Obras completas

Augusto Ferrán y Forniés

Escrita por BARRANTES, CAMPOAMOR, CÁNOVAS, CASTELAR, ECHEGARAY, GALDÓS, MENÉNDEZ Y PELAYO, PARDO BAZÁN (Doña Emilia), PALACIO VALDÉS, PI Y MARGALL, THEBUSSEM Y VALERA. La parte extranjera estará redactada por BOURGET, CANTÚ, COPPÉE, CHERBULIEZ, DAUDET, DOSTOYUSKY, GLADSTONE, GONCOURT, RICHEPIN, TOLSTOY, TURGUENEF Y ZOLA.

Precios de suscrición, pagando adelantado:

En España, seis meses, 17 pesetas; un año, 30 pesetas.- En las demás naciones europeas y americanas, y en las posesiones españolas, un año, 40 francos, enviando el importe a esta Administración en letras sobre Madrid, París o Londres.

Las suscripciones, sea cualquiera la fecha en que se hagan, se sirven a partir de los meses de Enero y Julio de cada año.

Se remite un tomo de muestra gratis a quien lo pida por escrito al Administrador de LA ESPAÑA MODERNA, Cuesta de Santo Domingo, 16, pral.

Novelas y caprichos

Precioso libro que contiene los siguientes

ARTÍCULOS

Sopas de ajo (cuento), por el Doctor Thebussem.- El collar de perlas (cuadro árabe), por Manuel del Palacio.- Virtudes premiadas (novela), por J. Octavio Picón.- El poder de la ilusión (poema), por Ramón de Campoamor.- El mechón blanco (cuento), por Emilia Pardo Bazán.- Tisis poética (leyenda), por José Zorrilla.- Chucho (agua-fuerte), por A. Palacio Valdés.- La risa del payaso (cuento), por Emilio Ferrari.- El novenario de ánimas (cuento), por Narciso Oller.- Placidez (cuento), por Eugenio Sellés.- La condesa de Palenzuela (cuento), por Antonio de Valbuena.

Contiene más de 200 grabados, y es el libro más bonito e interesante que ha visto la luz en España.

Precio: tres pesetas.

Personajes ilustres

Jorge Sand, Víctor Hugo, Balzac, Alfonso Daudet Sardou, Dumas (hijo), G. Flaubert, Chateaubriand, Goncourt, Musset, Sthendal, Teófilo Gautier y Sainte Beuve, por Zola, a peseta cada uno.- El P. Luis Coloma, por E. Pardo Bazán, dos pesetas.- Núñez de Arce, por M. Menéndez y Pelayo, una peseta.- Ventura de la Vega, por Juan Valera, íd.- J. E. Hartzenbusch, por A. Fernández Guerra, íd.- Cánovas, por R. de Campoamor, íd.- Alarcón, por E. Pardo Bazán, íd.- Zorrilla, por I. Fernández Flórez, íd.- Martínez de la Rosa, por M. Menéndez y Pelayo, íd.- Ayala, por J. O. Picón, íd.- Tamayo, por F. Fernández Flores, íd.- Trueba, por R. Becerro de Bengoa, íd.- Lord Macaulay, por Gladstone, íd.- Concepción Arenal, por Pedro Dorado, ídem.- Heine, por T. Gautier, íd.- Ibsen, por L. Pasarge, íd.- Taine, por Bourget, 0,50 céntimos.- Bretón, por Molins, una peseta.- Campoamor, por E. Pardo Bazán, íd.- Fernán-Caballero, por Asensio, íd.- Zola, por Maupassant, íd.

Prólogo [de Gustavo Adolfo Bécquer]

Leí la última página, cerré el libro y apoyé mi cabeza entre las manos.

Un soplo de la brisa de mi país, una onda de perfumes y armonías lejanas besó mi frente y acarició mi oído al pasar.

Toda mi Andalucía, con sus días de oro y sus noches luminosas y transparentes, se levantó como una visión de fuego del fondo de mi alma.

