Panegírico al Excelentísimo Señor
Almirante de Castilla
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Mil veces sea repetido el
día, |
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Señor Excelentísimo, en que vea |
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quieta España su heroica
Monarquía. |
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Repetida la luz mil veces
sea, |
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Señor Excelentísimo, en que
Francia |
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los desengaños de su orgullo crea. |
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De una y otra fortuna la
distancia |
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fausta y infausta piedra la señale, |
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blanca al valor, y negra a la arrogancia. |
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¿Qué aplauso
habrá que tanto triunfo iguale?, |
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¿qué triunfo habrá que iguale
tanta gloria |
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si una sola por todos juntos vale? |
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Roma lo diga, acuérdenos
la historia |
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la variedad de honores que tenía |
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para quien la añadía una
victoria. |
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Mural corona ufana
prevenía |
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al que contrarios muros asaltaba |
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por las brechas que abrió la
batería. |
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Cívica aquella era que se
daba |
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al que en la lid tanto valor mostrase |
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que socorriese al que en peligro estaba. |
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Vallar se concedía al que
ganasse |
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las trincheas y fosos que tuviese |
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el enemigo donde se amparase. |
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Triunfal la antigüedad
quiso que fuese |
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la que ilustrase al que morir expuesto |
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en campal lid a cinco mil venciese. |
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Obsidional la que al peligro
opuesto |
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hiciese levantar al enemigo |
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sitio que ya una vez tuviese puesto. |
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Pues siendo así,
señor, que hoy es testigo |
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el mundo de que todo lo habéis hecho, |
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todos los triunfos que os aclaman digo. |
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Todos os apellidan,
satisfecho |
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cada cual de que él es el conseguido |
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del real valor, de vuestro ilustro pecho. |
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Mural facción vuestra
facción ha sido, |
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puesto que al enemigo habéis hallado |
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en regulares muros defendido. |
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Por asalto fue dellos
arrojado, |
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luego ganado por asalto el muro, |
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mural corona de oro habéis ganado. |
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Cívica también es
de roble duro, |
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puesto que a otro socorristeis cuando |
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aun de si mismo no vivía seguro. |
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Can la hambre, el tiempo y el
francés lidiando, |
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ya desahuciada de su valentía, |
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en brazos de la muerte agonizando |
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estaba la leal
Fuenterrabía |
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el día que feliz la socorristeis, |
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que aun fue con el valor preciso el
día; |
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luego si vida al casi muerto
disteis, |
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la invasión de la patria asegurada, |
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la cívica corona conseguisteis. |
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No menos la vallar,
apellidada |
55 |
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así de los vallados en que se hacen |
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el foso, la trinchea y la estacada; |
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si éstas a vuestro
impulso se deshacen, |
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y llenas de despojos justamente |
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animo hoy y codicia satisfacen, |
60 |
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más gloriosa,
señor, más dignamente |
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el esplendor de la vallar corona |
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los rayos ceñirá de vuestra
frente. |
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Pero en vano sus méritos
abona |
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a preferir atenta cada una. |
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Si la triunfal de su laurel blasona, |
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mejor derecho tiene que
ninguna, |
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mejor acción por ser en sus empleos |
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la dádiva mayor de la fortuna. |
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Sólo aquel que
ceñido de trofeos |
70 |
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de cinco mil triunfó en campal
