I |
|
Las lágrimas de los ojos | | | | disimuladas apenas, | | | | mal prendidos los cabellos, | | | | mal tocada
y mal compuesta, | | | | está en un sillón Elvira, | | | | la faz y las manos trémulas, | | | | como criminal que incierto | | | | visita del juez espera; | | | | y los pasos de don Lope | | | | escuchando
en la escalera, | | | | más se turba cuando cauta | | | | en disimular
se empeña. | | | | Entró en la estancia don Lope, | | | | y al apercibirse de ella | | | | la dijo con voz pausada, | | | | entre
amorosa y severa: | | | | «¿Tú lágrimas en los ojos? | | | | ¡Por los cielos, que me admira! | | | | ¿Quién pudo en ellos,
Elvira, | | | | herirte con tal rigor? | | | | ¡Oh! Ven, Elvira, a mis
brazos, | | | | ven a contarme tus duelos, | | | | que si no admiten consuelos, | | | | admitirán vengador. | | | | La faz escondes turbada, | | | | la
frente pálida inclinas; | | | | esas rosas purpurinas, | | | | ¿Quién
aja traidor así? | | | | ¿No me respondes, y lloras? | | | | Pues
te obstinas en callarlo, | | | | ve que acaso averiguarlo | | | | me toque
después a mí. | | | | Pudiera serme un secreto | | | | lo
que tu labio confiese; | | | | mas puede ser que nos pese | | | | lo que
yo sepa, a los dos. | | | | Pero a través de esa reja | | | | han
pronunciado tu nombre..... | | | | ¡Oh! Dime, Elvira, el de ese
hombre; | | | | dilo, o mueres, ¡vive Dios!» | | |
|
| Así
don Lope diciendo, | | | | asióla de las muñecas, | | | | y entornando la ventana, | | | | mató de un revés
la vela. | | | | Resistió, mas sujetóla; | | | | quiso gritar,
mas apenas | | | | lanzó una voz, la garganta | | | | contra el
almohadón la aferra. | | | | Sonó por segunda vez | | | | desde la calle la seña, | | | | y con acento fingido | | | | dentro
don Lope contesta. | | | | A poco oyéronse pasos | | | | de alguno
que sube a tientas, | | | | con los rotos escalones | | | | tropezando
en las tinieblas. | | | | Y en el silencio solemne | | | | de aquella medrosa
escena, | | | | del corazón de don Lope | | | | todos los golpes
se cuentan. | | | | «Elvira», dijo el que entraba; | | | | mas viéndose
sin respuesta, | | | | volvió a repetir el nombre | | | | dentro
de la sala mesma. | | | | Todo allí es sombra y silencio, | | | | todo es soledad en ella; | | | | sólo una chispa encendida | | | | dentro del pábilo humea, | | | | que no ardiendo sino un
punto, | | | | la lobreguez más se aumenta; | | | | y el humo con
que se ahoga, | | | | fétido el pábilo deja. | | | | Las
manos tendió adelante, | | | | y avanzando así el
que llega, | | | | con el rostro de don Lope | | | | en la obscuridad tropieza. | | | | «¿Quién va?», preguntó; y su acento | | | | siguiendo
mano certera, | | | | de una robusta puñada | | | | tendióle
de espalda en tierra. | | | | Asidos ambos a dos, | | | | en la sombra
forcejean, | | | | y el duro son de la lucha | | | | confuso en la sombra
suena. | | | | Y sin duda a ambos importa | | | | el secreto y la cautela, | | | | porque trabajan las manos | | | | y se recata la lengua. | | | | A cóncavos
resoplidos | | | | ambos los pechos alientan, | | | | mas no lanzaron los
labios | | | | una exclamación siquiera. | | | | Así, en
contados instantes | | | | los dos combatientes ruedan, | | | | hasta que
a verse alcanzaron | | | | gente y luces que se acercan. | | | | Abriéronse
las mamparas, | | | | y casi en el linde de ellas | | | | hallóse
un hombre en silencio | | | | y embozado hasta las cejas. | | | | Miróle
un punto don Lope, | | | | y vuelto, con voz resuelta | | | | a los que
acudieron dijo: | | | | «Paso»; y ganando las puertas, | | | | llevósele
por delante | | | | medio a bien y medio a fuerza. | | |
|
|
II |
| Negra
es la noche, y el cierzo, | | | | que en son revoltoso gime, | | | | rasgándose
en las esquinas, | | | | de miedo la sombra viste. | | | | Por un callejón
estrecho | | | | que de pasadizo sirve | | | | a una iglesia, va don Lope | | | | con el otro, que lo sigue. | | | | Sin duda tras de un farol | | | | que
medio agoniza y vive, | | | | colgado en un esquinazo | | | | ante un cuadro
de la Virgen, | | | | túvose bajo él don Lope, | | | | y
en voz imperiosa y firme, | | | | desenvainando la espada, | | | | esto
al incógnito dice: | | | | -o quién sois o qué
valéis | | | | he de saber; elegid. | | | | -Enhorabuena; reñid, | | | | que quién soy ya lo veréis. | | | | -¿No tenéis
otra disculpa? | | | | -Vuestro empeño será en vano; | | | | las espadas en la mano, | | | | entrambos tenemos culpa. | | | | Y así
diciendo, uno a otro | | | | con tal denuedo se embisten, | | | | que brotan
chispas las hojas | | | | con los tajos y los quites. | | | | Ambos en
el mismo sitio, | | | | ninguno vence o se rinde; | | | | ni en uno temor
se alcanza, | | | | ni a otro más valor asiste, | | | | según
a la luz incierta | | | | desde luego se distinguen | | | | de entrambos
a dos las sombras, | | | | que en tierra clavadas riñen. | | | | Mas el rumor temeroso | | | | de la lucha se percibe, | | | | sin que
un ¡ay! ni una palabra | | | | se oiga en trance tan difícil. | | | | Dijérase al ver lo inmóviles | | | | que ambos en
ello persisten, | | | | que son dos sombras de un sueño | | | |
que a alguno en la noche aflige. | | | | Tal vez de dos enemigos | | | | que un mismo ataúd divide, | | | | creyéranse las
fantasmas, | | | | que juzgándolo imposible | | | | partir un mismo
sudario | | | | ni el suelo estrecho partirse, | | | | alzáronse
despechadas | | | | en aparición visible. | | | | Abrióse
en esto una reja, | | | | otra a poco se oyó abrirse, | | | | luego
otras muchas, y luego | | | | cerca pasos se perciben. | | | | Alumbróse
de repente | | | | la calle, y al lejos dicen: | | | | «Ténganse
al Rey»; y en un punto | | | | la justicia les divide. | | | | Cercáronlos