Sevilla, con su Giralda de encajes, que copia temblando el Guadalquivir, y sus calles morunas, tortuosas y estrechas, en las que aún se cree escuchar el extraño crujido de los pasos del Rey Justiciero; Sevilla, con sus rejas y sus cantares, sus cancelas y sus rondadores, sus retablos y sus cuentos, sus pendencias y sus músicas, sus noches tranquilas y sus siestas de fuego, sus alboradas color de rosa y sus crepúsculos azules; Sevilla, con todas las tradiciones que veinte centurias han amontonado sobre su frente, con toda la pompa y la gala de su naturaleza meridional, con toda la poesía que la imaginación presta a un recuerdo querido, apareció como por encanto a mis ojos, y penetré en su recinto, y crucé sus calles, y respiré su atmósfera, y oí los cantos que entonan a media voz las muchachas que cosen detrás de las celosías, medio ocultas entre las hojas de las campanillas azules; y aspiré con voluptuosidad la fragancia de las madreselvas, que corren por un hilo de balcón a balcón, formando toldos de flores; y torné, en fin, con mi espíritu a vivir en la ciudad donde he nacido, y de la que tan viva guardaré siempre la memoria.

No sé el tiempo que transcurrió mientras soñaba despierto. Cuando me incorporé, la luz que ardía sobre mi bufete oscilaba próxima a expirar, arrojando sus últimos destellos que, en círculos, ya luminosos, ya sombríos, se proyectaban temblando sobre las paredes de mi habitación.

La claridad de la mañana, esa claridad incierta y triste de las nebulosas mañanas de invierno, teñía de un vago azul los vidrios de mis balcones.

Al través de ellos se divisaba casi todo Madrid.

Madrid, envuelto en una ligera neblina, por entre cuyos rotos jirones levantaban sus crestas oscuras las chimeneas, las buhardillas, los campanarios y las desnudas ramas de los árboles.

Madrid sucio, negro, feo como un esqueleto descarnado, tiritando bajo su inmenso sudario de nieve.

Mis miembros estaban ya ateridos; pero entonces tuve frío hasta en el alma.

Y, sin embargo, yo había vuelto a respirar la tibia atmósfera de mi ciudad querida, yo había sentido el beso vivificador de sus brisas cargadas de perfumes, su sol de fuego había deslumbrado mis ojos al trasponer las verdes lomas sobre que se asienta el convento de Aznalfarache.

***

Aquel mundo de recuerdos lo había evocado como un conjuro mágico, un libro.

Un libro impregnado en el perfume de las flores de mi país; un libro, del que cada una de las páginas es un suspiro, una sonrisa, una lágrima o un rayo de sol; un libro, por último, cuyo solo título aún despierta en mi alma un sentimiento indefinible de vaga tristeza.

¡La soledad!

La soledad es el cantar favorito del pueblo en mi Andalucía.

Aquel libro lo tenía allí para juzgarlo.

Como cuestión de sentimiento, para mí ya lo estaba.

Sin embargo, el criterio de la sensación está sujeto a influencias puramente individuales, de las que se debe despojar el crítico, si ha de llenar su misión dignamente.

Esto es lo que voy a hacer, si me es posible.

Hay una poesía magnífica y sonora; una poesía hija de la meditación y el arte, que se engalana con todas las pompas de la lengua, que se mueve con una cadenciosa majestad, habla a la imaginación, completa sus cuadros y la conduce a su antojo por un sendero desconocido, seduciéndola con su armonía y su hermosura.

Hay otra natural, breve, seca, que brota del alma como una chispa eléctrica, que hiere el sentimiento con una palabra y huye, y desnuda de artificio, desembarazada dentro de una forma libre, despierta, con una que las toca, las mil ideas que duermen en el océano sin fondo de la fantasía.

La primera tiene un valor dado: es la poesía de todo el mundo.

La segunda carece de medida absoluta; adquiere las proporciones de la imaginación que impresiona: puede llamarse la poesía de los poetas.

La primera es una melodía que nace, se desarrolla, acaba y se desvanece.

La segunda es un acorde que se arranca de un arpa, y se quedan las cuerdas vibrando con un zumbido armonioso.

Cuando se concluye aquélla, se dobla la hoja con una suave sonrisa de satisfacción.

Cuando se acaba ésta, se inclina la frente cargada de pensamientos sin nombre.

La una es el fruto divino de la unión del arte y de la fantasía.

La otra es la centella inflamada que brota al choque del sentimiento y la pasión.

Las poesías de este libro pertenecen al último de los dos géneros, porque son populares, y la poesía popular es la síntesis de la poesía.

El pueblo ha sido, y será siempre, el gran poeta de todas las edades y de todas las naciones.

Nadie mejor que él sabe sintetizar en sus obras las creencias, las aspiraciones y el sentimiento de una época.

