 
A los pueblos de Europa
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En tiempos de la Santa Alianza
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¿Dónde los esforzados? |
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¿Los libros dónde están?
¿Cómo pudieron |
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rehusar el combate intimidados? |
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¡Ay, a los miserables que cedieron |
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el campo, sin morir, al extranjero! |
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Dadme la lira, dádmela, que quiero |
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cantar la libertad; un dios me inspira; |
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guerra y venganza sonará mi lira; |
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y excitando a la lid, al vencimiento, |
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en armoniosos, desusados tonos, |
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de opresores tormento, |
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yo los haré temblar sobre sus tronos. |
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No el manto reluciente, |
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por las divinas artes fabricado; |
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ni la corona rica de tu frente; |
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ni tu cetro de hierro, aunque dorado; |
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ni de tus ciencias el acento grave; |
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ni de tus dulces musas la suave |
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voz armoniosa, plácida y festiva, |
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América te envidia, Europa altiva; |
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porque bajo tus pies se halla un abismo |
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de servidumbre, lágrimas y horrores, |
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y el feroz despotismo, |
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áspid mortal, se oculta entre las
flores. |
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¿Qué importa la
grandeza |
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de tus vastos palacios suntuosos? |
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Plaga devoradora tu nobleza, |
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miseria general, tus poderosos. |
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¿Y tus reyes? ¡Europa
esclavizada! |
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¡Todo tus reyes y tus pueblos nada! |
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Mas tú en el trono reinas dignamente, |
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monarca de Albión; tú, que el
tridente |
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riges en la extensión del
Océano; |
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tú, que a la liga inicua y tenebrosa |
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no extendiste la mano, |
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la noble mano, fuerte y generosa. |
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Vosotros, que postrados |
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os visteis a los pies de Bonaparte; |
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que su carro tirasteis degradados, |
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de la fe tremolando el estandarte, |
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hipócritas marcháis, jefes
traidores. |
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¿Y os llamáis de los pueblos
defensores? |
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Vosotros, que humillabais vuestras frentes |
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ante el conquistador ¿a los valientes |
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osáis encadenar, a los que os dieron |
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libertad y poder? Pero ¿qué
digo? |
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¿Cuándo, cuándo tuvieron |
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los tiranos piedad, ni fe, ni amigo? |
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¡Oh pueblos! ya lo
veo: |
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viene del Septentrión y ha superado |
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la barrera del alto Pirineo; |
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en una mano el cetro ensangrentado, |
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en otra lleva la homicida lanza, |
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¡Oh, cuánto es formidable su
venganza! |
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Mas no, que está su cuerpo giganteo |
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en pies de barro frágil apoyado. |
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No perdáis la esperanza |
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¡oh, pueblos, a las armas, a la
guerra!, |
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y caerá por tierra |
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ese coloso enorme destrozado, |
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¿Y podrá la
ignorancia |
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triunfar de la razón? Si al mundo todo |
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con torrentes de luz llenaste ¡oh,
Francia!, |
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¿cómo te unes al vándalo y al
godo, |
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que en honda oscuridad y noche umbría |
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intentan sumergir el Mediodía? |
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Ábranse al ocio muelle los conventos; |
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eríjanse de nuevo los tormentos |
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del feroz tribunal, y sus hogueras, |
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siendo la única luz que alumbre al
mundo, |
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ciencias y artes extingan sus lumbreras; |
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sepúltense del hombre los derechos |
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en olvido profundo, |
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y quedaréis, tiranos, satisfechos, |
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¿Qué haces?
¡España, España! |
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¿En vez de unirse con estrechos lazos, |
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tus propios hijos, en horrible saña, |
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al enemigo prestarán sus brazos? |
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¡Oh, ignorancia, execrable fanatismo! |
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En sangriento altar del despotismo |
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la patria de Lanuza y de Padilla, |
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víctimas voluntarias, a la cuchilla |
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extiende la garganta ¡oh, mengua, oh
crimen! |
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y ante el ídolo atroz de los tiranos |
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se prosternan y gimen |
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los altivos y fieros castellanos. |
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No ¡brote
combatientes |
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el suelo de la antigua Carpetania, |
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y de Gama los dignos descendientes |
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vuelvan su honor perdido a Lusitania! |
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¡Abrácense los pueblos como
hermanos, |
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únanse como se unen sus tiranos; |
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y regadas con sangre generosa, |
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reverdezca la palma victoriosa |
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que ha de orlar a los libres algún
día! |
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Al escuchar sus cánticos triunfales |
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¡huya la tiranía, |
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desparezcan sus huestes criminales! |
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Despierta, Italia, y libre |
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alza del polvo tu abatida frente, |
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y en medio de su pueblo el Dios del Tibre, |
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majestuoso, aparezca nuevamente. |
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¿Cómo te has olvidado de tu
gloria? |
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Abre los ojos ¡mira! la memoria |
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de tus héroes, tus ciencias y tus
artes, |
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inmortal se conserva en todas partes. |
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Muéstrate digna de tus grandes
nombres, |
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torna otra vez a tu esplendor perdido: |
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¡Italianos, sed hombres! |
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¿No veis cómo la Grecia ha
renacido? |
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De su sangrienta cuna |
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triunfante me parece que la veo |
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alzarse y destrozar la media luna. |
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¿Ese canto de guerra es de Tirteo? |
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Es el mismo Demóstenes que clama: |
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¡Al arma, griegos, que la patria os
llama! |
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Y aquel gallardo joven extranjero |
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que celebra la lid ¿es un guerrero? |
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¡Vedlo cómo, expirante a la
sonora |
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arpa su voz sublime acompañando, |
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en favor de la Grecia al cielo implora! |
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¡Ay!, por la Grecia llora, |
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y el cisne de Albión muere cantando. |
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