desatentos | | | | soldados y ministriles, | | | | que al tomarlos los
estoques, | | | | por ellos derechos piden. | | | | Y tanto crece la zambra | | | | y los confusos lelíes | | | | de unos que dicen: «¡Soltarles!», | | | | y otros que «¡A la cárcel!» dicen, | | | | que echando mano
al embozo | | | | el que con don Lope riñe, | | | | partió
el tropel de por medio, | | | | y en alientos varoniles | | | | gritando:
«¡Lugar al Rey!», | | | | hace que a su voz se inclinen, | | | | cayendo
en tierra de hinojos, | | | | cuantos alcanzan a oírle. | | | |
«Señor...», murmuró don Lope, | | | | la faz con rubor
humilde; | | | | y el Rey, con blanda sonrisa, | | | | levantándole
le dice: | | | | «Valiente sois, caballero, | | | | y en despecho de la
ley, | | | | supisteis que siendo Rey, | | | | he sido hidalgo primero. | | | | Libre estáis y afecto os soy: | | | | venid mañana
a palacio | | | | y hablaremos más a espacio | | | | de las cuchilladas
de hoy. | | | | Pero no volváis a vella, | | | | o por infame os
tendré, | | | | que os juro, don Lope, a fe, | | | | que no sabéis
quién es ella.» | | | | Esto dicho, el Rey volvióse; | | | | a la ronda se dirige, | | | | y ante las rejas de Elvira | | | | así
en voz alta prosigue: | | | | «Aquí hay presa de la ley; | | | | entrad la casa en mi nombré, | | | | y cubrid mi error de
hombre | | | | con mi justicia de Rey.» | | |
|
|
I |
|
Cuando su luz y su sombra | | | | mezclan la noche y la tarde, | | | | y los objetos se sumen | | | | en
la sombra impenetrable, | | | | en un postigo excusado | | | | que a una
callejuela sale, | | | | de una casa cuya puerta | | | | principal da a
la otra calle, | | | | dos hombres que se despiden | | | | se ven, aunque
no se sabe | | | | ni cuál de los dos se queda, | | | | ni cuál
de los dos se parte. | | | | Ambos mirándose atentos, | | | | ambos
un pie hacia adelante, | | | | parados en el dintel | | | | están,
y entrambos iguales. | | | | Por fin, el más viejo de ellos, | | | | hundiendo el mustio semblante | | | | entre el sombrero y la capa | | | | en ademán de marcharse, | | | | torció la cabeza
a un lado, | | | | pronunciando un no tan grave, | | | | que bien se vio
que era el fin | | | | de las pláticas de enantes. | | | | Sin duda
el otro, entendido, | | | | no encontró qué replicarle, | | | | pues bajando la cabeza, | | | | callóse por un instante. | | | | «Buenas noches», dijo el viejo; | | | | tartamudeó un «Dios
le guarde» | | | | el otro, mas decidiéndose, | | | | hizo hacia
el viejo un avance: | | | | -Mírelo bien, y cuidado | | | | no se
arrepienta, compadre. | | | | -Nunca eché más que
una cuenta. | | | | -Piénselo bien, y no pase | | | | sin contar
lo que va de él | | | | a don Juan de Colmenares. | | | | -Señor,
replicó el anciano, | | | | en tiempos tan deplorables, | | | |
ya sé que lo pueden todo | | | | los ricos y los audaces. | | | | -Pues mire lo que le importa, | | | | que rico y audaz, señales | | | | son con que marca la fama | | | | a los que en mi casa nacen. | | | |
Callaron por un momento, | | | | y continuando mirándose, | | | | dijo el viejo tristemente, | | | | aunque en tono irrevocable: | | | | -Nunca lo esperé de vos, | | | | mas tampoco vos ni nadie | | | | puede esperar más de mí. | | | | -Pues entonces,
adelante; | | | | idos, buen viejo, con Dios, | | | | que estoy de prisa
y es tarde.- | | | | Cerró la puerta de golpe, | | | | a escuchar
sin esperarse | | | | una respuesta que el viejo | | | | tuvo tentación
de darle; | | | | y acaso por su fortuna | | | | quedó a tal punto
en la calle, | | | | para dársela a la puerta, | | | | donde la
deshizo el aire. | | | | Volvió el anciano la espalda, | | | | y
en dos golpes desiguales, | | | | sus pasos descompasados | | | | pueden
de lejos contarse; | | | | porque sus pies, impedidos, | | | | deben a
su edad y achaques | | | | una muleta que marcha | | | | un pie que los
suyos antes. | | | | La esquina a espacio transpuso, | | | | y a poco,
otro hombre más ágil, | | | | saliendo por el postigo, | | | | siguió en silencio su alcance; | | | | túvose al
volver la esquina, | | | | tendió los ojos sagaces | | | | y enderezó
los oídos | | | | atento por todas partes; | | | | mas no oyendo
ni escuchando | | | | de qué poder recelarse, | | | | tomando el
rastro del viejo, | | | | echó por la misma calle. | | |
|
|
II |
| En un aposento ambiguo, | | | | medio
portal, medio tienda, | | | | que hace asimismo las veces | | | | de cocina
y de despensa, | | | | pues da su entrada a la calle, | | | | y en confuso
ajuar ostenta | | | | camas, hormas y un caldero | | | | colgado en la
chimenea, | | | | hay seis personas distintas, | | | | que hacen al pie
de la letra | | | | (salvo el padre, que está ausente) | | | | una
raza verdadera. | | | | Un mozo de veinte abriles, | | | | una muchacha
risueña | | | | de diez y seis, tres muchachos | | | | y una anciana
de sesenta. | | | | Y aunque a las veces nos turban | | | | engañosas
apariencias, | | | | zapateros son de oficio, | | | | si a espacio se considera, | | | | que está la estancia aromada | | | | con vapores de pez
negra, | | | | que ribetea la moza, | | | | y que el mozo maja suela. | | | |
-Mucho tarda, dijo el último, | | | | padre esta noche, Teresa. | | | | -Ya ha tiempo que ha anochecido. | | | | -Muchacho, atiza esa vela | | | | y deja quieto ese bote. | | | | Y esto diciendo en voz recia | | | | el
mozo, siguió en silencio | | | | cada cual en su tarea: | | | |
el chico sitiando al bote, | | | | ribeteando la doncella, | | | | majando
el mozo a compás, | | | | y dormitando la vieja. | | | | Con monótonos
murmullos | | | | arrullaban esta escena, | | | | el son de la escasa lluvia | | | | de un aguacero que empieza, | | | | el no interrumpido son | | | | con