Él forjó esa maravillosa epopeya celeste de los dioses del paganismo, que después formuló Homero.

Él ha dado el ser a ese mundo invisible de las tradiciones religiosas, que puede llamarse el mundo de la mitología cristiana.

Él inspiró al sombrío Dante el asunto de su terrible poema.

Él dibujó a Don Juan.

Él soñó a Fausto.

Él, por último, ha infundido su aliento de vida a todas esas figuras gigantescas que el arte ha perfeccionado luego, prestándoles formas y galas.

Los grandes poetas, semejantes a un osado arquitecto, han recogido las piedras talladas por él, y han levantado con ellas una pirámide en cada siglo.

Pirámides colosales, que, dominando la inmensa ola del olvido y del tiempo, se contemplan unas a otras y señalan el paso de la humanidad por el mundo de la inteligencia.

Como a sus maravillosas concepciones, el pueblo da a la expresión de sus sentimientos una forma especialísima.

Una frase sentida, un toque valiente o un rasgo natural, le bastan para emitir una idea, caracterizar un tipo o hacer una descripción.

Esto y no más son las canciones populares.

Todas las naciones las tienen.

Las nuestras, las de toda la Andalucía en particular, son acaso las mejores.

En algunos países, en Alemania sobre todo, esta clase de canciones constituven un género de poesía.

Goethe, Schiller, Uhland, Heine, no se han desdeñado de cultivarlo; es más, se han gloriado de hacerlo.

Entre nosotros no: estas canciones se admiran, es verdad, se aplauden, se repiten de boca en boca. Trueba las ha glosado con una espontaneidad y una gracia admirables; Fernán-Caballero ha reunido un gran número en sus obras; pero nadie ha tocado ese género para elevarlo a la categoría de tal en el terreno del arte.

A esto es a lo que aspira el autor de La Soledad.

Estas son las pretensiones que trae su libro al aparecer en la arena literaria.

El propósito es digno de aplauso, y la empresa más arriesgada de lo que a primera vista parece.

¿Cómo lo ha cumplido?

Así dice el autor en el prólogo, y así lo hace.

Desde luego confesamos que este rasgo, a la vez de modestia y confianza en su obra, nos gusta.

Sean como fueren sus cantares, el autor no rehuye las comparaciones.

No tiene por qué rehuirlas.

Seguramente que los suyos se distinguen de los originales del pueblo; la forma del poeta, como la de una mujer aristocrática, se revela, aun bajo el traje más humilde, por sus movimientos elegantes y cadenciosos; pero en la concisión de la frase, en la sencillez de los conceptos, en la valentía y la ligereza de los toques, en la gracia y la ternura de ciertas ideas, rivalizan, cuando no vencen, a los que se ha propuesto por norma.

El autor de La Soledad no ha imitado la poesía del pueblo servilmente, porque hay cosas que no pueden imitarse.

Tampoco ha escrito un cantar por vía de pasatiempo, sujetándose a una forma prescrita, como el que vence una dificultad por gala, no; los ha hecho sin duda porque sus ideas, al revestirse espontáneamente de una forma, han tomado ésta; porque su libre educación literaria, su conocimiento de los poetas alemanes y el estudio especialísimo de la poesía popular, han formado desde luego su talento a propósito para representar este nuevo género en nuestra nación.

En efecto, sus cantares, ora brillantes y graciosos, ora sentidos y profundos, ya se traduzcan por medio de un rasgo apasionado y valiente, ya merced a una nota melancólica y vaga, siempre vienen a herir alguna de las fibras del corazón del poeta.

En ellos hay un grito para cada dolor, una sonrisa para cada esperanza, una lágrima para cada desengaño, un suspiro para cada recuerdo.

En sus manos la sencilla arpa popular recorre todos los géneros, responde a todos los tonos de la infinita escala del sentimiento y las pasiones. No obstante, lo mismo al reír que al suspirar, al hablar del amor que al exponer algunos de sus extraños fenómenos, al traducir un sentimiento que al formular una esperanza, estas canciones rebosan en una especie de vaga e indefinible melancolía que produce en el ámino una sensación al par dolorosa y suave.

No es extraño.

En mi país, cuando la guitarra acompaña La Soledad, ella misma parece como que se queja y llora.

Entre los originales, este es el primer cantar que se encuentra al abrir el libro. Él da el tono al resto de la obra, que se desenvuelve como una rica melodía, cuyo tema fecundo es susceptible de mil y mil brillantes variaciones.

