Las buenas intenciones
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Como, mal que le pese, uno en el
fondo es serio, |
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debe dejar escrita su
opinión del oficio |
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(los muertos aplicados dejan su
testamento |
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aunque a los vivos, luego, no les
complazca oírlo). |
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Hablo con la certeza de que mis
impresiones |
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serán para los tristes una
fuente de alivio. |
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¿Me estará agradecida
la juventud del orbe, |
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siempre desorientada y falta de
modelos, |
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y me idolatrarán los
investigadores? |
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Escribo, simplemente, por tratarse
de un método |
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que me libra sin daño (sin
demasiado daño) |
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de cuestiones que a veces
entorpecen mi sueño. |
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Por tanto, los poemas han de ser
necesarios |
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para quien los escribe, y que
así lo parezcan |
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al paciente lector que acaba de
comprarlos. |
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Se me ocurre, además, que
trato de dar cuenta |
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de una vida moral, es decir,
reflexiva, |
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mediante un personaje que vive en
los poemas. |
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Esas ciertas cuestiones que he
mencionado arriba |
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son las viejas verdades que a la
vida dan forma, |
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y la forma en que urdimos nuestras
viejas mentiras. |
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Ahora bien, reconozco que no
sólo me importan |
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estas pocas razones. Escribo por
capricho, |
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y por juego también, para
matar las horas. |
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Porque puede que sea un destino
escogido, |
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pero también, sin duda, para
obtener favores |
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de algunas señoritas amigas
de los libros. |
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Me es grata la figura del artista
de Corte, |
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riguroso y mundano,
descreído y profundo, |
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que trata por igual la muerte y los
escotes. |
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Sobre qué es poesía
nunca he estado seguro; |
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tal vez conocimiento, o
comunicación, |
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o todo juntamente. Lo cierto es que
el asunto |
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carece de importancia, no afecta al
creador. |
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Doctores tiene ya nuestra Sagrada
Iglesia |
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y en futuros Concilios harán
salir el sol |
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para todos nosotros. Sin embargo,
quisiera |
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que se tuviese en cuenta el hecho
de que existe |
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poesía por vicio, porque es
una manera |
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que tienen unos pocos de vivir su
declive, |
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pero ignoro si hacerla los
convierte en más sabios |
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y si esa obstinación los
vuelve más felices. |
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Aspiro a escribir bien y trato de
ser claro. |
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Cuido el metro y la rima, pero no
me esclavizan; |
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es fácil que la forma se
convierta en obstáculo |
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para que nos entiendan. La mejor
poesía |
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acierta con deslices, convierte lo
imperfecto |
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en un arte y se olvida de los
juicios puristas. |
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Aunque he escrito bebido, cuando
escribo no bebo. |
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Trabajo siempre a mano, y no me
enorgullece |
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no tener disciplina ni ser
dueño de un método. |
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No suelo, me figuro, romper lo
suficiente, |
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tal vez porque tampoco escribo
demasiado, |
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al pasar media vida ocupado en
perderme. |
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Del lector solicito como
único regalo |
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que esboce alguna vez una media
sonrisa: |
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tan sólo busco
cómplices que sepan de qué hablo. |
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No reclamo, por tanto, privilegios
de artista: |
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me limito a ordenar, quizá
sin merecerlo, |
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asuntos que una voz ignorada me
dicta. |
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|
De entre los infinitos poetas, yo
prefiero |
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a aquellos que construyen con
emoción su obra |
