Toledo

	Negra, ruinosa, sola y olvidada,
	Hundidos ya los pies entre la arena,
	Allí yace Toledo abandonada,
	Azotada del tiento y del turbión.
	Mal envuelta en el manto de sus reyes,
	Aun asoma su frente carcomida;
	Esclava, sin soldados y sin leyes,
	Duerme indolente al pie de su blasón.

	Hoy sólo tiene el gigantesco nombre,
	Parodia con que cubre su vergüenza,
	Parodia vil en que adivina el hombre
	Lo que Toledo la opulenta fue.
	Tiene un templo sumido en una hondura,
	Dos puentes, y entro ruinas y blasones
	Un alcázar sentado en una altura,
	Y un pueblo triste que vegeta al pie.

	El soplo abrasador del cierzo impío
	Ciñó bramando sus tostados muros,
	Y entre las hondas pálidas de un río
	Una ciudad de escombros levantó.
	Está Toledo allí: yace tendida
	En el polvo, sin armas y sin gloria,
	Monumento elevado a la memoria
	De otra ciudad inmensa que se hundió.

	Alguna vez sobre la noche umbría,
	De este montón de cieno y de memorias
	Se levanta dulcísima armonía....,
	Cruza las sombras cenicienta luz:
	Se oye la voz del órgano que rueda
	Sobre la voz del viento y de las preces;
	Una hora después apenas queda
	Un altar, un sepulcro y una cruz.

	Apenas halla la tardía luna,
	Al través de los vidrios de colores
	El brillo de una lámpara moruna
	Colgada al apagarse en un altar;
	Apenas entreabierta una ventana
	Anuncia un ser que sufre, llora o vela;
	Que el pueblo sin ayer y sin mañana
	Yace inerme dormido ante el hogar.

	Acaso al gemir del viento,
	Ese pueblo, en la alta noche,
	Alza el rostro macilento
	Despertando con pavor;
	Fingiendo en la sombra oscura
	La mal abierta pupila,
	La transparente figura
	De un fantasma aterrador.
	Entonces en su memoria
	Se levantan confundidas
	Una bruja y una historia
	De la santa religión,
	Mientra, en el polvo la frente,
	A la bruja, o a María
	Dirige indistintamente
	Su sacrílega oración.
	Y en su ignorancia grosera
	Mezcla acaso en un ensueño
	El nombre de una hechicera
	Con el nombre de Jehová.
	Con el vaticinio inmundo
	De un saludador infamo,
	El del Redentor del mundo
	En torpe amalgama va.
	La luna en tanto pasea
	Cruzando el azul tranquilo,
	Y los despojos blanquea
	De tanta generación;
	Esas páginas sin nombre,
	Cifras de un siglo ignorado,
	Que alzó la mano del hombre
	Del hombre para baldón.
	Esas santas catedrales,
	Cuyos pardos capiteles,
	Cuyos pintados cristales,
	Cuya bóveda ojival,
	Cuyo color ceniciento,
	Cuyo silencio solemne,
	Cobijan por pavimento
	Una losa sepulcral.
	Sobre ella los vivos cantan,
	A par de ruidosa orquesta,
	Cantares que se levantan
	Hasta los pies del Señor:
	Sobre ella flota el perfume
	Que la atmósfera embalsama,
	Y en oblación se consume
	Oro y mirra al Criador.
	Sobre ella en noche lluviosa,
	Al bramar del viento bravo,
	Armonía misteriosa
	En el templo se hace oír.
	Es un cántico tremendo,
	Ronco, vago, agonizante,
	Una voz que está pidiendo
	Por los que van a morir.
	Es la voz del himno santo,
	Del terrible Miserere,
	Cuyo monótono canto
	Miedo infunde al corazón:
	Y en la bóveda rodando,
	Saliendo al aire flotante,
	Al mundo va predicando
	Una santa religión.
	Y bajo la piedra helada,
	De los hombres que murieron
	Se oye la voz apagada
	El triste salmo decir:
	Y la campana sonora
	Remedándola en el aire,
	Con la voz de alguna hora
	La hace en el aire morir.