que hierve la caldera, | | | | y el tumultuoso chasquido | | | | con que
la luz chisporrea. | | | | -¿Las nueve son? dijo el mozo. | | | | -Eso
las ánimas suenan | | | | con sus campanas, repuso | | | | santiguándose
Teresa. | | | | -¡Las ánimas, y aun no viene! | | | | Y echando
atrás la silleta, | | | | se puso el mancebo en pie | | | | y encaminóse
a la puerta. | | | | Al ruido que hizo en el cuarto, | | | | despertándose
la vieja, | | | | dijo: -¿Rezáis a las ánimas? | | | | -Sí,
señora; estése queda | | | | Asió el mancebo
la aldaba, | | | | mas la había alzado apenas, | | | | cuando un
espantoso golpe | | | | venció la puerta por fuera. | | | | -¡Muerto
soy! dijo una voz; | | | | cayó un embozado en tierra, | | | | y
vióse un hombre que huía | | | | al fin de la callejuela. | | | | En derredor del caído | | | | se agolparon, que aun conserva | | | | algún resto de la vida | | | | que le arrancan a la fuerza; | | | | mas no bien le desenvuelven | | | | por ver, piadosos, si alienta, | | | | un grito descompasado | | | | lanzóla familia entera. | | | | Blasfemó
el mozo con ira, | | | | desmayóse la doncella, | | | | y la anciana
y los muchachos | | | | en llanto a la par revientan. | | | | -Padre, ¿quién
fue? preguntaba, | | | | sosteniendo la cabeza | | | | del anciano moribundo, | | | | el hijo, que llora y tiembla. | | | | Echóla triste mirada | | | | su padre, como quien lega | | | | su razón y su justicia | | | | en quien se fija cori ella. | | | | -Juan..... | | | | -¿Qué
Juan? | | | | -De
Colmenares, | | | | balbuceó con torpe lengua; | | | | y sobre el
brazo del hijo | | | | dobló la faz macilenta, | | |
|
| Reinó
un silencio solemne | | | | por un instante en la escena, | | | | y a reunirse
empezaron | | | | vecinos de ambas aceras. | | | | Llegó la justicia
al punto, | | | | y mientras justicia ella, | | | | partió por la
turba el mozo | | | | en faz de intención siniestra. | | | | -¿Dónde
va? dijo un corchete. | | | | -Siendo yo su sangre mesma, | | | | ¿adónde,
sino al culpable? | | | | -Soy con vos. | | | | -Enhorabuena. | | | | -(Por si acaso, va seguro), | | | | dijo para sí el de presa, | | | | mientras el mozo, resuelto, | | | | ganó a una esquina la
vuelta. | | |
|
|
III |
| Son treinta días
después, | | | | y el mismo lugar y hora, | | | | la misma vieja
y los chicos, | | | | con mesa, mancebo y moza. | | | | Cada cual en su
tarea | | | | sigue en paz, aunque se nota | | | | que todos tienen los
ojos | | | | del mancebo en la faz torva. | | | | Él, sin embargo,
en silencio | | | | prosigue atento su obra | | | | sin levantar la cabeza, | | | | que sobre el pecho se apoya. | | | | Tan doblada la mantiene, | | | |
que apenas la llama roja | | | | que da la luz, alumbrarle | | | | las
cejas fruncidas logra; | | | | y alguna vez que el reflejo | | | | las
negras pupilas toca, | | | | tan viva luz reverberan, | | | | que chispas
parece brotan. | | | | La verdad es que, una lágrima | | | | que
a sus párpados asoma, | | | | viene anunciando un torrente | | | | en que el corazón se ahoga. | | | | Y el mozo, por no aumentar | | | | de los suyos la congoja, | | | | a duras penas le tiene | | | | dentro
el pecho y le sofoca. | | | | Largo rato así estuvieron | | | |
en atención afanosa, | | | | todos mirando al mancebo, | | | | y
éste mirando a sus hormas; | | | | hasta que, al cabo, Teresa, | | | | más sentida o más curiosa, | | | | lo dijo: -¿Estás
malo, Blas? | | | | Y a su voz limpia y sonora, | | | | siguió otro
largo intervalo | | | | de larga atención dudosa. | | | | Nada el
hermano responde, | | | | mas ella su afán redobla, | | | | que
no hay temor que la tenga | | | | la valla de una vez rota. | | | | -¡Como
estás tan cabizbajo!.- | | | | Y aquí Blas interrumpióla: | | | | -Y ¿qué tengo que decir | | | | a quien sin padre y sin
honra | | | | debe vivir para siempre?- | | | | Y aquí la familia
toda | | | | rompió en ahogados sollozos | | | | a tan infausta
memoria. | | | | Sosegóse, y siguió Blas | | | | en voz lamentable
y honda: | | | | -Él rico y nosotros pobres, | | | | débil
la justicia y poca, | | | | y el Rey en caza y en guerra, | | | | ¿qué
puede alcanzar quien llora? | | | | -Qué, ¿por libre se atrevieron..... | | | | -Poco menos, pues sus doblas | | | | pudieron más con los
jueces | | | | que las leyes. | | | | -¡Las
ignoran! | | | | dijo indignada Teresa. | | | | -No, hermana: ¡las acogotan! | | | | contestó Blas, sacudiendo | | | | su mazo con ciega cólera. | | | | Siguió en silencio otro espacio, | | | | y otra vez Teresa torna. | | | | -Mas la sentencia, ¿cuál
fue? | | | | dijo, y calló vergonzosa. | | | | -¿La sentencia? gritó
Blas, | | | | revolviendo por las órbitas | | | | los negros y ardiente,
ojos. | | | | ¿La sentencia pides? Oyela.- | | | | Todos se echaron de
golpe | | | | sobre la mesilla coja, | | | | que vaciló al recibirles | | | | a oír lo que tanto importa. | | | | -Sabéis que el
de Colmenares | | | | hoy pingüe prebenda goza | | | | en la iglesia,
y que, a Dios gracias | | | | y a mi diligencia propia, | | | | se le probó
que dió muerte | | | | a padre (que en paz reposa). | | | | Pues
bien; no sé por qué diablos | | | | de maldita jerigonza, | | | | de conspiración que dicen | | | | que con su muerte malogra, | | | | dieron por bien muerto a padre, | | | | y al clérigo..... | | | | -¿Le
perdonan? | | | | -No, ¡vive Dios! le condenan; | | | | mas ¡vez qué
dogal le ahoga! | | | | Condénanle a que en un año | | | | no asista a coro, mas cobra | | | | su renta; es decir, le mandan | | | | que no trabaje y que coma. | | | | Tornó
a su silencio Blas | | | | y a sus sollozos la moza; | | | | ella cosiendo
sus cintas, | | | | y él machacando sus hormas. | | |
|
|
IV |