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y hacen del arte vida. De los
demás descreo. |
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|
Y para terminar, confieso que esta
moda |
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de componer poéticas resulta
edificante. |
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Con ella se demuestra que son
distintas cosas |
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lo que se quiere hacer y lo que al
fin se hace. |
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|
El poema de amor que nunca
escribirás
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Debería nombrar
(debería intentarlo) |
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el afán hasta hoy por ti
dilapidado |
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|
en perseguir amor, que quizá
fuera tanto |
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como el afán de huir,
fatigado hasta el asco, |
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de todas las trastiendas, repletas
de fracasos, |
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que los cuerpos arrastran, y en que
nos arrastramos. |
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Debería acoger, dar lugar a
unos labios |
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que nombraran sin fe, sólo
de cuándo en cuándo |
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-por momentos, sinceros; por
momentos, falsarios- |
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diálogos de alcoba que
pareciesen tangos |
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(eso acaban por ser, o algo
más triste acaso, |
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siempre que en la distancia solemos
evocarlos): |
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De esta vida tan sucia, de sus
trabajos vanos, |
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me consuela, mi amor, el
fingir, fabulando, |
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|
otra eterna contigo, cogidos de
la mano. |
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Y habría de alojar
dictámenes sagrados, |
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con los que, ya bebidos, tanto nos
excitamos: |
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De entre todas las perras que
en la noche he tratado, |
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la más perra eres
tú. Debería, malsano, |
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|
contener esas citas de los domingos
vastos, |
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insulsas y festivas, amasadas de
hartazgo, |
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en que la vida toda se obstina en
maltratarnos, |
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con su aire de ramera experta en el
contagio |
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del odio hacia la vida, del tedio y
del cansancio. |
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No podrían faltar los
cuerpos del verano, |
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|
cuando la adolescencia ardía
por el tacto, |
|
|
|
en especial aquél de todo lo
vedado. |
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Ni habría de omitir el vicio
solitario, |
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por el amor perdido en inventar los
rasgos |
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del amor, que, entretanto, no
dormía a tu lado. |
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Y en él habitarían
con todo su sarcasmo |
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-al fin y al cabo son tristes
muertos de antaño, |
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|
fragmentos de tu vida que salvas
del naufragio- |
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|
las cartas sin respuesta; y esos
aniversarios, |
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tiernamente ridículos
después de celebrados, |
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que dejan en el alma aroma a mal
teatro. |
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Y los reproches mutuos, merecidos y
agrios, |
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dirigidos al centro del dolor, como
un dardo |
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con toda la miseria que acarrean
los años. |
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|
El placer del acoso, cuando el amor
intacto, |
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y cuando la ignorancia, ese
bálsamo arcano, |
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|
no señalaba límites
al indudable ocaso. |
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|
El maldito poema tanto tiempo
aplazado, |
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y que no escribirás, porque
el tema es ingrato, |
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|
querría redimirte de todos
tus letargos. |
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Una voz que te daña
diría murmurando: |
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|
Del amor, amor mío, te
quiero siempre esclavo, |
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|
para que tus palabras no tengan
que inventarlo. |
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|
Quien a ese poema de amor
dilapidado |
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incauto se atreviera, sin calcular
el daño, |
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|
amaría el amor,
probablemente tanto |
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como el afán de huir,
fatigado hasta el asco, |
|
|
|
de todas las trastiendas, repletas
de fracasos, |
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|
|
que los cuerpos arrastran, y en que
nos arrastramos. |
|
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|
Pluscuamperfecto de futuro
|
|
Cuando deje las sábanas,
mañana, |
|
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|
pensaré que mi sueño
de la noche |
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|
no ha sido sólo un
sueño |
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y que lo que me aguarda no es la