batalla, |
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con ella satisfizo sus deseos. |
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Luego en vos, gran señor,
para logralla, |
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no solamente el número cumplido |
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pero excedido el número se halla. |
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Diez y ocho mil son los que
habéis vencido |
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de poder a poder en la campaña |
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que tumba de cadáveres ha sido. |
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|
¡Oh! mire el sol con
novedad extraña |
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triunfales pompas en España el
día |
80 |
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que entre en su corte el defensor de
España. |
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Mas no, que tanta pública
alegría |
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aun es bastarda voz de vuestra fama, |
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mudo clarín de vuestra
bizarría. |
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La obsidional corona es la que
os llama, |
85 |
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quien desciñó por el laurel el
oro, |
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ahora el laurel desciña por la grama. |
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Rústica plante es, pero
no ignoro |
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que fue de humana púrpura
teñida, |
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de los Césares último decoro. |
90 |
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Esta diadema a todas
preferida |
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(de muchos con afecto deseada, |
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de pocos con efecto conseguida) |
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para vos, héroe invicto,
está guardada |
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en el templo de Marte, donde yace |
95 |
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más verde cuanto más
ensangrentada. |
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De las ruinas en quien silvestre
nace |
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para don, el sitiado la tejía, |
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(que al don el celo, y no el valor le hace) |
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al que le desitiaba la
ofrecía, |
100 |
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siendo el mayor blasón de todos
cuantos |
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la premiadora antigüedad tenía. |
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Entre los dioses colocaba
santos |
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al que entre el sitio y sitiador entraba, |
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noble despreciador de riesgos tantos, |
105 |
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si un ejército pues
desalojaba |
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y si un pueblo dejaba asegurado, |
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|
semidiós uno y otro le aclamaba. |
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A tanta dignidad habéis
llegado, |
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puesto en huida el sitiador lo diga, |
110 |
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dígalo en libertad puesto el sitiado. |
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Pero no un premio a otro
contradiga, |
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que quien todos a un tiempo los merece, |
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todos a un tiempo es bien que los consiga. |
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Y así cuantas guirnaldas
os ofrece |
115 |
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hoy la inmortalidad de vuestra fama, |
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que a nunca ser mayor por puntos crece, |
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ceñid iguales y una y
otra rama, |
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a vislumbres descubra entretejida |
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el oro entre el laurel, el roble y grama. |
120 |
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No es modestia la gloria
conseguida |
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recatarla, demás que siempre ha sido |
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la modestia virtud no agradecida. |
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Pues habéis cinco glorias
conseguido, |
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|
cinco triunfos lograd; no se nos quede |
125 |
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|
por pereza con ellos el olvido. |
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Fiscalice la envidia que no
puede |
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un hombre merecer, por más que un
hombre |
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verá que sí, él mismo a
sí se excede. |
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¿Qué virtudes le
dan alto renombre |
130 |
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a un general para vencer glorioso |
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antes que con la espada con el nombre? |
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¿Ilustre sangre?
¿Espíritu brioso? |
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¿Feliz fortuna? ¿Prevención
prudente?, |
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¿pródiga mano y celo religioso? |
135 |
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Pues si tantas virtudes
igualmente |
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|
caben en un sujeto, en un sujeto |
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|
tantos lauros cabrán precisamente. |
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|
Perdonalde, señor, hoy a
mi afecto |
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la ociosidad de ver que a cargo toma |
140 |
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haceros ejemplar deste concepto. |