| Está la mañana limpia, | | | | azul, transparente, clara, | | | | y el sol, de entre nubes rojas, | | | | espléndida luz derrama. | | | | Toda es tumulto Sevilla, | | | | músicas, vivas y danzas; | | | | todo movimiento el suelo, | | | | todo murmullos el aura. | | | | Cruzan literas y pajes, | | | | monjes,
caballeros, guardias, | | | | vendedores, alguaciles, | | | | penachos,
pendones, mangas. | | | | Flota el damasco y las plumas | | | | en balcones
y ventanas, | | | | y atraviesan besamanos | | | | donde no caben palabras. | | | | Descórrense celosías, | | | | tapices visten las
tapias, | | | | los abanicos ondulan | | | | y los velos se levantan. | | | |
Cuantas hermosas encierra | | | | Sevilla, a su gloria saca; | | | | cuantos
bueno! caballeros | | | | en sus fortalezas guarda; | | | | ellos porque
son galanes, | | | | y ellas porque son bizarras; | | | | las unas porque
la adornen, | | | | los otros para admirarlas. | | | | óyense al
lejos clarines, | | | | y chirimías y cajas, | | | | y a lengua
suelta repican | | | | esquilones y campanas. | | | | Mas no vienen los
hidalgos | | | | armados hasta las barbas, | | | | ni el pálido
rostro asoman | | | | las bellas amedrentadas; | | | | que no doblan los
tambores | | | | en son agudo de alarma, | | | | ni las campanas repican | | | | a rebato arrebatadas; | | | | que es la procesión del Corpus | | | | que ya transpone las gradas | | | | del atrio, y el rey don Pedro | | | | acompañándola baja. | | | | Padillas y Coroneles | | | | y Alburquerques se adelantan | | | | con Osorios y Guzmanes, | | | | pompa
ostentando sobrada. | | | | Y bajo un palio don Pedro, | | | | de ocho
punzones de plata, | | | | descubierta la cabeza | | | | y armado hasta
el cuello, marcha. | | | | En torno suyo el Cabildo, | | | | diez individuos
encarga | | | | que de escuderos le sirvan | | | | en comisión poco
santa; | | | | mas tiempos son tan ambiguos | | | | los que estos monjes
alcanzan, | | | | que tanto arrastran ropones | | | | como broqueles embrazan. | | | | Entre ellos se ve a don Juan | | | | de Colmenares y Vargas, | | | | que
deja por vez primera | | | | la reclusión de su casa; | | | | no
porque el año ha cumplido, | | | | sino porque el año
paga, | | | | y doblas redimen culpas | | | | si se confiesan doradas. | | | | Rosas deshojan sobre ellos | | | | las hermosísimas damas, | | | | y toda es flores la calle | | | | por donde la Corte pasa. | | | | Envidia
de las más bellas, | | | | salió a un balcón
del alcázar | | | | la hermosísima Padilla, | | | | origen
de culpas tantas. | | | | Hízola venia don Pedro, | | | | y al responderle
la dama, | | | | soltó sin querer un guante, | | | | y ¡ojalá
no le soltara! | | | | Lanzóse a tomar la prenda | | | | muchedumbre
cortesana; | | | | muchos llegaron a un tiempo, | | | | mas nadie tomarla
osaba, | | | | que fuera acción peligrosa, | | | | aparte de lo
profana. | | | | Partiendo la diferencia, | | | | salió de la fila
santa | | | | el bizarro Colmenares | | | | con intención de tomarla. | | | | Mas no bien dejó su mano | | | | del palio el punzón
de plata, | | | | y puso desde él al Rey | | | | cuatro pasos de
distancia, | | | | cuando un mancebo iracundo, | | | | con irresistible
audacia, | | | | se echó sobre él, y en el pecho | | | |
le asestó dos puñaladas. | | | | Cayó don Juan;
quedó el mozo | | | | sereno, en pie entre los guardias | | | |
que le asieron, y don Pedro | | | | se halló con él
cara a cara. | | | | La procesión se deshizo; | | | | volvió
gigante la fama | | | | el caso de boca en boca, | | | | y ya prodigios
contaban. | | | | Juntáronse los soldados | | | | recelando una
asonada; | | | | cercaron al Rey algunos, | | | | y llenó al punto
la plaza | | | | la multitud, codiciosa | | | | de ver la lucha empezada | | | | entre el sacrílego mozo | | | | y el sanguinario Monarca. | | | | Duró un instante el silencio, | | | | mientras el Rey devoraba | | | | con sus ojos de serpiente | | | | los ojos del que le ultraja. | | |
|
| -¿Quién eres? dijo
por fin, | | | | dando en tierra una patada. | | | | -Blas Pérez,
contestó el mozo | | | | con voz decidida y clara. | | | | Pálido
el Rey de coraje, | | | | asióle por la garganta, | | | | y así
en voz ronca le dijo, | | | | que la cólera le ahogaba: | | | |
-Y yendo tu Rey aquí, | | | | ¡voto a Dios! ¿por qué
no hablaste, | | | | si con ocasión te hallaste | | | | para obrar
con él así?- | | | | Soltóse
Blas de la mano | | | | con que el Rey le sujetaba, | | | | y, señalando
al difunto, | | | | repuso tras breve pausa: | | | | -Mató a mi
padre, señor, | | | | y el tribunal, por su oro, | | | | privóle
un año del coro, | | | | que en vez de pena es favor. | | | | -Y
si vende el tribunal | | | | la justicia encomendada, | | | | ¿no es mi
justicia abonada | | | | para quien justicia mal? | | | | -Cuando el miedo
o la malicia, | | | | dijo Blas, tuercen la ley, | | | | nadie se fía
en el Rey, | | | | medido por su justicia. | | |
|
| Calló
Blas, y calló el Rey | | | | a respuesta tan osada, | | | | y los
ojos de don Pedro | | | | bajo las cejas chispeaban. | | | | Tendiólos
por todas partes, | | | | y al fuego de sus miradas, | | | | de aquellos
en quien las puso | | | | palidecieron las caras. | | | | Temblaron los
más audaces, | | | | y el pueblo ansioso esperaba | | | | una explosión
en don Pedro, | | | | más recia que sus palabras. | | | | Rompió
el silencio por fin, | | | | y en voz amistosa y blanda, | | | | el interrumpido
diálogo | | | | así con el mozo entabla: | | | | -¿Qué
es tu oficio? | | | | -Zapatero. | | | | -No han
de decir ¡vive Dios! | | | | que a ninguno de los dos | | | | en mi sentencia
prefiero.- | | | | Y encarándose
don Pedro | | | | con los jueces que allí estaban,. | | | | dando
un bolsillo a Blas Pérez, | | | | dijo en voz resuelta y
alta: | | | | -Pesando ambos desacatos, | | | | si con no rezar cumple