	Duerme ¡oh Toledo! en la espumante orilla
	De ese torrente que a tus pies murmura,
	Que con agua pesada y amarilla
	Roe y devora tu muralla oscura,
	Que llora avergonzado tu mancilla,
	Tu perdida riqueza y tu hermosura,
	Y calla por piedad a las naciones
	Que yacen en su fondo tus blasones.
	Duerme, sí, con tus fábulas sagradas,
	Los ángeles y brujas de tus cuentos,
	Las danzas de los santos con las fadas,
	Los misterios ocultos en los vientos;
	Duerme, sí, con tus farsas parodiadas,
	Prenda de tus señores opulentos:
	Sepulta en barro tu diadema de oro
	Y canta en derredor de tu tesoro.

	Hubo unos días de gloria
	Vanos recuerdos de ayer:
	Apenas hoy de esa historia
	Nos queda un Zocodover,
	U otro nombre, en la memoria.
	Ceñida entonces la plaza
	De ancho tapiz toledano,
	En la arena húmeda emplaza
	Un moro de noble raza
	A algún capitán cristiano.
	Vestidos están de flores,
	Que avergüenzan un jardín,
	Balcones y miradores;
	Cristales son de colores
	Los del Miramamolín.
	Sólo abierto hay un balcón,
	Y es el balcón del Sultán,
	Y armados de alto lanzón
	Jinetes debajo están
	Por respeto a la función.
	Y las musulmanas bellas
	Detrás de las celosías
	Muestran ocultas estrellas
	Sus ojos, que en tales días
	No hubiera luces sin ellas.
	¡Bellas son las orientales!
	Delicados como espumas
	Sus prendidos y sus chales,
	Que mece en ondas iguales
	Un abanico de plumas.
	Por eso, celoso el moro,
	Tendió en sus ojos un velo,
	Que es más rico su tesoro
	Que el color azul del cielo
	Teñido en franjas de oro.
	Derraman desde la altura
	Aguas de olor en la arena,
	Que dan aroma y frescura,
	Y agitan el aura pura
	De aurora blanca y serena.
	Y en redes de oro, colgadas
	De las tres torres mayores,
	De luz y de aire embriagadas,
	Cantan y vuelan cerradas
	Aves de gayos colores.
	Gala del hombre de Oriente
	Era la altiva Toledo:
	Hoy conserva solamente
	Cieno en la caduca frente,
	Y dentro del alma miedo.
	La árabe Zocodover,
	Solitaria y carcomida,
	Puede apenas sostener
	La memoria de su vida,
	Amenazando caer.
	Hoy a las cañas de moros
	A lo más ha reemplazado
	Con una farsa de toros,
	Y a los adufes sonoros
	Con los gritos de un mercado.
	Y porque consuelo alguno
	Quedar a Toledo pueda,
	Robóle el tiempo importuno
	Hasta la alfombra de seda
	Del alto alcázar moruno.

III

	Hoy un templo de gótica estructura,
	Y escombros sin historias y sin nombre,
	En su deforme y colosal figura
	Su sentencia mortal muestran al hombre.
	Y es fama que se encienden todavía
	En el templo las lámparas sagradas,
	Y que vibrar se escuchan noche y día
	Del órgano las notas aceradas.
	Aun existe una página de roca
	En que leer deletreando apenas
	La era en que una tribu noble o loca
	Cesó de darnos timbres o cadenas.
	Aun hay mirra, hay pebetes y hay alfombras
	En que a través de seda y pedrería
	Alcanza el pensamiento entre las sombras
	Lo que Toledo la árabe sería.
	Esos son los suntuosos funerales
	De tanta gala, pompa y hermosura;
	Quedan, en vez de cantos orientales,
	Himnos al Dios que mora en el altura.

	Ya no hay cañas, ni torneos
	Ni moriscas cantilenas,
	Ni entre las negras almenas
	Moros ocultos están;
	Hoy se ven sin celosías
	Miradores y ventanas,
	No hay danzas ya de sultanas
	En el jardín del Sultán.
	Ya no hay dorados salones
	En alcázares Reales,
	Gabinetes orientales
	Consagrados al placer;
	Ya no hay mujeres morenas
	En lechos de terciopelo,
	Prometidas en un cielo
	Que los moros no han de ver.
	Ya no hay pájaros de Oriente
	Presos en redes de oro,
	Cuyo cántico sonoro,
	Cuyo pintado color,
	Presten al aire armonía
	Mientras en baño de olores
	Dormita, soñando amores,
	El opulento señor.
	No hay una edad de placeres
	Como fue la edad moruna;
	Igual a aquella ninguna,
	Porque no puede haber dos;
	Pero hay en gótica torre
	De parda iglesia cristiana
	Una gigante campana
	Con el acento de un Dios.
	Hay un templo sostenido
	En cien góticos pilares,
	Y cruces en los altares,
	Y una santa religión;
	Y hay un pueblo prosternado
	Que eleva a Dios su plegaria
	A la llama solitaria
	De la fe del corazón.