huraña |
|
|
|
mañana de
mañana. |
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Acogeré mi cuerpo
esperanzado, |
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|
|
como un feliz presagio
inmerecido, |
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|
y si hay un cuerpo al lado, |
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|
será maravilloso
descubrirlo, |
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|
|
saber que las monedas que he
pagado |
|
|
|
(y las monedas con que me ha
comprado) |
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|
han sido las monedas del amor, |
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|
que pagamos con gusto y por el
gusto, |
|
|
|
locos de amor los dos. |
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|
Y amar, esa mañana,
extrañamente, |
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|
será la redención de
nuestros actos |
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|
pasados y futuros, |
|
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|
y el hecho del amor, en su
presente, |
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|
|
será como la historia sin la
historia, |
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|
un cuento que contamos con los
cuerpos |
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|
y que tiene sentido, |
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|
lleno de ruido y furia
compartidos. |
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Y si despierto solo, |
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|
despertaré contento de estar
solo, |
|
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|
por la simple razón de estar
conmigo, |
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|
que soy el viejo amigo |
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|
de algunos buenos ratos que he
vivido. |
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|
Se inundará la casa con el
sol, |
|
|
|
y si no hay sol se inundará
de gris, |
|
|
|
un gris reconfortante, de
París, |
|
|
|
que es la ciudad que tiene un gris
más sol. |
|
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|
Haré mis abluciones
matinales |
|
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|
y haré la
colación, |
|
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|
y respecto al milagro |
|
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de que los alimentos alimenten |
|
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|
haré una
reflexión |
|
|
|
profunda, sorprendente, que
alimente |
|
|
|
las estancias del alma y que
dé calma |
|
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|
a un alma que ama la
contemplación. |
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|
|
Para el resto del día
tendré planes |
|
|
|
y hasta tendré
esperanzas, |
|
|
|
que ya es tener bastante un mismo
día, |
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|
|
y en un claro derroche de
energía |
|
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|
tendré la convicción
de que los planes |
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|
|
y hasta las esperanzas |
|
|
|
no son la más completa
tontería. |
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|
Naceré a mi ciudad, |
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como si fuese la primera vez |
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que nazco y que la veo, |
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|
contento de nacer y de fundar, |
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|
igual que un gran viajero, mi
ciudad, |
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|
quizá un lugar tranquilo
junto al mar, |
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|
donde esperar consiste en
encontrar |
|
|
|
una buena razón para
esperar |
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|
el paso de los días. |
|
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Y a la ciudadanía, |
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que, comúnmente, es una
porquería, |
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|
una viciosa tropa indiferente, |
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|
habré de comprenderla, y,
comprendiéndola, |
|
|
|
comprenderé toda su
indiferencia, |
|
|
|
su desprecio, porque tendré
conciencia |
|
|
|
de que quien más quien menos
(y me incluyo) |
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|
tiene una innoble historia que
contar, |
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|
lo cual, si no inocentes, |
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|
|
nos vuelve dignos de algo de
piedad. |
|
|
|
Seré un huésped del
tiempo, un invitado |
|
|
|
que aspira a estar contento y al
cuidado |
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|
|
de las horas, hasta lograr que el
tiempo |
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|
|
sea por fin mi líquido
elemento, |
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|
y no un andén desierto en
que aguardar |
|
|
|
trenes de paso hacia ningún
lugar, |
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|
|
cansado, el pensamiento, de
sentir, |
|
|
|
y de pensar, cansado el
sentimiento. |
|
|
|
Toda la peor vida de la vida, |
|
|
|
que a veces es la única que
ocurre, |
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|
le habrá ocurrido a un yo
que no conozco, |
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|
|
un yo que a fuerza de
desconocido |
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|
convierte en no vivido lo
vivido, |
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|
y el yo que reconozco, el que
comparte |
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|
la vida preferida |
|
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|
(esa que ha estado siempre en otra
parte) |
|
|
|
será mi yo más
mío. |
|
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|
y la vida que venga será
fácil, |
|
|
|
o lo parecerá (qué
más me da) |
|
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|
será la dulce vida, |
|
|
|