él | | | | en un año, cumples fiel | | | | no haciendo en
otro zapatos. | | | | Tornóse don
Pedro al punto, | | | | y brotó la turba osada | | | | murmullos
de la nobleza | | | | y aplausos de la canalla. | | | | Mas viendo el Rey
que la fiesta | | | | mucho en ordenarse tarda, | | | | echando mano al
estoque, | | | | dijo así, ronco de rabia: | | | | -La procesión
adelante, | | | | o meto cuarenta lanzas | | | | y acaban ¡voto a los cielos! | | | | los salmos a cuchilladas. | | |
|
| Y
como consta a la iglesia | | | | que es hombre el Rey de palabra, | | | | siguieron calle adelante | | | | palio, pendones y mangas. | | |
|
|
I |
|
Juan Ruiz y Pedro Medina, | | | | dos hidalgos sin blasón, | | | | tan uno del otro son | | | | cual
de una zarza una espina. | | | | Diz que
Pedro salvó a Juan | | | | la vida en lance sangriento; | | | |
prendas de tanto momento, | | | | amigos por cierto dan. | | | | Pasan
ambos por valientes | | | | y mañeros en la lid, | | | | y lo han
probado en Madrid | | | | en apuros diferentes. | | | | Ambos
pasan por iguales | | | | en valor y en osadía, | | | | pero en
fama de hidalguía | | | | no son lo mismo cabales, | | | | Que
es Juan Ruiz hombre iracundo, | | | | silencioso por demás, | | | | que no alzó noble jamás | | | | el gesto meditabundo. | | | | Ancha espalda, corto cuello, | | | | ojo
inquieto, torvas cejas, | | | | ambas mejillas bermejas, | | | | y claro
y rubio el cabello. | | | | Y aunque lleva
en la cintura | | | | largo hierro toledano, | | | | dale, brillando en
su mano, | | | | más villana catadura. | | | | Y
aunque arrojado y audaz | | | | en la ocasión, rara vez | | | |
carece su intrepidez | | | | de son de temeridad. | | | | Ágil,
astuto o traidor, | | | | hijo de ignorada cuna, | | | | debe acaso a su
fortuna | | | | mucho más que a su valor. | | | | Presentóse
ha pocos años | | | | de Indias advenedizo, | | | | diz que con
nombre postizo | | | | cubriendo propios amaños. | | | | Mas
vertió lujo y dinero | | | | en festines y placeres, | | | | aunque
fue con las mujeres | | | | más falso que caballero. | | | | Hoy
pasa, pobre y obscuro, | | | | una existencia común, | | | | y medra
o mengua según | | | | los dados le dan seguro | | | | Hombre
de quien saben todos | | | | que vive de mal vivir, | | | | mas nadie sabrá
decir | | | | por cuáles o de qué modos. | | | | Modelos
en amistad | | | | ambos para el vulgo son, | | | | mas con Pedro es la
opinión | | | | menos rígida en verdad. | | | | Porque
es Pedro, aunque arrogante | | | | y orgulloso en demasía, | | | | mozo de más cortesía | | | | y más bizarro
talante. | | | | De ojos negros y rasgados | | | | con que a quien mira desdeña, | | | | nariz corta y aguileña, | | | | con bigotes empinados. | | | | Entre sombrero
y valona | | | | colgando la cabellera, | | | | y alto en gesto en tal
manera, | | | | que cuando cede perdona. | | | | Mas
si sombras de matón | | | | tales maneras lo dan, | | | | tiénela
más de galán | | | | por su noble condición; | | | | Que no hay en Madrid mujer | | | | que
un agravio recibiera, | | | | que a su espada no tuviera | | | | satisfacción
que deber; | | | | Ni hay ronda ni magistrado | | | | que en revuelta popular | | | | no le haya visto tomar | | | | ayuda y
parte a su lado. | | | | Tales son Ruiz
y Medina, | | | | de quienes, por concluir, | | | | fáltame sólo
decir | | | | que amaban a Catalina. | | | | Es
ella una moza obscura, | | | | de talle y de rostro apuesta, | | | | mas
tan gentil como honesta, | | | | y como agraciada pura. | | | | Amala
Ruiz, pero calla, | | | | acaso porque su amor, | | | | para mujer de su
honor | | | | palabras de amor no halla. | | | | Él
con ansia la contempla | | | | al abrigo del embozo, | | | | pero el ímpetu
de mozo | | | | ante su virtud se templa; | | | | Que
es tan dulce su mirar, | | | | que su luz por no perder, | | | | cuando
se quiso atrever | | | | sólo se atrevió a callar. | | | | Y es tan flexible su acento, | | | | que
para no interrumpirle, | | | | tener es fuerza, al oírle, | | | | con los labios el aliento. | | | | Medina, que fue soldado | | | | sobre
Flandes por Castilla, | | | | y a los usos de la villa | | | | de más
tiempo acostumbrado, | | | | Suplicóla
tan rendido, | | | | tan cortés la enamoró, | | | | que ella
amor le prometió | | | | como él fuere su marido. | | | | «Eso sí, ¡por San Millán!», | | | | dijo Pedro con denuedo; | | | | y la calle de Toledo | | | | tomó
en resuelto ademán. | | |
|
|
II |
| Contento
Pedro Medina | | | | con su amorosa ventaja, | | | | más a carreras
que a pasos | | | | iba cruzando la plaza. | | | | Saltábale el
corazón | | | | a cada paso que daba, | | | | y frotábase
ambas manos | | | | bajo la anchurosa capa. | | | | Los labios le sonreían, | | | | y los ojos le brillaban | | | | al reflejo que en el pecho | | | | despide
la amante llama. | | | | Las gentes le hacían sitio | | | | porque
cerca no pasara, | | | | que según iba resuelto | | | | que fuese
audaz recelaban. | | | | Mas él va tan divertida | | | | en sus
amores el alma, | | | | que ni ve dónde tropieza, | | | | ni cara
de los que pasan. | | | | Topó al volver una esquina | | | | una
vieja, y al dejarla | | | | derribada en tierra dijo: | | | | «Nos casaremos
mañana.» | | | | Enredóselo el estoque | | | | en el manto
de una dama, | | | | y rasgándole una tercia, | | | | echóla
un voto de a vara. | | | | Así dando y recibiendo | | | | encontrones
y pisadas, | | | | dió por fin con la hostería | | | | donde
su amigo jugaba. | | | | Fue a la mesa, y preguntando | | | | a Juan si
pierde o si gana, | | | | pidió vino y añadióle: | | | | «Cuando acabes, dos palabras « | | | | Recogió Juan sus
monedas, | | | | y terciándose la capa, | | | | sentóse al