	Hay un Dios cuyo nombre guarda el viento
	En los pliegues del ronco torbellino,
	A cuya voz vacila el firmamento
	Y el hondo porvenir rasga el destino.
	La cifra de ese nombre vive escrita
	En el impuro corazón del hombre,
	Y él adora en un árabe mezquita
	La misteriosa cifra de ese nombre.

El reloj

	Cuando en la noche sombría
	Con la luna cenicienta,
	De un alto reloj se cuenta
	La voz que dobla a compás;
	Si al cruzar la extensa plaza
	Se ve en si! tarda carrera
	Rodar la mano en la esfera,
	Dejando un signo detrás,
	Se fijan allí los ojos,
	Y el corazón se estremece,
	Que según el tiempo crece,
	Más pequeño el tiempo es;
	Que va rodando la mano,
	Y la existencia va en ella,
	Y es la existencia mas bella
	Porque se pierde después.
	¡Tremenda cosa es pasando
	Oír, entre el ronco viento,
	Cuál se despliega violento
	Desde un negro capitel
	El son triste y compasado
	Del reloj, que da una hora
	En la campana sonora
	Que está colgada sobre él!
	Aquel misterioso círculo,
	De una eternidad emblema,
	Que está como un anatema
	Colgado en una pared,
	Rostro de un ser invisible
	En una torre asomado,
	Del gótico cincelado
	Envuelto en la densa red,
	Parece un ángel que aguarda
	La hora de romper el nudo
	Que ata el orbe, y cuenta mudo
	Las horas que ve pasar;
	Y avisa al mundo dormido,
	Con la punzante campana,
	Las horas que habrá mañana
	De menos al despertar.
	Parece el ojo del tiempo,
	Cuya viviente pupila
	Medita y marca tranquila
	El paso a la eternidad;
	La envió a reír de los hombres
	La Omnipotencia divina,
	Creó el sol que la, ilumina,
	Porque el sol es la verdad.
	Así a la luz de esa hoguera
	Que ha suspendido en la altura,
	Crece la humana locura,
	Mengua el tiempo en el reló;
	El sol alumbra las horas
	Y el reloj los soles cuenta,
	Porque en su marcha violenta
	No vuelva el sol que pasó.
	Tremenda cosa es, por cierto,
	Ver que un pueblo se levanta
	Y se embriaga y ríe y canta
	De una plaza en derredor;
	Y ver en la negra torre
	Inmoble un reloj marcando
	Las horas que va pasando
	En su báquico furor.
	Tal vez detrás de la esfera
	Algún espíritu yace
	Que rápidamente hace
	Ambos punzones rodar
	Quizá al declinar el día,
	Para hundirse en Occidente
	Asoma la calva frente,
	El universo a mirar.
	Quizá a la luz de la luna
	Allá en la noche callada,
	Sobre la torre elevada
	A meditar se asentó:
	Y por la abierta ventana,
	Angustiado el moribundo,
	Al despedirse del mundo
	De horror transido le vio.
	Quizá asomando a la esfera
	La noche pasa y los días,
	Marcando la hora postrera
	De los que habrán de morir;
	Quizá, la esfera arrancando,
	Asome al oscuro hueco
	El rostro nervioso y seco
	Con sardónico reír.