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Si ilustre sangre
¿qué cerviz no doma |
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|
lo Enríquez en los Reyes de Castilla |
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lo Colona en los Césares de Roma? |
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Si ánimo invicto,
¿qué poder no humilla |
145 |
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ardimiento que en todas ocasiones |
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desenvaina el primero la cuchilla? |
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|
Si prudente gobierno,
¿qué blasones |
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no adquiere desvelada una cordura |
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que obra tantos aciertos como acciones? |
150 |
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Si fortuna feliz,
¿qué más segura |
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|
que aquella que a pesar trae de los hados |
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|
obediente a su arbitrio la ventura? |
|
|
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|
Si generosidad,
¿qué más probados |
|
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|
argumentos que ver entre despojos |
155 |
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|
vos volvéis pobre y ricos los
soldados? |
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|
Y si celo católico,
¿qué enojos |
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|
no os cuesta algún insulto, desatando |
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|
iras el pecho y lágrimas los ojos? |
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¡Oh! enmudezca la envidia,
confesando |
160 |
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|
silogismos que ya negar no puede |
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|
porque está la verdad argumentando, |
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|
|
|
y pues la misma envidia los
concede, |
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|
vivid, venced, triunfad, sin que ninguna |
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|
acción al tiempo contra vos le quede. |
165 |
|
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|
Y si por dicha se volviere de
una, |
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|
|
que es decir que en el mar no habéis
tenido, |
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|
|
Señor, de vuestra parte a la fortuna, |
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|
|
|
estad de la respuesta
prevenido, |
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|
|
y no la general de que el acaso |
170 |
|
|
siempre avisa después de acontecido. |
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|
|
Particular razón en este
caso |
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|
hay, sin aquella de que no amancilla |
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|
al valor la violencia del fracaso. |
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|
Y es que siendo desde una hasta
otra orilla |
175 |
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|
vos general del mar, por la gloriosa |
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|
dignidad de Almirante de Castilla, |
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|
celoso el mar de ver
vanagloriosa |
|
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|
con ejércitos vuestros a la tierra |
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amotinó su saña procelosa. |
180 |
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|
Y desatando cuanta furia
encierra |
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|
ningún socorro que os llegase quiso |
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|
por medio suyo para hacer la guerra. |
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|
Venganza sin cordura y sin
aviso, |
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pues hizo más osado el vencimiento |
185 |
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|
cuanto el número hizo más
remiso. |
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|
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|
No advirtió que sobraba
vuestro aliento |
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|
aun para conseguir mayores glorias |
|
|
|
a despecho de mar, de fuego y viento. |
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|
Ni es la primera vez que las
historias |
190 |
|
|
acordarán que en el cantabrio suelo |
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|
deben a vuestra casa sus victorias. |
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|
|
Esa plaza, esa misma al
desconsuelo |
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|
rendida de otra gálica violencia, |
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|
|
empresa fue de vuestro invicto abuelo. |
195 |
|
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|
Su libertad os viene por
herencia, |
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|
y hoy con mayor ventaja, cuanto ha sido |
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|
|
la mejor redención la providencia. |
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Más tiene que estimar el
socorrido |
|
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|
antes de verse padecer el daño |
200 |
|
|
que no después del daño
padecido. |
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|
Luego claro probó este
desengaño |
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|
que os debe más a vos, hoy defendida |
|
|
|
la plaza, antes de riesgo tan extraño, |
|
|
|
|
que al que después la vio
restituida. |
205 |
|
|
pues la habéis socorrido vos sitiada |
|
|
|
si vuestro abuelo la cobró perdida. |
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|
Tanta victoria pues, tan
señalada |
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|
facción, tan grande hazaña, tan
altiva |
|
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|
empresa, gloria al fin tan celebrada, |
210 |
|
|
|
siempre inmortal a par del
tiempo viva. |
|
|
|
Con voz la fama de metal la cante |
|
|
|
y con letras de oro el sol la escriba. |
|
|
|
|
Siendo para que dure más
constante |
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|
|
un bronce repetido cada acento, |
215 |
|
|