Si la dimensión de este artículo me lo permitiera, citaría una infinidad de ellos que justificasen mi opinión; en la imposibilidad de hacerlo así, transcribiré algunos que, aunque imperfecta, puedan dar alguna idea del libro que me ocupa:

En estos cantares, el autor rivaliza en espontaneidad y gracia con los del pueblo: la misma forma ligera y breve, la misma intención, la misma verdad y sencillez en la expresión del sentimiento.

En los que sigue varía de tono:

Una sentencia profunda, encerrada en una forma concisa, sin más elevación que la que le presta la elevación del pensamiento que contiene. Verdad en la observación, naturalidad en la frase: estas son las dotes del género de estos cantares. El pueblo los tiene magníficos; por los que dejamos citados se verá hasta qué punto compiten con ellos los del autor de La Soledad:

La poesía popular, sin perder su carácter, comienza aquí a elevar su vuelo.

La honda admiración que nos sobrecoge al sentir levantarse en el interior del alma un maravilloso mundo de ideas incomprensibles, ideas que flotan como flotan los astros en la inmensidad.

Esa amargura que corroe el corazón, ansioso de goces, goces que pasan a su lado y huyen lanzándole una carcajada, cuando tiende la mano para asirlos; goces que existen, pero que acaso nunca podrá conocer.

Esa impaciencia nerviosa que siempre espera algo, algo que nunca llega, que no se puede pedir, porque ni aun se sabe su nombre; deseo quizá de algo divino, que no está en la tierra, y que presentimos no obstante.

Esa desesperación del que no puede ahuyentar los dolores, y huye del mundo, y los tormentos le siguen, porque sus torturas son sus ideas, que, como su sombra, le acompaña a todas partes.

Esa lúgubre verdad que nos dice que llevamos un germen de muerte dentro de nosotros mismos; todos esos sentimientos, todas esas grandes ideas que constituyen la inspiración, están expresados en los cuatro cantares que preceden, con una sobriedad y una maestría que no puede menos de llamar la atención.

Como se ve, el autor, con estas canciones, ha dado ya un gran paso para aclimatar su género favorito en el terreno del arte.

Veamos ahora algunas de las que, también imitación de las populares, que constan de dos o más estrofas, ha intercalado en las páginas de su libro:

La primera de estas canciones puede ponerse en boca del Manfredo, de Byron; Schiller, no repudiaría la segunda si la encontrase entre sus baladas, y con pensamientos menos grandes que el de la tercera ha escrito Víctor Hugo muchas de sus odas.

Pero nos resta aún por citar una de ellas, acaso una de las mejores, sin duda la más melancólica, la más vaga, la más suave de todas, la última: con ella termina el libro de La Soledad, como con una cadencia armoniosa que se desvanece temblando, y aún la creemos escuchar en nuestra imaginación:

«En cuanto a mis pobres versos, si algún día oigo salir uno solo de ellos de entre un corrillo de alegres muchachas, acompañado por los tristes tonos de una guitarra, daré por cumplida toda mi ambición de gloria, y habré escuchado el mejor juicio crítico de mis humildes composiciones».

Así termina el prólogo de La Soledad. ¿Con qué otras palabras podía yo concluir esta revista, que pusieran más de relieve la modestia y la ternura del nuevo poeta?

Yo creo, yo espero, digo más, yo estoy seguro que no tardarán mucho en cumplirse las aspiraciones del autor de estos cantares.

Acaso, cuando yo vuelva a mi Sevilla, me recordará alguno de ellos días y cosas que a su vez me arranquen una lágrima de sentimiento semejante a la que hoy brota de mis ojos al recordarla.

G. A. Bécquer

Prólogo del autor

He escrito estos versos en el estilo sencillo y espontáneo de las canciones populares, las cuales he intentado imitar.

Si me he separado algunas veces del carácter peculiar de este género de poesías, no lo puedo atribuir más que a mi predilección por ciertas canciones alemanas, entre ellas las de Enrique Heine, que en realidad tienen alguna semejanza con los cantares españoles.

Al principio de esta colección he puesto unos cuantos cantares del pueblo, de los muchos que tengo recogidos, para estar seguro al menos de que hay algo bueno en este libro.