	¡Ay, que es muy duro el destino
	De nuestra existencia ver
	En un misterioso círculo
	Trazado en una pared!
	Ver en números escrito
	De nuestro orgulloso ser
	La miseria..., el polvo..., nada,
	Lo que será nuestro fue.
	Es triste oír de una péndola
	El compasado caer
	Como se oyera el rüido
	De los descarnados pies
	De la muerte, que viniera
	Nuestra existencia a, romper;
	Oír su golpe acerado
	Repetido una, dos, tres,
	Mil veces, igual, continuo
	Como la primera vez.
	Y en tanto por el Oriente
	Sube el sol, vuelve a caer,
	Tiende la noche su sombra,
	Y vuelve el sol otra» vez,
	Y viene la primavera,
	Y el crudo invierno también,
	Pasa el ardiente verano,
	Pasa el otoño, y se ven
	Tostadas hojas y flores
	Desde las ramas caer.
	Y el reloj dando las horas
	Que no habrán más de volver;
	Y murmurando a compás
	Una sentencia cruel,
	Susurra el péndulo: «¡Nunca,
	Nunca, nunca vuelve a ser
	Lo que allá en la eternidad
	Una vez contado fue!»

La luna de Enero

	El prado está sin verdura,
	Y los jardines sin flores,
	No cantan los ruiseñores
	Amores en la espesura.
	No se oye el dulce murmullo
	Del viento, que ronco brama,
	No brota en la seca rama
	Tierno y pintado capullo.
	No saltan serenas fuentes
	Por entre sutiles bocas,
	Que ruedan desde las rocas,
	En vez de arroyos, torrentes.
	La luz que los aires puebla
	Pesada, amarilla y tarda,
	Se pierde en la sombra parda
	De la perezosa niebla.
	Se viste el color del cielo
	Color de los funerales,
	Y son del alba cristales
	Los carámbanos de hielo.
	Brota a los rudos estragos
	Con que el invierno la abruma,
	La tierra nieblas y lagos,
	El mar montañas de espuma.
	Y hacinados de ancha hoguera
	Los hombres en derredor,
	Contemplan el resplandor
	Que asalta la azul esfera.
	Y baja amarillo el río,
	Y entre sus ondas pesadas
	Trae las ramas desgajadas
	Al furor del cierzo impío.
	Mas la noche silenciosa
	Por el firmamento sube,
	Sin que la manche una nube,
	Engalanada y vistosa.
	Que en vez de sombra importuna
	Vienen siguiendo sus huellas
	Mil ejércitos de estrellas,
	Cortesanas de la luna.
	Que la noche, en recompensa,
	Callando los vendavales,
	Enciende sus mil fanales
	Sobre la atmósfera inmensa.
	¡Qué bella es la luz de plata
	Con que la noche se viste
	Después del día más triste
	De la estación más ingrata!
	Se ven en la oscuridad,
	Como soldados que velan,
	Cuál con la lluvia riëlan
	Las torres de la ciudad.
	Se sienten rodar inquietas,
	Lanzando un grito violento
	Al brusco empuje del viento,
	Sobre el punzón las veletas.
	Y en las mansiones vecinas
	Los vidrios de las ventanas
	Remedan las luces vanas
	Colgadas en las esquinas.
	No hay sombra en que no veamos
	Alguna fantasma oculta,
	Que porque más la temamos,
	La noche la sombra abulta.
	Pues por completa ilusión
	La noche miente tan bien,
	Que las cosas que se ven
	No son las cosas que son.
	El aire cristales miente,
	Plata los pliegues del río,
	Lluvia de ámbar el rocío,
	Nácar y perlas la fuente.
	Y alza a lo lejos el monte,
	Como filas de soldados,
	Mil peñascos apiñados
	Que guardan el horizonte.
	¡Bello es entonces cantar
	Con enamorado acento,
	Versos que cruzan el viento
	Para nacer y expirar!
	Bello es en la sombra oscura
	Ver una ondulante falda,
	Y adivinar una espalda
	Sobre una esbelta cintura.
	Pensar un velo sutil
	Ocultar un blanco cuello,
	Y buscar detrás de aquello
	Un elegante perfil.
	Y alcanzar por entre el velo
	Dos ojos o dos centellas,
	Que iluminan como estrellas
	El espacio de aquel cielo.
	Hasta la misma amargura
	Es tal vez menos amarga,
	Que cuanto la noche alarga
	Adquiero más hermosura;
	Que en una noche tranquila
	Parece el cielo, en verdad,
	Ojo de la eternidad,
	Y la luna su pupila.