lado de Pedro, | | | | diciendo bajo:-¿Qué pasa? | | | | -Me caso,
dijo Medina. | | | | Miróle Juan a la cara, | | | | y frunciendo
entrambas cejas, | | | | tosió, sin responder nada. | | | | -¿Qué
piensas? preguntó Pedro. | | | | -En ti y tu mujer pensaba, | | | | contestó Juan suspirando, | | | | con voz ronca y apagada. | | | | -¿Supondrás que es Catalina? | | | | -Y lo siento con el
alma. | | | | -¡Cómo! | | | | -Porque
tengo celos. | | | | -¡Por San Millán! | | | | -Yo
la amaba. | | | | -¿Y ella? | | | | -Nunca
se lo dije; | | | | pero ocurrióseme..... | | | | -¡Acaba! | | | | -Para decirla mi amor | | | | escribirla hoy una carta. | | | | Callaron
ambos: Medina | | | | remedio al caso buscaba, | | | | el codo sobre la
mesa, | | | | sobre la mano la barba. | | | | Al fin, como quien resuelve | | | | negocio que aflige y cansa | | | | pidió papel y tintero, | | | | diciendo a Juan:-¡Por mi alma, | | | | que en mi vida en tal apuro | | | | vacilar tanto pensaba; | | | | y a no serte tú quien eres, | | | | metiéralo a cuchilladas; | | | | pero escribe, y que responda | | | | a cuál de nosotros mata! | | | | Escribió Juan, mas
rasgando | | | | al mejor tiempo la carta, | | | | -Echemos, dijo, los
dados, | | | | y al que la mayor le caiga, | | | | si es a mí, la
escribo al punto, | | | | si es a ti, Pedro, te casas. | | | | Tiró
Juan y sacó nueve; | | | | y asiendo el vaso con rabia, | | | |
tiró Pedro y sacó doce, | | | | con que los dos se
levantan. | | | | Y atravesando la turba, | | | | que curiosa los cercaba, | | | | parten la callo en silencio | | | | dándose entrambos la
espalda. | | |
|
|
III |
| Son, a mi pensar,
los celos | | | | delirio, pasión o mal, | | | | a cuyo influjo
fatal | | | | lloraran los mismos cielos. | | | | A
manos de tal pasión, | | | | el más cuerdo desespera, | | | | pues quien con celos espera, | | | | atropella su razón. | | | | Si con celos esperar | | | | es importuna
porfía, | | | | ceder celoso en un día | | | | cuanto se
amó, no es amar. | | | | De celos
verse morir, | | | | y en silencio padecer, | | | | son celos tan de temer, | | | | cuanto duros de sufrir. | | | | Y así,
con celos amar | | | | vale casi aborrecer; | | | | pero con celos ceder, | | | | es igual que delirar. | | | | Y si otro
favorecido | | | | goza el bien que se perdió, | | | | se habrá
el disfavor sentido, | | | | mas perdido el amor no. | | | | Porque
en quien goza favor | | | | sobra tal vez confianza, | | | | y celos sin
esperanza, | | | | suelen guardar más amor. | | | | Si
favor nunca tuvimos, | | | | aun es suerte más cruel, | | | | porque
vemos ahora en él | | | | cuanto bien haber pudimos. | | | | Y
así, pienso que son celos | | | | delirio, pasión
o mal, | | | | a cuyo influjo fatal | | | | lloraran los mismos cielos. | | | | Por eso llora Juan Ruiz, | | | | celoso
y desesperada, | | | | el bien que Pedro ha ganado, | | | | más
galán o más feliz. | | | | Por
eso en la soledad | | | | se mesa barba y cabellos, | | | | sin mirar que
no está en ellos | | | | su amante fatalidad. | | | | ¡Oh!
¡Que no fueron antojos | | | | sus amorosos desvelos, | | | | que el amor
que hoy le da celos, | | | | entróle ayer por los ojos. | | | |
«Y ¿por qué no me atreví? | | | | clama el triste en su aflicción, | | | | ¡y hoy acaso esta
pasión | | | | pudiera arrancar de mí! | | | | »Mas
volveré, ¡vive Dios! | | | | Pero ¿qué he de conseguir, | | | | si la he dejado elegir | | | | marido de entre los dos?» | | | | Y
a su despecho tornando, | | | | semejábase, en su afán, | | | | una fiera a quien están | | | | dentro la jaula acosando. | | | | Sin darse el triste solaz, | | | | cruzaba
el cuarto sin tino, | | | | pero no hallaba camino | | | | de dar al ánima
paz. | | | | Silbaba al dejar rabioso | | | | paso
al comprimido aliento, | | | | y hollaba con pie violento | | | | el pavimento
ruinoso. | | | | Iba adelante y atrás | | | | sin reflexión que le acuda, | | | | a la par pidiendo ayuda | | | | a Cristo y a Satanás. | | | | Túvose
un momento al fin, | | | | y en el temblor que le aqueja | | | | se ve
bien que se aconseja | | | | con un pensamiento ruin. | | | | Volvió
a girar otra vez, | | | | y otra a tenerse volvió; | | | | en esto
dobló un reloj | | | | en una torre las diez. | | | | Entonces,
quedando fijo, | | | | exclamó en la obscuridad: | | | | «Hoy se
casan, es verdad, | | | | hace un mes que me lo dijo.» | | | | Ciñó
con esto el acero | | | | con desdén a la cintura, | | | | y salióse
a la ventura, | | | | la vuelta del matadero. | | |
|
|
IV |
| Es
una noche sin luna, | | | | y un torcido callejón | | | | donde
hay en un esquinazo | | | | agonizando un farol. | | | | Un balcón
abierto a medias, | | | | por los vidrios de color | | | | arroja al aire
en tumulto | | | | de danza el confuso son. | | | | Se oye el compás
fugitivo | | | | que llevan con pie veloz | | | | los que danzan descuidados | | | | dentro de la habitación, | | | | y se ven cruzar sus sombras | | | | una a una y dos a dos, | | | | en fantástica carrera | | | | y
monótona ilusión. | | | | La casa es la de Medina, | | | | que en ella a fiesta juntó | | | | sus amigos y parientes | | | | después de transpuesto el sol. | | | | Allí con franca
algazara | | | | festeja a la que adoró, | | | | de quien aguarda
esta noche | | | | prendas de cumplido amor. | | | | Está la niña
galana | | | | cual nunca el barrio la vio, | | | | suelto en rizos el
cabello, | | | | que exhala fragante olor; | | | | la falda de raso blanco, | | | | y acuchillado el jubón, | | | | con vueltas de terciopelo | | | | azul, de cielo el color; | | | | con una hebilla de plata | | | | ajustado
el cinturón, | | | | de donde baja en mil pliegues | | | | un encaje
en derredor; | | | | y de un lazo de corales, | | | | que Pedro la regaló, | | | | lleva en una cruz de oro | | | | la imagen del Redentor. | | | | Tanta
