El ángel y la princesa

Romance de Garrett

	¡Oh, qué llantos en palacio!
	¡Cuánto luto! ¡Cuánta pena!
	Ya se muere, ya se muere
	la hermosísima princesa.
	Los médicos no se entienden;	5
	unos se van, otros llegan;
	el mal que la niña tiene
	ninguno a curar acierta.
	Último rayo de vida
	en sus ojos brilla apenas;	10
	rezando está negro monje
	del lecho a la cabecera.
	¿Si aun a tiempo volverá
	de allende el mar, de esas guerras,
	el rey para que a su hija	15
	aun dar un abrazo pueda?
	A su niña tan querida,
	de su amor única prenda,
	consuelo de su vejez,
	de sus ojos lumbrera.	20
	Helo, helo cómo viene
	de allende el mar con sus velas;
	mil victorias ha ganado,
	y cautivos y riquezas.
	El rey, con su comitiva,	25
	por el palacio ya entra;
	mira a todos lados; nadie
	le aclama ni vitorea.
	De la hija, que no ve,
	a ninguno pide nuevas;	30
	corriendo, no de vagar,
	va al cuarto de la princesa.
	«Hija del alma, hija mía
	¿qué tienes? ¿Qué te atormenta?»
	Y abre la niña los ojos,	35
	y su mirada está yerta.
	«La mitad doy de mi reino
	y de mi real diadema
	a quien acierte su mal,
	a quien salve a la princesa».	40
	A estas palabras del rey
	movió la linda cabeza,
	como quien dice: mi mal
	ni se entiende ni remedia.
	«No sé qué tiene, decía	45
	el médico de más cuenta;
	si su mal no es mal de amores,
	no sé, buen rey, de qué sea».
	Un rumor desfallecido
	coloró su frente tersa,	50
	que del sudor de la muerte
	se cubría macilenta.
	Los ojos, que en el rey tuvo
	fijos desde que le viera,
	en señal de pena y miedo	55
	los inclinaba a la tierra.
	«Levanta, niña, los ojos;
	hija, recelo no tengas;
	sea quien fuere, será tuyo,
	como a la vida te vuelva;	60
	ora hidalgo, ora pechero,
	ora pobre o rico sea,
	para mi yerno le tomo,
	y le doy tu mano bella».
	Como si el último esfuerzo	65
	con dulce fatiga hiciera,
	llenos de ternura, al padre
	dirigió los ojos ella.
	Lento, suave suspiro
	exhaló del pecho, y era	70
	el alma, que, sin dolor,
	se iba volando a otra esfera.
	A mortajarla van ya,
	cuando en el pecho le encuentran
	signos que nadie leía,	75
	raras, misteriosas letras.
	Siete sabios son venidos
	a descifrar la leyenda;
	cada uno de los sabios
	sabe más de siete lenguas;	80
	ninguno explica los signos
	del pecho de la princesa.
	Sólo el más viejo de todos,
	que en Palestina viviera,
	«Yo he visto en unas ruinas,	85
	dijo, señales cual éstas,
	junto a los cedros del Líbano,
	do toca el ciclo a la tierra.
	Ángeles de Dios hablaban
	del mundo en la edad primera	90
	con las hijas de los hombres...
	pero no entiendo esas letras,
	ni lo que dicen diría
	aunque supiese leerlas.
	Secretos son de otro mundo,	95
	que en éste Dios no tolera.»

	Un alto cedro nació
	encima de aquella sierra,
	por los ángeles plantado,
	o por las aves ligeras.	100
	En una noche tan sólo
	creció el cedro de manera
	que no había en todo el reino
	otro igual en la grandeza.
	Fue en la noche en que llevaron	105
	a enterrar a la princesa.
	Era un sitio muy querido,
	donde solía estar ella;
	do sola, de vez en cuando
	se pasaba horas enteras,	110
	y se diría que hablaba
	con las brillantes estrellas;
	donde una noche sin luna,
	pero límpida y serena,
	hubo quien viese en el aire	115
	una blanca forma incierta,
	y descender poco a poco,
	y a los pies de la princesa
	pararse un bulto, una sombra,
	pero sombra de luz llena.	120
	Desde entonces esa infanta
	ni una vez riyó siquiera.
	Era un ángel quien le hablaba,
	¿de Dios, o...? No hay quien lo sepa.