En cuanto a mis pobres versos, si algún día oigo salir uno solo de ellos de entre un corrillo de alegres muchachas, acompañado por los tristes tonos de una guitarra, daré por cumplida toda mi ambición de gloria y habré escuchado el mejor juicio crítico de mis humildes composiciones.

Cantares del pueblo

II
	Yo conocí un castillito
	más alto que las estrellas;
	luego le he visto caer
	hasta el rape de la tierra.

III
	Te tengo comparadita
	con las piedras de la calle,
	que las pisa todo el mundo
	y no se quejan de nadie.

IV
	A ninguna en este mundo
	he querido más que a ti;
	el que tú no lo conozcas
	ese es mi mayor sentir.

V
	Mientras más caricias me haces
	más en confusión me pones,
	porque tus caricias son
	vísperas de tus traiciones.

VI
	Todo lo vence el querer,
	todo lo alcanza el dinero,
	todo acaba con la muerte,
	todo llega con el tiempo.

VII
	Corre, ve y dile a tu madre
	que no hable mal de mí,
	que pérdidas y ganancias
	todas caerán sobre ti.

VIII
	Si en la calle me encontrares
	y no te pudiera hablar,
	háblale a mi sombra, que ella
	por mí te contestará.

IX
	Causa de mi perdición,
	quiero apartarme de ti:
	la mujer que quiere a dos
	no puede tener buen fin.

X
	Hice yo un hoyo en la tierra
	y enterré mis pensamientos;
	por no descubrirme a nadie
	tormentos le di a mi cuerpo.

XI
	Yo tengo comparadita
	la mujer con el caballo,
	si no tiene buen jinete
	no se la quita el resabio.

XII
	Se encontraron y se hablaron,
	y dijo el tiempo al querer:
	esa soberbia que tienes
	yo te la castigaré.

XIII
	Vengo yo a verte y me dicen
	que he perdido la vergüenza;
	no considera ninguno
	la pasión que a mí me ciega.

XIV
	Los mocitos de mi barrio
	dicen que no soy valiente;
	contéstales tú, morena,
	que me he atrevido a quererte.

XV
	Yo me he puesto en oración
	por ver si Dios me revela
	si este querer tuyo y mío
	es fingido o es de veras.

XVI
	Aquel que tiene dinero
	todo el mundo le quería,
	y en llegándole a faltar
	no le dan los buenos días.

XVII
	Caballo que se desboca
	dime, ¿qué remedio tiene?
	El tirarle de las riendas,
	que él se parará si quiere.

XVIII
	Siempre me echabas achaques
	para no salirme a hablar;
	lo que es tiempo, te sobraba;
	te faltaba voluntad.

XIX
	Mi cama son duras piedras,
	mi cabecera un ladrillo,
	y a las paredes me agarro
	creyendo que estoy contigo.

XX
	En el querer no hay venganza,
	y te has venerado de mí;
	si no hay castigo en la tierra
	del cielo te ha de venir.

XXI
	Cuando esté en la sepultura
	y de gusanos roído,
	mis huesos tendrán letreros
	diciendo que te he querido.

XXII
	Cualesquiera que me viera
	dirá que no tengo pena,
	y tengo mi corazón
	como una bayeta negra.

XXIII
	Rómpase el velo que cubre
	el celeste firmamento,
	para que aprendan los hombres
	de los ángeles del cielo.

XXIV
	Yo pensé que un querer bien
	ya se podría olvidar,
	y es callejón tan estrecho
	que el que entra no sale más.

XXV
	Yo no sé lo que le ha dado
	esta serrana a mi cuerpo,
	que hago por olvidarla
	y en viéndola me arrepiento.

XXVI
	Yo que me vi publicado
	y encima con tantas penas,
	he tomado la venganza
	contra mi persona mesma.

XXVII
	Me siento sobre mi cama
	y repaso mi memoria;
	yo hablo con las paredes,
	y no hallo quien me responda.

XXVIII
	Tierra, ¿cómo no te abres
	y te sales de tu centro,
	y tragas a esta mujer
	de tan malos pensamientos?

XXIX
	Si un Divé1 me diera el mando
	como se lo dio a la muerte,
	yo quitaría del mundo
	a quien me estorba quererte.

XXX
	De lo que yo hago contigo
	no se puede espantar nadie,
	porque me hago los cargos
	que eres carne de mis carnes.

XXXI
	Más bien consiento en morirme
	que no en publicar mis penas,
	porque brocales de fuego
	salen del alma y me queman.