y por dulzura y por facilidad |
|
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|
será una eternidad mientras
me dura, |
|
|
|
aunque sólo me dure un
día más. |
|
|
|
Por eso, más que un
día, |
|
|
|
mi día de mañana es
el proyecto |
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|
|
de un tiempo por llegar: |
|
|
|
es el pluscuamperfecto de
futuro. |
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|
|
Ya sólo hay que aprenderlo a
conjugar. |
|
|
Media verónica para don
Manuel Machado
|
|
La crítica, tan
crítica, tan lista, me ha indicado |
|
|
|
que soy nieto cercano de don Manuel
Machado. |
|
|
|
Y aunque lo puse fácil, lo
normal es el hecho |
|
|
|
de que jamás los
críticos embistan por derecho. |
|
|
|
Hay que enseñar el trapo,
embarcarlos muy lento, |
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|
darles tiempo a pensar, lidiar con
fundamento. |
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|
|
Si se les saca un pase ya es toda
una faena; |
|
|
|
lo normal es que doblen las manos
en la arena. |
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|
|
Qué le voy a contar, don
Manuel. |
|
|
|
He pensado
|
|
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|
que usted, en su barrera, me
observa con agrado. |
|
|
|
Me ve cargar la suerte y jugar bien
las manos, |
|
|
|
lo que no es muy frecuente entre
nuestros hermanos. |
|
|
|
Disfruta con los plagios con que le
doy salida |
|
|
|
a ese toro con guasa del hierro de
la vida. |
|
|
|
Y aunque mi repertorio es corto y
sin alardes, |
|
|
|
puedo estar en poeta, al
año, algunas tardes. |
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|
|
Por eso le he copiado -para usted,
don Manuel- |
|
|
|
esta media al gitano, de Paula,
Rafael. |
|
|
|
Venida de muy lejos, mientras me
quedo quieto, |
|
|
|
oscura, lenta y única. Para
usted, de su nieto. |
|
|
La historia
|
|
|
Junto a un apeadero de tren, ya
fuera de servicio. |
|
|
|
Bajo el inmisericorde sol, un
verano cualquiera, |
|
|
|
un corro de muchachos apalean a un
perro |
|
|
|
y apuestan por saber cuál
será el golpe |
|
|
|
con que el juego concluya. Cuando
desaparecen, aburridos, |
|
|
|
el perro, que se traga su sangre,
aún consigue arrastrarse |
|
|
|
hasta la sombra, y allí
queda tendido, sobre la vía muerta. |
|
|
|
|
En la imposible noche de un
pabellón de enfermos, |
|
|
|
la oscuridad ya sólo un
dolor cómplice, |
|
|
|
alguien, sin salir de su asombro,
pasa recuento al mundo, |
|
|
|
imagina la vida fuera de esas
paredes, no comprende |
|
|
|
que la música, el amor y la
lluvia le hayan acontecido |
|
|
|
a su cuerpo de hoy día. Y
mientras tanto, fiel, |
|
|
|
el gotear del suero mide el
tiempo. |
|
|
|
|
Sobre el puente de piedra de una
ciudad extraña, |
|
|
|
cuando el alba se acerca
desafecta, |
|
|
|
una mujer invoca sus íntimos
fantasmas, |
|
|
|
que son, uno tras otro, el mapa de
la vida. |
|
|
|
(Entretanto, y hacia ninguna parte,
el agua fluye oscura). |
|
|
|
Supo posible la breve recompensa de
la dicha, |
|
|
|
y hoy pueden más el tedio y
el cansancio. |
|
|
|
Más tarde el agua lleva,
indiferente, un cuerpo. |
|
|
|
Y la ciudad lo ignora. |
|
|
|
|
Todas estas escenas son mis
contemporáneas. |
|
|
|
Tal vez alguien advierta una
razón final |
|
|
|
que logre atribuirles un
sentido. |
|
|
|
Yo no acierto a encontrarla. |
|
|
|
Antes bien, me parecen los delirios
estériles |
|
|
|
de un contumaz borracho que
sueña nuestras vidas. |
|
|
|
Una oscura plegaria
|
|
Eterna madre, madre memoriosa, |
|
|
|
ingrata madre, ya hemos vuelto a
casa, |
|
|
|
aunque nunca dejamos la casa de la
madre, |
|
|
|
dios del dolor, edad abajo,
lluvia |
|
|
|
sin guarecernos, tiempo echado a
perder, |
|
|
|
días en que pensamos que
había escapatoria, |
|
|
|
otro lugar sin ti, madre
implacable, |
|
|
|
era la plenitud, sus labios, esas
noches, |
|
|
|
lejos, allá, más
lejos todavía, donde la desmemoria |
|
|
|
urdía ensoñaciones,
piensa: el fuego |
|
|
|
que todo lo salvaba, te
preguntas, |
|
|
|
¿te salvó en verdad
de algo?, piensa, |
|
|
|
recuerda, y todo para nada,
estás contenta, madre, |
|
|
|
otra vez al principio, de nuevo
otro desierto, |
|
|
|
madre memoriosa, vuelve a jugar, es
tarde, |
|
|
|
madre eterna, ya he visto este
jardín, |
|
|
|
ya he vivido esta escena, ya he
dicho, madre, |
|
|
|
estas mismas palabras en otra vida
idéntica, |
|
|
|
ya he perdido esta misma partida,
dios de la sangre, |
|
|
|
estamos todos juntos, reunidos otra
vez, |
|
|
|
tanto camino y tanto perdido en el
camino, |
|
|
|
y todo para nada, madre eterna del
mundo, |
|
|
|
descansa ya, tranquila, |
|
|
|
que tengas buena muerte, hijo, has
vuelto a casa. |
|
|
Los monstruos nunca mueren
|
|
|
Los monstruos nunca mueren. |
|
|
|
|
Si crees que retroceden, si
parece |
|
|
|
que han olvidado el rastro de tus
días, |
|
|
|
tus lugares sagrados, tus
rutinas, |
|
|
|
el bosque inabarcable de tus
sueños; |
|
|
|
si sonríes, porque ya no
recuerdas |
|
|
|
la última noche en que te
atormentaron, |
|
|
|
ten por seguro que andarán
buscándote, |
|
|
|
ten por seguro que darán
contigo. |
|
|
|
|
Y entonces pisarán donde
tú ya has pisado, |
|
|
|
incendiarán tu bosque,
tendrás cita |
|
|
|
con ellos en su cama,
jugarán con tus cartas, |
|
|
|
beberás de su copa |
|
|
|
y soñarán por ti
castigos impensables. |
|
|
|
|
Los monstruos nunca mueren. |
|
|
|
Viajan dentro de ti, regresan
siempre. |
|
|
|
Son los pasos que escuchas |
|
|
|
en el destartalado desván de
la conciencia, |
|
|
|
el ruido del somier de dos que
follan |
|
|
|
en el cuarto contiguo en que no hay
nadie. |
|
|
|
Los monstruos son las sombras
chinescas que proyecta |
|
|
|
un insomne demonio en la
pared, |
|
|
|
o el salvaje aleteo de un
pájaro invisible |
|
|
|
en un cofre cerrado; la
llamada |
|
|
|
en mitad de la noche, sin
respuesta, |
|
|
|
y es la respiración del
monstruo |
|
|
|
la que está al otro lado,
jadeando. |
|
|
|
Son el centro de un ojo |
|
|
|
que no puede dormir, |
|
|
|
porque no tiene
párpado. |
|
|
|
|
Pasa el tiempo, se pierde, |
|
|
|
la memoria se pudre, |
|
|
|
desolladero abajo de nosotros. |
|
|
|
El amor se consume por obra de su
fuego. |
|
|
|
Los secretos terminan
traicionándose, |
|
|
|