cada lámina un libro de diamante, |
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|
|
|
que yo, muda la voz, torpe el
aliento, |
|
|
|
ya reconozco, gran Señor, que en suma |
|
|
|
ha menester tan generoso intento, |
|
|
|
mejor voz, mejor plectro y mejor pluma. |
220 |
|
|
Romance de Don Pedro Calderón de la Barca a una dama que
deseaba saber su estado, persona y vida
|
|
Curiosísima
señora, |
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|
|
tú, que mi estado preguntas, |
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|
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y de moribus et
vita |
|
|
|
examinarme procuras; |
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quienquiera que eres, atiende, |
5 |
|
|
y en cómico estilo escucha; |
|
|
|
que he de decirte un romance |
|
|
|
para quitarte la duda. |
|
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|
Va de retrato primero; |
|
|
|
luego, si quieres la musa, |
10 |
|
|
irá de costumbres, bien |
|
|
|
que habré de callar alguna. |
|
|
|
Sea lámina el papel, |
|
|
|
matiz la tinta, la pluma |
|
|
|
pincel; quiera Dios que salga |
15 |
|
|
parecida mi pintura. |
|
|
|
Yo soy un hombre de tan |
|
|
|
desconversable estatura |
|
|
|
que entre los grandes es poca |
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|
y entre los chicos es mucha. |
20 |
|
|
Montañés soy; algo deudo |
|
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|
allá, por chismes de Asturias, |
|
|
|
de dos jueces de Castilla, |
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Laín Calvo y Nuño Rasura; |
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|
hablen mollera y copete: |
25 |
|
|
mira qué de cosas juntas |
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|
te he dicho en cuatro palabras, |
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|
pues dicen calva y alcurnia. |
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|
Preñada tengo la frente |
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sin llegar al parto nunca, |
30 |
|
|
teniendo dolores todos |
|
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|
los crecientes de la luna. |
|
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|
En la sien izquierda tengo |
|
|
|
cierta descalabradura; |
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que al encaje de unos celos |
35 |
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vino pegada esta punta. |
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|
Las cejas van luego, a quien |
|
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|
desaliñadas arrugas |
|
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|
de un capote mal doblado |
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suele tener cejijuntas. |
40 |
|
|
No me hallan los ojos todos, |
|
|
|
si atentos no me los buscan |
|
|
|
(que allá, en dos cuencas, si lloran |
|
|
|
una es Huéscar y otra es
Júcar); |
|
|
|
a ellos suben los bigotes |
45 |
|
|
por el tronco hasta la altura, |
|
|
|
cuervos que los he criado |
|
|
|
y sacármelos procuran. |
|
|
|
Pálido tengo el color, |
|
|
|
la tez macilenta y mustia |
50 |
|
|
desde que me aconteció |
|
|
|
el espanto de unas bubas. |
|
|
|
En su lugar la nariz |
|
|
|
ni bien es necia ni aguda, |
|
|
|
mas tan callada que ya |
55 |
|
|
ni con tabaco estornuda. |
|
|
|
La boca es de espuerta, rota, |
|
|
|
que vierte por las roturas |
|
|
|
cuanto sabe; sólo guarda |
|
|
|
la herramienta de la gula. |
60 |
|
|
Mis manos son pies de puerco |
|
|
|
con su vello y con sus uñas; |
|
|
|
que, a comérmelas tras algo, |
|
|
|
el algo fuera grosura. |
|
|
|
El talle, si gusta el sastre, |
65 |
|
|
es largo; mas si no gusta |
|
|
|
es corto; que él manda desde |
|
|
|
mi golilla a mi cintura; |
|
|
|
de aquí a la liga no hay |
|
|
|
cosa ni estéril ni oculta, |
70 |
|
|
sino cuatro faltriqueras |
|
|
|
que no tienen plus ni ultra. |
|
|
|
La pierna es pierna y no más, |
|
|
|
ni jarifa ni robusta |
|
|
|
algún tanto cuanto zamba |
75 |
|
|
pero no zambacatuña. |
|
|
|
Sólo el pie de mi te alabo, |
|
|
|
salvo que es de mala hechura, |
|
|
|
salvo que es muy ancho, y salvo |
|
|
|
que es largo y salvo que suda. |
80 |
|
|
Este soy pintiparado, |
|
|
|
sin lisonja hacerme alguna; |
|
|
|
y, si así soy a mi vista, |
|
|
|
¡ay, Dios, cuál seré a la
tuya! |
|
|
|
Dejemos en este estado |
85 |
|
|
mi levantada figura |
|
|
|
y vamos, de mis progresos, |
|
|
|
a la innumerable chusma; |
|
|
|
que hoy, en tu servicio, tengo |
|
|
|
de cejar hasta la cuna |
90 |
|
|
la memoria de mis años; |
|
|
|
¡oh, no me aflije, entre burlas! |
|
|
|
Nací en Madrid, y nací |
|
|
|
con suerte tan importuna |
|
|
|
que hasta un Ventura de Tal |
95 |
|
|
conocí (¡no más
ventura...!). |
|
|
|
Crecí, y mi señora madre, |
|
|
|
religiosamente astuta, |
|
|
|
como dando en otra cosa |
|
|
|
dio en que me había de ser cura. |
100 |
|
|
El de Troya me ordenó |
|
|
|
de la primera tonsura, |
|
|
|
de cuyas órdenes sólo |
|
|
|
la coronilla me dura. |
|
|
|
Bachiller por Salamanca |
105 |
|
|
también me hice luego, cuya |
|
|
|
bachillería es licencia |
|
|
|
que en mil actos me disculpa. |
|
|
|
La codicia de un bolsico |
|
|
|
en la literaria justa |
110 |
|
|
de Isidro me hizo poeta; |
|
|
|
¿quién no ha pecado en pecunia? |
|
|
|
Con lo cual, Bártulo y Baldo |
|
|
|
se me quedaron a escuras, |
|
|
|
pues en vez de decir leyes |
115 |
|
|
hice coplas en ayunas. |
|
|
|
La cómica inclinación |
|
|
|
me llevó a la farandula: |
|
|
|
comedias hice; si malas |
|
|
|
o buenas, tú te las juzga. |
120 |
|
|
Desde letrado a poeta |
|
|
|
pasé; y viendo cuánto acusan |
|
|
|
a la poesía unos viejos |
|
|
|
de impertinencia machucha, |
|
|
|
traté de mudar estado; |
125 |
|
|
y, por más estrecha y justa |
|
|
|
religión, la de escudero |
|
|
|
me recibió en su clausura. |
|
|
|
Aquí discurra el lector |
|
|
|
(si es que hay lector que discurra) |
130 |
|
|
cuáles son, para seguidos, |
|
|
|
los pasos de mi fortuna: |
|
|
|
Gorrón, poeta, escudero |
|
|
|
he sido y seré. ¡Oh suma |
|
|
|
paciencia de Job!, ¿tuviste |
135 |
|
|
más calamidades juntas? |
|
|
|
Con estas tres profesiones, |
|
|
|
¿quién imagina, quién
duda |
|
|
|
que habré sido el «no en mis
días» |
|
|
|
de cualquier suegra futura? |
140 |
|
|
Y así, soltero hasta hoy |
|
|
|
me quedé; y hoy más que nunca |
|
|
|
por razones de que el duque, |
|
|
|
mi señor, tiene la culpa; |
|
|
|
que, como caballerizo |
145 |