Lisboa, 1850.

El pajarillo del príncipe de Ipsilanti

	Dime, pájaro ¿adónde
	vas peregrino?
	¿A do vuelas tan solo?
	¿No tienes nido?
	-¡Ay! No lo tengo,	5
	y sin hallar reposo,
	cansado vuelo.

	Vuelo, y voy caminando,
	sin saber dónde
	la dicha que he perdido	10
	de mí se esconde;
	cuando pequeño,
	patria tuve y amores
	en otro suelo.

	Con mi amada vivía	15
	entre los mirtos;
	nuestra edad era corta,
	grande el cariño;
	cariño tierno,
	que apenas yo nacido,	20
	nació en mi pecho.

	Un gavilán maldito
	me robó el alma,
	la dulce luz hermosa
	que luz me daba;	25
	mató mi dicha,
	que mató ante mis ojos
	la prenda mía.

	Ahora seguiré viendo
	tierras extrañas,	30
	el cuerpo fatigado,
	mustias las alas,
	hasta que pare
	donde todas las cosas
	paran y caen.	35

	Caerán allí mis penas
	y mi quebranto,
	donde todas las cosas
	hallan descanso:
	do van unidos	40
	a parar gavilanes
	y pajarillos.

Madrid, 1857.

Tu recuerdo

De Manuel Geibel

	Tu dulce recuerdo
	por la noche obscura
	me ilumina el alma
	cual rayo de luna.
	Del alma el silencio	5
	tu recuerdo turba,
	como el son del arpa,
	con grata dulzura.
	Entonces me juzgo
	dichoso cual nunca.	10

	Es mi corazón
	oro, y tu hermosura
	la perla brillante
	que el oro circunda.
	Como perla en oro	15
	tal allí deslumbras.
	¡Ay! Así tuvieras
	en el alma pura
	grabada mi imagen,
	cual tengo la tuya.	20

Madrid, 1857.

Al sueño

Del mismo

	Refrigerio del alma,
	donde los cielos,
	alivio de las penas,
	plácido sueño,
	yo te bendigo	5
	al hundirme de noche
	en tus abismos.

	Mar de místicas olas,
	tú me circundas,
	dando al cuerpo y al alma
	dulce frescura;
	lejos, muy lejos
	se quedan en la orilla
	males que siento.

	Yo te bendigo siempre	15
	por la mañana;
	de tu seno renace
	joven el alma,
	fresca, brillante,
	como la hermosa Venus	20
	nació en los mares.

	Un baño santo eres,
	que el ser renueva,
	la mente fortifica
	y el pecho alienta;	25
	el alma pasa
	por ti de vida en vida,
	de playa en playa.

	Baño es también la muerte,
	baño tranquilo,	30
	do se pierden cuidados,
	y hay paz y olvido;
	la opuesta orilla
	con vestiduras nuevas
	al alma brinda.	35

Madrid, 1857.

El hada Melusina

Del mismo

	Virgen seductora
	en lo más esquivo
	de este bosque mora;
	cuanto en él hay vivo,
	cuanto en él florece.	5
	Si al albor primero
	su voz obedece,
	se levanta ella,
	y los campos huella
	con el pie ligero,	10
	la cercan las aves,
	diciéndole amores,
	y dan más suaves
	perfumes las flores.
	Al lobezno airado	15
	su mirar amansa,
	y el corzo, extasiado,
	a sus pies descansa.
	Ella canta y gira.
	Su verde camino	20
	de perlas, que orea
	el sol matutino,
	alfombra un tesoro.
	Celoso la mira
	el sol, la rodea	25
	de un manto de oro.