ventura en un día | | | | nunca Pedro imaginó, | | | | y
así anda desatentado | | | | girando en la confusión. | | | | A cada vuelta se mira | | | | en los ojos de su amor, | | | | y en la
luz de aquellos soles | | | | se le quema el corazón. | | | | Y
en fin, para concluir, | | | | se cantó, cenó y bailó, | | | | como es costumbre en las bodas | | | | desde entonces hasta hoy; | | | | hasta que, cansados unos | | | | del baile, otros del calor, | | | | las
viejas del tardo sueño, | | | | los músicos de su
son, | | | | los muchachos de la bulla, | | | | y los novios del honor | | | | que les hacen sus amigos | | | | en tan preciosa ocasión, | | | | despidiéronse uno a uno | | | | echando sobre los dos | | | | más
bendiciones que plagas | | | | causó a Egipto Faraón. | | | | Quedáronse entrambos solos | | | | la amada y el amador, | | | | por vez primera en la vida | | | | a merced de su pasión. | | | | Mirábala embelesado | | | | el moroso español, | | | | trémulo
el rostro de gozo | | | | y de dicha el corazón; | | | | mirábale
ella anhelante, | | | | encendida de rubor, | | | | húmedos los
negros ojos | | | | con ternísima afición; | | | | él,
diciéndola: «¡Alma mía!», | | | | diciéndole
ella: «¡Mi sol!», | | | | entre el son de ardientes besos | | | | de regalado
sabor. | | | | En esto, en la estrecha calle | | | | temible ruido sonó | | | | de voces y cuchilladas | | | | en medrosa confusión. | | | | Y
al angustiado lamento | | | | de uno que grita: «¡Favor! | | | | ¡Ayudadme,
que me matan!» | | | | Pedro a la calle bajó | | | | con el estoque
en la diestra | | | | y en la siniestra el farol. | | | | Asomóse
Catalina | | | | amedrentada al balcón, | | | | llamando a Pedro
afanosa, | | | | de algún daño por temor. | | | | Alzó
Medina la cara, | | | | y la luz con ella alzó, | | | | pero apenas
el reflejo | | | | dio en el rostro de su amor, | | | | una estocada traidora | | | | por el costado le entró. | | | | Lanzó un grito el
desdichado | | | | que partía el corazón; | | | | lanzó
la hermosa un gemido | | | | de intensísimo dolor, | | | | y el
moribundo Medina, | | | | volviendo el gesto a un rincón, | | | | hacia una imagen de Cristo, | | | | de quien devoto vivió, | | | | dijo expirando: «Soy muerto. | | | | ¡Acorredme, santo Dios!», | | | | y quedó tendido en tierra | | | | sin movimiento y sin voz. | | | | Alzóse a su lado un hombre, | | | | y diciendo en ronco
son: | | | | «¡Maldita sea mi alma!», | | | | mató la luz y escapó. | | |
|
|
V |
| Tuvieron así los
años, | | | | uno, dos, tres, hasta siete, | | | | embozada en el
misterio | | | | aquella impensada muerte. | | | | En vano acudieron pronto | | | | vecinos a socorrerle, | | | | para vengarle los hombres, | | | | para
mentir las mujeres. | | | | En vano salieron unos | | | | casi desnudos
a verle, | | | | y otros salieron jurando, | | | | armados hasta los dientes. | | | | Nada sirvieron entonces | | | | ni jubones ni broqueles; | | | | Medina
quedó sin vida, | | | | y sin justicia el aleve. | | | | En vano
son las pesquisas | | | | de los irritados jueces, | | | | en vano son
los testigos, | | | | las citas y los papeles. | | | | En vano el caso
averiguan | | | | una, dos, tres, quince veces; | | | | cada vez más
se confunden | | | | los golillas y corchetes. | | | | En vano sobre la
rastra | | | | anduvieron diligentes, | | | | olfateando la presa, | | | | los
alanos de las leyes; | | | | porque todos son testigos, | | | | todos declaran
contestes, | | | | todos son los agraviados, | | | | mas ninguno delincuente. | | | | Hubo alborotos por ello, | | | | y pendencias más de veinte, | | | | mas Pedro quedó sin vida, | | | | y sin justicia el aleve. | | | | Catalina le lloraba, | | | | desconsolada y doliente, | | | | minutos,
horas y días, | | | | noches, semanas y meses. | | | | Un año
estuvo en el lecho | | | | con accesos de demente, | | | | y un año
a su cabecera | | | | veló Juan Ruiz sin moverse. | | | | Dio con
la puerta en los ojos | | | | a padrinos y parientes, | | | | diciendo:
«Mientras yo viva, | | | | no faltará quien la vele.» | | | | Y
en vano lo murmuraron | | | | de tal conducta las gentes; | | | | Juan
se mantuvo constante | | | | a la cabecera siempre, | | | | sin que a sondear
su alma | | | | alcanzara algún viviente | | | | a través
de la reserva | | | | y el misterio que mantiene. | | | | Curóse
al fin Catalina, | | | | y el tiempo, que tanto puede, | | | | siendo remedio
y sepulcro | | | | de los males y los bienes, | | | | volvió la
luz a sus ojos, | | | | y el pudor volvió a su frente, | | | | y
el talismán de la risa | | | | a sus labios transparentes; | | | | y salió ufana diciendo | | | | a cuantos por verla vienen, | | | | que la vida con que vivo, | | | | sólo a Juan Ruiz se la
debe. | | | | Este, a pretexto de amigo | | | | del triste que en polvo
duerme, | | | | no se aparta de su lado | | | | hasta que la noche viene. | | | | Entonces, a lentos pasos | | | | la esquina inmediata tuerce, | | | |
y en las revueltas del barrio | | | | como un fantasma se pierde. | | | | Mas no faltó en él alguno | | | | que a media voz
se atreviese | | | | a decir que cuando pasa | | | | por ante el Cristo,
se tiene, | | | | y el embozo hasta los ojos, | | | | el sombrero hasta
las sienes, | | | | cruza azaroso la calle | | | | como si alguien le siguiese. | | | | En estas conversaciones, | | | | cada vez menos frecuentes, | | | | pasaron
al fin los años, | | | | uno, dos, tres, hasta siete. | | |
|
|
VI |
| Pagada la Catalina | | | | de amistad
tan firme y tierna, | | | | de tanto afán y desvelos, | | | | de
tan rendida fineza, | | | | escucho a Juan una tarde, | | | | los ojos
fijos en tierra, | | | | dulces palabras de amores | | | | de la balbuciente