	Reina de los astros,¡Luna!,
	Como tu luz no hay ninguna;
	Si el alba tiene arrebol,
	Si tiene rayos el sol,
	Su luz de fuego importuna.
	Cansa por cierto ese ardor
	Con claridad tan extrema;
	Bello es del alba el color,
	Bello del sol el calor,
	Pero tanta lumbre quema.
	¡Oh, de la tuya templada
	Es fantástico el imperio!
	Tú con tu luz plateada
	Das de la sombra a la nada
	Los contornos del misterio.
	¡Oh noches encantadoras,
	Volved con tanta riqueza!
	¡Hermosas son vuestras horas,
	Que embellecen seductoras
	Del ánima la tristeza y
	Como aquéllas ¡no hay alguna;
	Que en vez de sombra importuna
	Traen por orgullo con ellas
	Mil ejércitos de estrellas
	Cortesanas de la luna.

A una mujer

	Ayer el alba amarilla,
	Al anunciar la mañana,
	Pintaba de tu ventana
	El transparente cristal;
	Ayer la flotante brisa
	Daba a la atmósfera olores,
	Meciendo las gayas flores
	Sobre el tallo desigual.

	Ayer, al rumor tranquilo
	De la corriente vecina,
	En la orilla cristalina
	Se bañaba el ruiseñor;
	Y pájaros, flores, fuentes,
	Saludando al nuevo día,
	Le prestaban armonía
	En cambio de su color.

	Ayer era el sol brillante,
	El cielo azul y sereno,
	El jardín fresco y ameno,
	Y delicioso el vivir;
	Eras tú niña y hermosa,
	Sin rubor sobre la frente,
	Tu velar era inocente,
	Inocente tu dormir.

	Tú reías y cantabas,
	Niña o ángel en el suelo,
	Y tus risas en el cielo
	Eran guirnaldas tal vez:
	Estrellas eran tus ojos,
	Cántico vago tu acento,
	Blando perfume tu aliento,
	Luz de la aurora tu tez.

	Entonces, niña, en tu mente
	No resonaban las horas,
	Ni apenaban seductoras
	Fantasmas al corazón;
	No te pintaba tu sueño
	Entre la sombra callada
	Un suspiro, una mirada
	En voluptuosa ilusión.

	Para ti no había tiempo,
	Todo era paz, todo flores,
	No había infierno de amores,
	Ni fastidio del placer;
	Un poeta te cantaba
	Melancólicos cantares,
	Y la voz de sus pesares
	No comprendías ayer.

	¡Pobre niña! ¿Qué se han hecho
	Los delirios de tu infancia?
	¿Qué has hecho de tu fragancia,
	Marchita olvidada flor?
	Tus hojas yacen quemadas,
	Tu cáliz vacío y seco,
	Tu tallo quebrado y hueco,
	El sol no te da color.

	Niña de los negros ojos,
	¿A qué viniste a la tierra?
	Rosa nacida entre abrojos,
	¿Qué esperas del mundo, di?
	Una brisa corrompida,
	Fétida, hedionda, te mece,
	Tu aroma se desvanece.....
	¿Quién demandará por ti?

	Ángel mío, vuelve al cielo
	Antes que el mundo te vea,
	Que los placeres del suelo
	Placeres malditos son.
	¡Oh! Por el gozo de un día
	No compres, no, tu tormento;
	El cielo es sólo, ¡alma mía!,
	De los ángeles mansión.

	¡Hoy es tarde!.... ¡Eres mujer!
	Leo en tu frente humillada
	El porvenir de la nada
	Entre las huellas de ayer.
	Veo en tu rostro bullir
	Ese torcedor secreto.....
	¡Tu velar es hoy inquieto,
	Es inquieto tu dormir!
	Lívida está tu mejilla,
	En desorden tus cabellos.....
	Mujer, mal prendida en ellos
	Olvidada, una flor brilla.
	Anoche, en vez de oración,
	Desesperada en el lecho,
	Exhalaste de tu pecho
	Sacrílega maldición.
	Que en el cristal transparente
	Contemplastes aterrada
	Del negro crimen grabada
	La marca infame en la frente.
	Que mal sujeta a tus flores
	Entre tus gasas y lazos,
	Rasgando van a pedazos
	Tu hermosura los dolores.
	¡Ay! Inútilmente lloras
	El desvanecido encanto;
	Entre las ondas del llanto
	No vuelven, mujer, las horas.
	Dióte el mundo oro y placeres
	Cumpliendo al fin tus afanes,
	Ídolo de los galanes,
	Envidia de las mujeres;
	Y a luz salistes ufana
	Con tu hermosura ¡oh mujer!
	Sin acordarte de ayer,
	¡Y sin pensar en mañana!
	¡Ay! En la tumba concluyen
	El gozar y el padecer
	Del mundo vano,
	Y los vicios nos destruyen
	Y nos matan ¡oh mujer!
	Tarde o temprano.