cede la fiebre, el sol
declina, |
|
|
|
se nos muere la dicha del que
fuimos, |
|
|
|
el que somos se muere sin
saberlo. |
|
|
|
Pero los monstruos no. |
|
|
|
Los monstruos nunca mueren. |
|
|
|
Pájaro de mi espanto
|
|
Pájaro de mi espanto, |
|
|
|
ruiseñor peregrino del
asombro, |
|
|
|
deja tu migración por un
instante, |
|
|
|
abandona tu errancia sin
motivo, |
|
|
|
vuelve tus alas en el aire
inhóspito, |
|
|
|
y encamina tu rumbo hasta el
país |
|
|
|
de la clarividencia
permanente, |
|
|
|
ese fatal paisaje sin excusas |
|
|
|
de estar por siempre insomne. |
|
|
|
|
Pájaro de mi espanto, |
|
|
|
ruiseñor delicado de mi
desasosiego, |
|
|
|
planea grácil sobre el hosco
mundo, |
|
|
|
y pósate después en
esa rama |
|
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que el árbol de certezas
aún guarda para ti. |
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Tú no ignoras, pájaro
del delirio, |
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con tu sabiduría atroz de
realidad, |
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que estar con vida es un
débil ensueño, |
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una luz fantasmal que se extingue
en la noche. |
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Tú no ignoras, inconsolable
pájaro, |
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que el sol se apagará y el
universo |
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será una estepa helada sin
conciencia de estepa, |
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sin memoria del sol ni su
desmayo, |
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sin pájaro que vuele
inconsolable. |
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Por eso quiero ahora, pájaro
melancólico, |
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que entones la canción del
sinsentido, |
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y que tu trino suene,
diminuto, |
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en un instante de pureza
eterna, |
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como una acción de gracias
absoluta; |
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que tu gorjeo sea una plegaria |
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para el próximo dios del
desconcierto, |
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un himno ejecutado a cuenta de la
nada, |
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un arrebato de esplendor
casual |
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que se propague a todos los
rincones, |
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y que celebre en su perfecto
escándalo |
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las ruinas ateridas del
futuro. |
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Así que olvida ya tus
extravíos, |
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cálida criatura de
congoja, |
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ruiseñor de mi alma
vagabunda, |
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pájaro del espanto. |
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La
vela hermana
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La impúdica tormenta de
verano |
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que clausura el verano se
desató rabiosa |
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mientras anochecía sobre
Serra. |
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Borró del horizonte las
montañas, |
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con todo su aparato de negros
nubarrones, |
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anegó los macizos del
jardín, |
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desbarató el drenaje de los
desaguaderos, |
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por donde aparecían flores
muertas |
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y ranas satisfechas del
diluvio, |
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y en medio de las calles
abrió un río |
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de espesas aguas rojas de
rodeno. |
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El clásico apagón nos
dejó a oscuras. |
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Volvieron, medievales, los truenos,
los relámpagos, |
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y esa serpiente alada, de plata
repentina, |
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que repta con los rayos en la
noche. |
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Entonces encendí las
palmatorias, |
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y anduve sosegado por la casa, |
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como un alma sin pena, |
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como un feliz espectro de mí
mismo. |
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Bajo esa luz antigua traté
de leer algo. |
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El más hondo legado del
espíritu |
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se concibió al calor
original |
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de una sencilla llama
compañera. |
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Los maestros con quienes
conversamos, |
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nuestras amadas sombras
tutelares, |
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vieron la misma
transfiguración: |
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este derretimiento perezoso |
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con que la cera mártir se
consume. |
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No estamos solos gracias al
conjuro |
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del fuego auxiliador. No
envejecemos, |
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aunque nos derritamos en la
carne. |
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Somos la humanidad que se
repite |
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en los distintos hombres. |
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No cambiamos.