XXXII
	Yo me arrimé a un pino verde
	por ver si me consolaba;
	y el pino, como era verde,
	de verme llorar, lloraba.

XXXIII
	Cuando hables de mi persona
	no digas que me has querido,
	di que fue un capricho sólo
	que los dos hemos tenido.

XXXIV
	Porque te vi desde lejos
	por eso te quiero tanto;
	haces bien en no acercarte,
	de cerca pierde lo falso.

XXXV
	Paloma que vas volando
	y en el pico llevas hilo,
	dámelo para coser
	tu corazón con el mío.

XXXVI
	Ya se me quitó la venda
	que tan ciego me tenía,
	y he llegado a conocer
	que vendado más veía.

XXXVII
	Desgraciado el arbolito
	que solo en el campo nace:
	todas las aves del mundo
	contra sus ramas combaten.

XXXVIII
	Yo pensé que era yo solo
	serrana, a quien tú querías,
	y te diviertes con otro
	todas las horas del día.

XXXIX
	Una niña me engañó
	y me llevó junto a un trigo.
	¡Cuándo volverá la niña
	a gastar bromas conmigo!

XL
	Me quisistes y te quise;
	me olvidaste y te olvidé;
	los dos tuvimos la culpa,
	tú primero y yo después.

XLI
	Pierde pan y pierde perro
	quien da pan a perro ajeno;
	yo no te quiero dar nada
	por no perder más que el perro.

XLII
	Anoche ensoñé un ensueño
	que yo tengo por verdad:
	en estando un hombre ausente
	otro ocupa su lugar.

XLIII
	El diablo, por su avaricia,
	se condenó y fue al infierno,
	y a ti, por avariciosa,
	te va a suceder lo mesmo.

XLIV
	Una me dijo que sí,
	otra me dijo que no:
	la del sí, quería ella;
	la del no, quería yo.

XLV
	Arbolillo, te secaste
	teniendo el agua en el pie,
	en el tronco la firmeza
	Y en la ramita el querer.

XLVI
	Agua menudita llueve
	y ya corren las canales;
	ábreme la puerta, cielo,
	que soy aquel que tú sabes.

XLVII
	Hace ya muy largos años
	que te hablo y no me comprendes;
	no te echo la culpa a ti,
	sino es a mi mala suerte.

XLVIII
	Yo creí que con el tiempo
	mis penas se acabarían,
	y se me van aumentando
	como las horas del día.

XLIX
	Esta sí que es calle angosta,
	calle de temor y miedo;
	quiero entrar y no me dejan,
	quiero salir y no puedo.

L
	Hermanita de mi vida,
	qué quieres que yo te cuente,
	si el quitarme de tu vera
	es quitarme a mí la muerte.

LI
	Yo no sé lo que he de hacerme
	atento de tu querer,
	si lo deje por la mano
	o si me pierda por él.

LII
	Anda diciendo tu madre
	que yo tengo mala lengua;
	lo que yo he hecho contigo
	no lo sabe ni la tierra.

LIII
	Yo no sé lo que me has dado
	que me has quitado el sentido:
	me he puesto ya muchas veces
	a olvidarte y no he podido.

LIV
	Yo le respondí al verdugo
	con palabras muy sensibles:
	quítame pronto la vida,
	que olvidarla es imposible.

LV
	A un oscuro calabozo
	me traían la comida;
	más lágrimas derramaba
	que bocaditos comía.

LVI
	Yo sembré en un peñascal
	creyendo que era en un llano;
	me salió la tierra mala
	y fue preciso segarlo.

LVII
	Mi querer y tu querer
	son dos quereres en uno;
	y siempre estamos riñendo
	por si es mío o por si es tuyo.

LVIII
	En libertad, me querías,
	y ahora, preso, me aborreces:
	desgraciado aquel que cae
	en las manos de los jueces.

LIX
	Por causa de esa serrana
	mi cuerpo se echó a perder:
	el que siembra en mala tierra,
	¿qué es lo que espera coger?

LX
	El carrito de los muertos
	ha pasado por aquí:
	llevaba la mano fuera,
	por eso la conocí.

LXI
	Me fui a misa a la Victoria,
	me encomendé a la Humildad,
	que estas fatigas me alivie
	que no las puedo aguantar.

LXII
	Flamenca, te lo he pedido
	por la salud de tu madre,
	que no pases por mi puerta,
	que se redoblan mis males.