lengua. | | | | Instó un día y otro día, | | | | quedó
siempre sin respuesta; | | | | volvió a sus ruegos Juan Ruiz, | | | | volvió a su silencio ella. | | | | Pasóse un mes
y. otro mes, | | | | y tornó Ruiz a su tema, | | | | y tornó
a callar la niña | | | | entre enojada y risueña. | | | | Mas tanto lidió el galán, | | | | tanto resistió
la bella, | | | | que al cabo la linda viuda | | | | dijo a Juan de esta
manera: | | | | «Puesto que es muerto Medina | | | | (¡Dios en su gloria
le tenga!), | | | | y por siete años cumplidos | | | | mi fe le
he guardado entera, | | | | y él ha visto nuestro amor | | | | allá
de la vida eterna, | | | | os daré, Juan Ruiz, mi mano, | | | |
y mi corazón con ella. | | | | Amigo de Pedro fuisteis, | | | |
y yo os debo la existencia, | | | | conque es justo, a mi entender, | | | | os cobréis entrambas deudas.» | | | | Púsose Juan
Ruiz de hinojos | | | | a los pies de la doncella, | | | | y asiéndola
las dos manos, | | | | humildemente la besa. | | | | Acordáronse
las bodas, | | | | mas Catalina aconseja | | | | que sean cuando él
quisiese, | | | | pero que sin ruido sean. | | | | Las malas mañas
o antojos, | | | | o tarde o nunca se dejan, | | | | y Juan en su mocedad | | | | gustó de bulla y de fiesta. | | | | Así, aunque pocos
convida | | | | para que a las bodas vengan, | | | | buscó unos
cuantos amigos | | | | que lo alegraran la mesa. | | | | Trajo vinos los
mejores | | | | y viandas las más frescas, | | | | y apuntó,
por hora fija | | | | de noche las diez y media. | | | | Gustaba Juan sobre
todo | | | | de cabezas de ternera, | | | | y asábalas con tal maña, | | | | que a cualquier gusto pluguieran. | | | | Gozaba en esto gran nombre | | | | entre la gente plebeya, | | | | de tal modo, que lo daban | | | | el apodo
de Cabezas. | | | | Ocurrióle a media tarde | | | | darse a luz
con tal destreza | | | | y embozándose en la capa, | | | | salió
en busca de una de ellas. | | | | Mataban aquella tarde | | | | en el Rastro
una becerra; | | | | compró el testuz, y cubrióle, | | | | asido por una oreja. | | | | Volvió a doblar el embozo, | | | | y contento con la presa, | | | | de la calle en que vivía | | | | tomó rápido la vuelta. | | | | Iba Juan Ruiz con
la sangre | | | | dejando en pos roja huella, | | | | que marcaba su camino | | | | sobre las redondas piedras. | | | | En esto, entrando en su barrio, | | | | al doblar una calleja, | | | | dos ministros de justicia | | | | le pasaron
muy de cerca. | | | | Él siguió y pasaron ellos, | | | |
advirtiendo con sorpresa | | | | la sangre con que aquel hombre | | | | el sitio que anda gotea. | | | | El siguió y tornaron ellos | | | | por sobre el rastro que deja, | | | | hasta entrar en otra calle | | | | obscura, sucia y estrecha. | | | | En un rincón embutida, | | | | a la luz de una linterna, | | | | de Cristo crucificado | | | | se ve
la imagen severa. | | | | Paróse Juan; los corchetes, | | | | que
en el mismo punto llegan, | | | | viendo que duda y vacila, | | | | en
faz de preso le cercan. | | | | -¡Fuera el embozo! gritaron. | | | | Muestre
a la luz lo que lleva. | | | | Volvió los ojos al Cristo | | | | Juan, y helósele en las venas, | | | | a una memoria terrible, | | | | cuanta sangre hervía en ellas. | | | | -¡Fuera el embozo!
repiten, | | | | y él, acongojado, tiembla, | | | | sintiendo un
cambio espantoso | | | | que pasa en su mano mesma. | | | | Quiso hablar,
y atropellado, | | | | un «¡dejadme!» balbucea. | | | | Deshiciéronle
el embozo, | | | | y mostrando Ruiz la diestra, | | | | sacó asida
del cabello, | | | | de Medina la cabeza. | | | | -¡Acorredme, santo Dios! | | | | grita aterrado, y la suelta; | | | | mas la cabeza, oscilando, | | | | entre los dedos le queda., | | | | -¡Yo le maté, clamó
entonces, | | | | hoy ha siete años, por ella! | | | | Y sin voz
ni movimiento | | | | cayó desplomado en tierra. | | |
|
|
Conclusión |
| Y así fue que aquella noche | | | | de sangrienta confusión, | | | | en que al ruido de una
riña | | | | Pedro a la calle bajó | | | | con el estoque
en la diestra | | | | y en la siniestra el farol, | | | | no era en ella
otro que Ruiz | | | | quien llevaba lo mejor. | | | | Como un imán
a una aguja | | | | arrastra constante en pos, | | | | como una serpiente
a un pájaro, | | | | a un paloma un halcón, | | | | entorpecen
y fascinan | | | | sin que ala ni pie veloz | | | | para huirle les acudan, | | | | a impulsos de su pasión | | | | anduvo así Juan vagando | | | | de la fiesta en derredor. | | | | Y oía por las ventanas | | | | de danza el confuso son, | | | | y vía cruzar las sombras | | | | una a una, y dos a dos, | | | | en fantástica carrera | | | | y
monótona ilusión. | | | | Así lloraba acosado | | | | de sus celos y su amor, | | | | cuando oyó de una pendencia | | | | vivo y cercano rumor: | | | | cerróse en ella a estocadas | | | | tan sin acuerdo y razón, | | | | que a cuantos hubo a las
manos, | | | | adelante se llevó. | | | | En esto acudió
Medina, | | | | y Catalina al balcón, | | | | de la suerte recelando, | | | | acelerada salió. | | | | Mas al ver cuál afanosa | | | | curaba ella de otro amor, | | | | cegaron a Ruiz los celos, | | | | el
despecho le embriagó, | | | | y al tiempo que alzaba Pedro, | | | | el brazo con el farol, | | | | matóle a la faz de Cristo, | | | | como villano, a traición. | | | | De entonce, en los siete
años | | | | después del hecho traidor, | | | | ni una sola
vez, de miedo, | | | | por ante el Cristo pasó. | | | | Llegó
la primera al cabo, | | | | y en ella al cielo ocasión | | | | de
mostrar que hay infalibles | | | | tribunales sólo dos, | | | |
de irrevocables sentencias | | | | sin cotos ni apelación. | | | | Para verdades, el TIEMPO, | | | | y para justicias, DIOS. | | |
|
|