|
|
me hizo su excelencia augusta, |
|
|
|
huyen todas, por no ser |
|
|
|
caballeriza ninguna. |
|
|
|
De este desaire de todas |
|
|
|
me despico con algunas |
150 |
|
|
que me sufren mis defectos |
|
|
|
porque los suyos les sufra, |
|
|
|
si bien el día de hoy |
|
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está, con las grandes lluvias, |
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el tiempo tan apurado |
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que hasta amor pena penuria; |
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más, como ajustarse al tiempo |
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dice un sabio que es cordura, |
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siendo congrua de mi amor |
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tres damas, con dos se ajusta: |
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dos damas tengo, no más; |
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que en la compañía más
zurda |
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por fuerza ha de haber quien haga |
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primera dama y segunda; |
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y, como al fin, por el troppo |
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variar bella es la natura, |
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de las dos con que me hallo, |
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una es morena, otra rubia; |
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una es dama de alta guisa |
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con su poco de aventura; |
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de baja guisa es la otra, |
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que una es clara y otra culta; |
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una es fea, y otra, y todo; |
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que en esto sólo se aúnan |
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porque yo más quiero dos |
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fealdades que una hermosura. |
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A entrambas las quiero bien; |
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que aunque allá Platón murmura |
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que el que quiere a un tiempo a dos |
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no quiere bien a ninguna, |
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miente Platón; porque ¿qué
es |
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querer bien a una criatura |
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sino querer su salud, |
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sus galas y sus holguras? |
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Pue si yo quiero que tengan |
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mucha salud, fiestas muchas |
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y muchas galas, aunque... |
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A la Muerte
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Décimas
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¡Oh tú, que
estás sepultado |
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en el sueño del olvido, |
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si para tu bien dormido, |
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pata tu mal desvelado! |
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Deja el letargo pesado, |
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despierta un poco, y advierte |
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que no es bien que desa suerte |
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duerma, y haga lo que hace |
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quien está desde que nace |
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en los brazos de la muerte. |
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Da lugar al pensamiento |
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para que discurra, y veas |
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y que lo más que tú deseas |
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no es más que soplo de viento. |
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No labres sin fundamento |
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máquinas de vanidad, |
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pues la mayor majestad |
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en un sepulcro se encierra, |
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donde dice, siendo tierra: |
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«Aquí vive la verdad... |
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Mira cómo pasó
ayer, |
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veloz como tantos años: |
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evidentes desengaños |
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del limitado poder. |
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Lo que fue dejó de ser, |
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y no quedó dello más |
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del ha sido: tú, que vas |
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por este mundo inconstante, |
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mira que el que va adelante |
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avisa al que va detrás. |
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La corona y la tiara |
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que tanto el mundo estimó |
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¿qué se hizo?, ¿en qué
paró |
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sino en lo que todo para? |
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¡Oh mano del mundo avara! |
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Si tanto bien nos limitas, |
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¿para qué, di, nos incitas |
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a aspirar a más y más, |
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si lo que despacio das |
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tan de prisa nos lo quitas? |
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Si te engaña el propio