	Y tú, caída palmera......
	Porque vendiste tu amor
	A precio infame,.
	Has querido, vil ramera,
	Que a tus puertas el dolor
	Más presto llame.
	.........................................................
	.........................................................
	Tal vez lúbrico magnate
	Te inundó por un placer
	De oro y cariño,
	Y mientras su rey combate,
	Él te cobija, mujer,
	Bajo su armiño.

	Tal vez coronada frente
	Descansó en tu impuro pecho,
	Tu amor comprando,
	Y hoy el mendigo indigente
	Te negará el pobre lecho,
	Tu frente hollando

	Pasaron, niña, los días,
	Con ellos las ilusiones
	Infantiles,
	Con ellos vienen impías
	Las tormentas y aquilones
	De tus abriles.

	Con ellos llanto y dolores,
	Remordimiento, amargura
	Y desengaños:
	Que en sus pliegues roedores,
	Gala, placer y hermosura
	Hunden los años.

	¡Murió! La voz de la fatal campana
	Apagó su memoria y en oración;
	Nadie su nombre buscará mañana;
	Yace su tumba en fétido rincón.
	Aquel clamor fatídico y doliente
	Se plegó entre las flores del jardín,
	Vibró con los cristales de la fuente,
	Rodó sobre los brindis del festín.
	Y en oculto elegante gabinete,
	Brusco y agudo penetró también,
	Y se estrelló entre el humo del pebete
	De alguna hermosa en la tocada sien.
	Pero una sola lágrima, un gemido
	Sobre sus restos a ofrecer no van,
	Que es sudario de infames el olvido.....
	¡Bien con su nombre en su sepulcro están!

Oriental

	Dueña de la negra toca,
	La del morado monjil,
	Por un beso de tu boca
	Diera a Granada Boabdil.
	Diera la lanza mejor
	Del Zenete más bizarro,
	Y con su fresco verdor
	Toda una orilla del Darro.
	Diera las fiestas de toros,
	Y si fueran en sus manos,
	Con las zambras de los moros
	El valor de los cristianos.
	Diera alfombras orientales,
	Y armaduras y pebetes,
	Y diera.... -¡que tanto vales!-
	Hasta cuarenta jinetes.
	Porque tus ojos son bellos,
	Porque la luz de la aurora
	Sube al Oriente desde ellos,
	Y el mundo su lumbre dora.
	Tus labios son un rubí
	Partido por gala en dos....
	Le arrancaron para ti
	De la corona de un Dios.
	De tus labios, la sonrisa,
	La paz, de tu lengua mana....
	Leve, aérea como brisa
	De purpurina mañana.
	¡Oh, qué hermosa nazarena
	Para un harén oriental,
	Suelta la negra melena
	Sobre el cuello de cristal,
	En lecho de terciopelo,
	Entro una nube de aroma,
	Y envuelta en el blanco velo
	De las hijas de Mahoma!
	Ven a Córdoba, cristiana,
	Sultana serás allí,
	Y el Sultán será ¡oh Sultana!
	Un esclavo para ti.
	Te dará tanta riqueza,
	Tanta gala tunecina,
	Que has de juzgar tu belleza
	Para pagarle, mezquina.

	Dueña de la negra toca,
	Por un beso de tu boca
	Diera un reino Boabdil;
	Y yo por ello, cristiana,
	Te diera de buena gana
	Mil cielos, si fueran mil.

A Venecia

	Allí está, Venecia, la dueña opulenta
	De antiguos, y nobles, y libres blasones,
	Venecia la hermosa, la villa que cuenta
	Que a sueldo tenía soberbias naciones,
	Señora del mar.

