |
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por el aire van volando. |
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Desparpaja y acornea |
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todo cuanto encuentra al paso, |
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y cual toro jarameño |
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en una plaza encerrado, |
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corre tumbando estudiantes |
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por el patio y por los claustros. |
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Unos quedan aturdidos, |
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los otros descalabrados, |
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Y otros escalera arriba |
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corren a ponerse en salvo. |
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Tan ciego estaba de rabia, |
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que vino a llevarlo su amo, |
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y también ¡quién lo
creyera! |
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le metió su buen porrazo. |
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John Bull, es decir, Juan
Toro, |
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llaman al pueblo britano. |
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Al colombiano, más zonzo, |
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Juan Buey podemos llamarlo. |
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La caterva boliviana |
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a mal traer lo está llevando, |
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y él la broma les aguanta |
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sin chistar; mas sin embargo, |
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tanto lo han de sofocar |
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que al fin se les vuelva bravo, |
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y se acuerde que es más fuerte |
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que los que lleva montados, |
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y entonces... después que haya hecho |
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lo que el buey con los muchachos, |
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no le arriendo las ganancias |
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al que intente sujetarlo. |
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