LXIII
	Compañerito del alma
	en el cementerio entré,
	y levantando la losa
	me encontré con tu querer.

LXIV
	Al pasar por una calle
	vi yo un acompañamiento:
	¡pobrecillo de mi alma
	cómo llevará su cuerpo!

LXV
	Ya no quiero querer más
	quiero seguir tu opinión;
	que un querer con mucho extremo
	es causa de perdición.

LXVI
	No digas, donde te pongas,
	que agua tienes de bautismo;
	te escupirán a la cara
	por lo que has hecho conmigo.

LXVII
	Veinticinco calabozos
	tiene la cárcel de Utrera;
	veinticuatro llevo andados
	y el más oscuro me queda.

LXVIII
	Ábrase la sepultura,
	que me quiero meter dentro;
	que un hombre de mis hechuras
	se compara con los muertos.

LXIX
	Ven acá, mujer del mundo,
	conviértete a la razón;
	ningún hombre puede ser
	tan cabal como el reló.

LXX
	La víbora ponzoñosa
	en medio de su bravío,
	venga y coma de mis carnes
	si yo te quiero fingido.

LXXI
	Cuando dos quieren a una
	y los dos están presentes,
	el uno cierra los ojos
	y el otro aprieta los dientes.

LXXII
	A aquel que tiene la culpa
	de que penas pase yo,
	a pedazos se le caigan
	las alas del corazón.

LXXIII
	Dondequiera que te pongas
	me tendrás que venerar,
	porque yo he sido, queriendo,
	la piedra fundamental.

LXXIV
	En medio de mi fatiga
	por querer, quise dormirme,
	que el que vive como yo
	cuando duerme es cuando vive.

LXXV
	¿Qué importa que no te vea
	si ya tengo un gran alivio?
	Yo tengo mi corazón
	todas las horas contigo.

LXXVI
	Cuanto más hables más pierdes,
	y a ti te obliga el callar;
	que el hierro que yo te he echado
	a la cara te saldrá.

LXXVII
	En la raíz del querer
	nació mi madre gitana,
	y yo, como soy su hijo,
	vengo de la misma rama.

LXXVIII
	Hablas muy mal de lo bueno
	y Dios te ha de castigar;
	cuando de lo bueno hablas,
	de lo malo ¿qué será?

LXXIX
	Tus ojos son dos ladrones
	que a un tiempo roban y matan,
	la sepultura es tu pecho
	y la salvación tu alma.

LXXX

Tengo mi cuerpo metido en confusiones muy grandes, que en un camino me encuentro con dos veredas iguales.

Con dos veredas iguales, y me paro en la mejor; si tomo la que no quiero ha de ser mi perdición.

Ha de ser mi perdición, pero la cuenta me hago, que me pierdo por mi gusto y a nadie le causo daño.

LXXXI

No me espanta que al dormir te hable con el deseo; son mis fatigas tan grandes que estoy durmiendo y te veo.

Que estoy durmiendo y te veo que estás a la vera mía, y me despierto llorando que me ahogan las fatigas.

LXXXII

Anda y pregúntale a un sabio cuál de los dos pierde más, el que come de sus carnes o el que publica su mal.

El que publica su mal por el pronto siente alivio, y el que come de sus carnes se da tormento a sí mismo.

LXXXIII

Por si acaso yo no muero y me quieres encontrar, vete a la iglesia mayor y comiénzame a llamar.

Y comiénzame a llamar que yo te responderé, porque pediré licencia al poderoso Divé.

El poderoso Divé la licencia me dará, por lo bien que te he querido hasta el juicio final.

Hasta el juicio final fatigas tendré por verte, y ahora que más te quiero de mí se acuerda la muerte.

De mí se acuerda la muerte, cosa que no debe ser, que me aparten de tu vera y me quiten tu querer.

LXXXIV

En el querer no hay saber, lo tengo experimentado; de lo que siempre he huido un Divé me ha castigado.

Si un Divé me ha castigado una fue y dos no será, que ya me he mirado en mí y veo lo que el querer da.

Si esto es lo que el querer da, yo no quiero más querer; que tú me dieras mal pago a mí se me emplea bien.

A mí se me emplea bien, pero un consuelo tenía, que si dejas mi querer sabrás lo que son fatigas.

Sabrás lo que son fatigas, y un Divé me ha de otorgar que con los brazos abiertos me has de venir a buscar.