	Que cuenta que un día imperios y reyes
	Su gala envidiaron, su nombre temieron,
	Y el mar y la tierra besaron sus leyes,
	-Y enviáronla buques, soldados la dieron;
	Porque ella supiera batirse y triunfar.

	Un día a sus ojos la tierra callaba,
	Un día su nombre la tierra llenaba:
	Pasaron los días, Venecia pasó.
	Hoy es una viuda y hermosa Sultana,
	Que tiene su corte ridícula y vana
	Allá en un palacio que el Sultán la dió.

	¡Venecia la encantadora,
	La de los pardos pilares,
	De las ciudades señora,
	La señora de los mares,
	La corona de jardines
	Colgada sobre canales!
	No son tu gala y festines
	Los que valen lo que vales.
	Hechizo de Italia, sí,
	Mas del poeta la lira
	No es por ti por quien suspira,
	No, Venecia, no es por ti.

	¿Qué valen tus gondoleros,
	Y tus regatas vistosas,
	Tus republicanos fueros,
	Tus máscaras revoltosas,
	Y tus timbres altaneros,
	Sin los ojos hechiceros
	De tus hermosas?

	¡Ay, que tus días pasaron!....
	Venecia, la maravilla,
	A quien monarcas doblaron
	Otro tiempo la rodilla,
	Tus timbres ¡ay! se borraron,
	Tus señores olvidaron
	La hermosa villa.

	Antigua reina del mar,
	Mal encubres tu caída
	Tus bodas al celebrar
	Con la posesión perdida.
	Llora, Venecia, sí, llora,
	Haz duelo en amargo llanto,
	Que tus esclavos, señora,
	Escupen sobre tu manto.
	Reina, tu Adriático brama
	Lejos ya de tus confines,
	Olvídale, noble dama,
	Entre danzas y festines.

	Tu patrono ha encanecido,
	Tu raudo león no vuela,
	Sobre sus garras dormido,
	Por tu grandeza no vela;
	Brioso alazán herido,
	Su caballero ha perdido
	Freno y espuela.

	Un capricho que pasó,
	Matrona opulenta, fuiste;
	Tu Príncipe te olvidó;
	Hermosa, ya envejeciste
	Y tu tez se marchitó:
	¡No pienses, Venecia, no,
	En lo que fuiste!

	II
	¡Reír, cantar, beber, corta es la vida!
	Reír, hasta que seca la garganta
	Niega paso a la voz enronquecida;
	Cantar, hasta que el alba se levanta,
	Que yace en el Adriático dormida.
	¡Opulenta Venecia, ríe y cantal
	Ríe y canta, señora de los mares,
	Que la risa y la voz cubren el llanto;
	Y mientras roe el tiempo tus pilares,
	Y deslustra la lluvia el áureo manto,
	Risa, y juego, y festines, y cantares.....
	Rueden las horas del dolor en tanto.

	Porque la voz de una orgía
	La voz de un enfermo apaga,,
	Que un suspiro de agonía
	No penetra en un festín.
	Canta, Venecia la bella,
	Para cubrir el crujido
	De tu poder que se estrella,
	Y va rodando a sa fin.

	Levanta una carcajada
	Para apagar un gemido,
	Fatídica campanada
	Preludio de un funeral;
	Melancólica armonía
	Que en la bóveda del templo
	Vibra al expirar el día,
	Y es un canto sepulcral.
	Porque, pese a tus placeres.
	A tu pompa y tu hermosura,
	Hoy, Venecia, sólo eres
	Una memoria de ayer,
	Un sepulcro cincelado
	Entro flores y perfumes,
	Donde yace abandonado
	Ta carcomido poder.
	Un velo blanco de lino
	De una virgen desgraciada,
	Ofrenda al verbo divino
	Suspendida en un altar;
	Barro inmundo en que grabaron,
	Con mano desesperada,
	El nombre que te legaron
	Tantos siglos al pasar.

	Tu ley sea el placer, ciudad gigante:
	¡Reír, cantar, beber, corta es la vida!
	Que en un festín espléndido y brillante,
	Duerme el pasado, el porvenir se olvida.

Un recuerdo y un suspiro

	Volvió la vida a latir,
	Volvió el alma a delirar,
	Volvió el ardor de sentir,
	y el infierno de vivir
	Y el paraíso de amar.