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Esta absoluta sed de lo
absoluto |
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en nuestra finitud no
disminuye. |
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Vivimos en el ser, siempre
encendidos. |
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Puede que fuera arrecie la
tormenta, |
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pero esta vela fraternal
resiste |
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y en su lumbre aprendemos |
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esperanza.
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A
cappella
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Perseguimos el canto, |
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aun siendo mudos. |
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En voz abandonada, |
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persignamos la frente rumorosa |
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con que el hondo vivir se
dilapida. |
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Hemos soñado el silbo, |
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la octava de homenaje |
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por cuanto en nuestros días
perderemos. |
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Y en coro, tan cantando, |
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cadenciosos venimos, por
embrujo, |
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con los desafinados de la
tierra. |
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Nuestro empeño se pierde,
sin aplauso, |
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por la pendiente en luz del son
violento, |
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aromado con sol de los
peligros. |
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Vamos en aria, en pos, en eco
ecuánime |
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que conmemora el día del
origen. |
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Alguien pulsa el bordón de
nuestra suerte, |
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alguien impulsa el día hasta
su acorde, |
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y se desmaya, y sueña, |
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tan sonando, |
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y multiplica el trino de este
aliento. |
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Vencidos de belleza,
subyugados |
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en vana lealtad hacia la vida, |
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atacamos un himno primordial. |
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Emoción fría de las
voces blancas, |
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nos redime |
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la excéntrica pureza de este
alarde: |
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la música febril nos vuelve
héroes, |
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somos dios en la tierra, si
cantamos. |
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Lástima de ascender para
estar roncos. |
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Lástima de volar para estar
ciegos. |
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|
Cascabel de las lástimas tan
nuestras. |
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Los más desafinados, |
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los más pájaros, |
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con nuestra abnegación por
partitura, |
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|
en gorjeos de voz damos las
gracias: |
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|
arrogante campana de lo
humano, |
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|
vibrátil diapasón del
sinsentido. |
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Gente que ve llover, gente que
llueve
|
|
Esta obediente lluvia
vespertina, |
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que está doblando a vida
sobre el mundo, |
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que percute en las cosas, tan
flemática, |
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no está lloviendo
aquí, no se desploma |
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sobre el presente ni sobre el
espacio. |
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Esta destreza con que el cielo
pulsa |
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|
la cuerda musical de cuanto
duerme, |
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|
para despabilarlo en
armonía |
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durante el cumplimiento del
crepúsculo, |
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no ocurre vertical, |
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no capitula aquí desde sus
cumbres. |
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Lloviendo está como si no
lloviese, |
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|
como si nunca hubiera dejado de
llover. |
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Es una lluvia horizontal que
anega |
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los maizales dorados del
ensueño, |
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que empapa, sin mojar, la
fantasía. |
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Está lloviendo a todo, |
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la inmemorial, |
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nuestra contemporánea, |
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está lloviendo a aquello que
no existe, |
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está batiendo casi cualquier
lluvia, |
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cualquier asunto humilde
está lloviendo: |
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llueve la mano franca, |
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llueve conformidad con lo
cercano, |
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llueve clemencia en lo que
más conozco, |
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llueve la adoración por lo
sencillo. |
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|
La lluvia, ese fenómeno del
alma. |
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No hay progreso que sirva y que nos
cale. |
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El arte de llover será el de
siempre. |
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|
La lluvia de vivir no
cambiará. |
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Somos gente que llueve, |
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|
gente que ve llover sobre la
tierra. |
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La lluvia, la canora, |
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|
está asperjando el
tiempo |
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|
con su hisopo invisible. |
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La
luna sobre Serra
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Encaramada, grave y
carmesí, |
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|
como una oblea de infantil
dibujo |
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en el limpio paisaje de la
noche, |
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|
llegó la luna a Serra, |
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|