amor |
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para que no veas el daño, |
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la muerte, que es desengaño, |
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sirva de despertador. |
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Hoy nace la tierna flor |
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y hoy su curso se termina; |
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todo a la muerte camina: |
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la estatua del más bizarro, |
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como está fundada en barro, |
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la deshace cualquier china. |
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¿En qué piensas o
a qué aspiras |
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cuando tras tu gusto vas, |
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pues dél no te queda más |
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que enemigos que conspiras? |
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Si es que adelante no miras, |
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mira la vida pasada, |
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que si en tan corta jornada |
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lo más pasa desa suerte, |
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hasta llegar a la muerte, |
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¿qué te queda? Poco o nada. |
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Desde el nacer al morir |
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casi se puede dudar |
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si el partir es el parar, |
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o el parar es el partir. |
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Tu carrera has de seguir: |
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y pues con tal brevedad |
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pasa la más larga edad, |
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¿cómo duermes y no ves |
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que lo que aquí un soplo es |
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es allá una eternidad? |
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Mira el tiempo volador |
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cómo pasa, y considera |
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cómo va tras la carrera |
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desde el menor al mayor. |
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El esclavo y el señor |
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corren parejas iguales, |
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que como nacen mortales, |
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iguales van a la hoya, |
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de cuya deshecha Troya |
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aún no quedan la señales. |
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La juventud más
lozana |
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¿en qué paró?,
¿qué se hizo? |
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Todo el tiempo lo deshizo |
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y anocheció su mañana, |
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la muerte siempre es temprana |
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y no perdona a ninguno: |
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goza del tiempo oportuno, |
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granjea con tu talento, |
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que aquí dan uno por ciento |
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y allí dan ciento por uno. |
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¿Qué eternidades
te ofrece |
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la más dilatada vida, |
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pues que apenas es venida |
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cuando se desaparece? |
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Hoy piensas que te amanece |
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y es el día de tu ocaso. |
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¡Término breve y escaso! |
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Mas ¿qué mucho, si volando |
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te va la muerte buscando |
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cuando tú vas paso a paso? |
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La dama más
celebrada, |
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lazo en que todos cayeron, |
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ella y ellos, di, ¿qué fueron |
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sino tierra, polvo y nada? |
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¡Oh limitada jornada, |
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oh frágil naturaleza! |
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La humildad y la grandeza |
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todo en nada se resuelve: |
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es de tierra y a ella vuelve, |
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y así, acaba en lo que empieza. |
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¿De qué te sirve
anhelar, |
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por tener y más tener, |
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si eso en tu muerte ha de ser |
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fiscal que te ha de acusar? |
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Todo acá se ha de quedar; |
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y pues no hay más que adquirir |
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en la vida que el morir, |
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la tuya rige de modo, |
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pues está en tu mano todo, |
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que mueras para vivir. |
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