D. NICOMEDES PASTOR DÍAZ.

	Bella es la luz de la rosada aurora
	Y una. mañana del quemado estío,
	Cuando con tibia púrpura colora
	Las transparentes gotas del rocío.

	Cuando inundan el aire de armonía
	Las aves en las hojas apiñadas,
	Cuando la tierra, saludando al día,
	Desata ríos, fuentes y cascadas.

	Cuando se mecen las abiertas flores
	Al blando arrullo de la brisa errante,
	Y pasa el aura prodigando olores
	Su inmenso velo al desplegar flotante.

	Cuando en sus torres, la ciudad dormida
	Vibra ronca la voz de la campana,
	Señal primera de que vuelve a vida
	Y bendice la luz de la mañana.

	Bello es el sol allá en el horizonte
	Cuando alza ufano la radiante esfera,
	Gigante que, trepando por el monte,
	Del mundo el sueño a sorprender viniera.

	Bella es la tarde con su parda sombra
	Que el ruido apaga y el espacio puebla,
	Cuando del mundo en la gastada alfombra
	Tiende su manto de azulada niebla.

	Bella es la noche cuando en paz camina
	Entre sublime oscuridad velada,
	Al opaco fulgor con que ilumina
	Esa luna de estrellas coronada.

	¡Bello es el mundo, sí, la vida es bella!...
	Dios en sus obras el placer derrama:
	Sólo no encuentra su contento en ella
	Un corazón que el imposible ama.

	Él sólo melancólico suspira
	Cuando el alba purpúrea se eleva:
	Él sólo melancólico la mira
	Cómo en sus pliegues su esperanza lleva.

	Sólo él sabe que el sol en Occidente
	Al sepultarse, le arrebata un día,
	Y la noche, al caer sobre su frente
	Con su misterio aumenta su agonía.

	Sus ojos ven el alba, y ven las flores,
	Ven la luz, y la sombra, y las estrellas,
	Ven las horas rodar y sus dolores
	¡Rodar también para volver con ellas!

	¡Corazón que no has amado,
	Tú no sabes el dolor
	De un corazón acosado,
	Carcomido y desgarrado
	Por amarguras de amor!

	No sabes cómo se llora
	Con ese llanto que quema,
	Con la noche y con la aurora,
	Con ese sol que colora
	En la frente un anatema.

	Se llora con el placer,
	Se llora con el pesar,
	Con el recuerdo de ayer,
	Y mañana hay que llorar
	Si nos ama una mujer.

	Tú, velado a la tormenta
	De borrascosa pasión,
	No sabes cómo se aumenta,
	Cómo inflamada revienta
	La pena en el corazón.

	Cómo le devora eterno
	Ese esperar indeciso,
	Cómo abrasa el fuego interno
	De tener hoy un infierno
	Donde estuvo un paraíso.

	¡Amar y no ser amado!
	¡Sentir y no consentir!
	¡Morir viviendo olvidado!
	¡Ay! ¡Morir de enamorado
	Y no poderlo decir!

	¡Bullir en el pensamiento
	El bello ser de otro ser.....
	Y ese roedor tormento,
	Que hemos bebido en el viento,
	En la voz de una mujer!

	Sí, mis oídos la oyeron,
	Mis ojos la contemplaron;
	Era hermosa y Ia creyeron.....
	Mis oídos me mintieron
	O sus ojos me engañaron.

	Era un ángel tal vez; descendió al suelo
	Para dejar sobre la tierra impía
	Alguna oculta maldición del cielo,
	Y un reguero de luz y de armonía.

	La amé al pasar, y me dejó pasando,
	Y por único alivio en mi honda pena,
	«Canta», me dijo, y la visión flotando
	Se deshizo en la atmósfera serena.

A D. N. PASTOR DÍAZ

	Poeta, ven y cantemos
	A una voz nuestros amores;
	En un arpa los lloremos,
	Que bien cobijarse vemos
	A un árbol dos ruiseñores.

	Yo tu dolor cantará,
	Tú cantarás mi dolor,
	Que igual el de entrambos fue,
	Y harto yo solo lloró
	Una mujer, un amor.

	Hagamos doliente y tierno
	A nuestro canto improviso,
	Del mundo un recuerdo eterno,
	Y donde estuvo un infierno
	Alcemos un paraíso.