la luna mayestática de
agosto. |
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Sobre la giba oscura de los
montes, |
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sobre el calmo jardín de
nuestra casa, |
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sobre la entera faz del
hemisferio, |
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la impertérrita y
pulcra, |
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|
la constante, |
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la luminaria fiel de los
veranos. |
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Caballera en el éter,
caballera |
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|
en su potro celeste, |
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|
|
cabellera anular del
firmamento. |
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|
Nuestra Señora de la
niñez íntegra, |
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|
acógenos, acoge |
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|
a estos tus hijos solos del
estío |
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|
bajo tu elipse de
misericordia. |
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|
Nuestra Señora de las
circunferencias, |
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|
púrpura sol nocturno en
nuestro anhelo, |
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|
ártica majestad, |
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|
socórrenos, socorre |
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|
a estos tus pobres huéspedes
en vela. |
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|
Tú que riges las horas
vehementes, |
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|
y el ritmo pasional de los
desmayos, |
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|
|
ampáranos, ampara |
|
|
|
a estos tus hijos
incondicionales. |
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|
Aréola del pecho más
desnudo, |
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|
la mi luna, |
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|
|
la mi más que
sonámbula, |
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|
el punto cardinal del
almanaque. |
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|
Que podamos volver, los
aturdidos, |
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|
|
cien años más para
besar tus labios, |
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|
|
con igual candidez y el mismo
arrobo. |
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|
|
Cintila una vez más, |
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|
|
cíclope y
pálida. |
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|
La mi madre, |
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|
|
la mi muy melancólica, |
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|
la mi más que serena. |
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Ágape
|
A Tito Ruiz y
Lourdes Román
|
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Con
determinación aventurera, |
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|
con certidumbre de su
maravilla, |
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|
con exceso de fe, |
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|
con el exceso que la fe
merece, |
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tracemos un buen plan. |
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Con abundancia de nuestro
corazón. |
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|
Seamos pródigos. |
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|
Dispongamos las
sillas en la sombra, |
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bajo la caridad provecta de un
olivo, |
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|
o al perezoso escudo de una
parra: |
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¿no veis en la indolencia de
esas uvas, |
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|
un brindis vertical con cada
grano? |
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|
¿No veis
transparentarse |
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|
|
todo el azúcar
próspero del cielo? |
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|
Démonos a conciencia |
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|
el merecido ágape, el
banquete. |
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|
Comamos lo supremo en lo más
simple: |
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|
alta conversación, |
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el pan flamante |
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|
y el lustre del aceite en su oro
lánguido, |
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|
la madura energía de
tenernos, |
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|
la fruta fresca, |
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|
el vino inteligente. |
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|
Que corra el vino hasta volvernos
sabios |
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desde el hondo saber de la
alegría: |
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|
aquel que mira el mundo envuelto en
llamas |
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|
y canta su holocausto, sin
tormento. |
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|
Que no se acabe el vino, |
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|
el animoso vino de los
fuertes, |
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|
|
antes de habernos vuelto
temerarios |
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|
en el amor de cuanto está al
alcance. |
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|
Y celebrémonos. |
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|
Que sobrevenga en el azar del
día |
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|
la perfumada sal de la
concordia. |
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Y que jueguen los niños,
endiosados, |
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|
y eduquemos la vida en su
alboroto. |
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|
Cómo nos merecemos nuestra
fiesta. |
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|
No hay nada de arbitrario en este
obsequio. |
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|
Y debatamos. |
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|
Que en abandono cada cual
profese |
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su mar del desvarío: |
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la vida va en su vela y boga
plácida, |
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|
tanta canción |
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|
aplaca las tormentas. |
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|
Convidados de carne, buen
deseo. |
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|
Buen apetito en nuestras bodas
últimas. |
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|
Que las tantas del alma nos
sorprendan |
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videntes en afán, en
ilusiones. |
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Y muera en el exilio |
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|
cualquier bituminoso
pensamiento |
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que pretenda ultrajar |
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el arrebol de otra mañana
invicta. |
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