	¡Ay, si yo lograra
	ser la limpia fuente
	en cuya corriente
	se mira la cara!	30
	Lumbre de sus ojos
	la fuente recibe,
	de sus labios rojos
	la risa allí vive,
	y al cielo da enojos;	35
	y canta la hermosa
	esta cantilena:
	«Es mi pensamiento
	como el viento; el viento,
	que nunca se posa,	40
	que nadie encadena:
	mi corazón puro,
	santuario seguro.
	Su llave ¿do está?
	Yo bien me lo sé,	45
	mas no le abriré;
	¿quién más lo sabrá,
	y abrirlo podrá?»

Madrid, 1857.

El huerto de las rosas

Del griego moderno

	En el huerto al entrar de las rosas
	¡oh, amada, oh, bellísima Haideé!,
	vine a ver donde tú te reposas,
	y en ti a Flora y al alba adoré.

	Yo te imploro, mi bien, yo te amo;	5
	y al decirte tan dulce verdad,
	tu ira temo; temblando reclamo
	para mí tu amorosa piedad.

	Si a la rama del árbol, natura
	le da frutos, aroma y calor,	10
	en tus ojos el alma fulgura,
	en tu cuerpo derrama esplendor.

	Mas si amor me abandona, y no presta
	sus encantos al yermo pensil,
	dame luego cicuta funesta	15
	más fragante que rosa de abril.

	Exprimiendo su horrible veneno,
	su amargura en la copa pondré;
	pero dulce ha de ser en mi seno,
	porque libre de ti moriré.	20

	¡Cuán en balde pretendo, enemiga,
	que me salves de tanto dolor!
	En tus brazos mi pena mitiga;
	dame, ingrata, la muerte o tu amor.

	Amazona que armada caminas,	25
	para ti combatir es vencer;
	con saetas me heriste divinas;
	a tus plantas me hiciste caer.

	Moriré si en mi herida no empleas
	tu sonrisa, que sabe curar.	30
	Esperanzas me diste... ¿deseas
	esperanzas en duelo trocar?

	En el huerto entraré de las rosas,
	¡oh amada, oh bellísima Haideé!
	Y tú ausente, y las flores hermosas	35
	ya marchitas, mi mal lloraré.

El amante hechizado
Del griego moderno
	Volad, pajarillos;
	id con Dios; partid;
	llevad mi recuerdo
	al bien que perdí.
	Volad hacia Atenas,	5
	y, al llegar allí
	entrar en su casa
	y lindo jardín,
	y del manzanico,
	florido y gentil,	10
	cantad en las ramas,
	que ella os pueda oír.
	Diréis que a un perjuro
	no debe sufrir;
	no invoque mi nombre,	15
	no llore por mí.
	Esclavo de hechizos,
	esclavo caí,
	y espesa ya tengo
	en este país.	20
	Por una hechicera
	hechizado fui.
	Los ríos hechiza,
	y dejan de ir
	a la mar sus ondas;	25
	no pueden surgir
	las fuentes que sellan
	sus conjuros mil.
	¿Cómo en mi barquilla
	podré yo partir,	30
	si la mar se hiela
	en torno de mí?
	Renovó el encanto
	cuando quise huir
	y de niebla obscura	35
	cercado me vi;
	ya nieve caía,
	ya lluvia sin fin.
	El sol, si la dejo,
	deja de lucir,	40
	y si vuelvo a ella
	brilla en el cenit.

Romance del pajecito
De Manuel Geibel
	Las trompas de caza suenan
	y los caballos relinchan,
	los perros ladran alegres,
	libres ya de la traílla.
	El buen rey está en el bosque,	5
	hoy tiene gran montería;
	el sol al cenit se eleva,
	es hora de mediodía.
	Entre la densa enramada,
	del rey la gallarda hija,	10
	sin saber cómo ni cuándo,
	la senda lleva perdida.
	Paje de rubios cabellos
	solo a su lado camina;
	a no ser ella la infanta,	15
	pareja hermosa sería.
	Ya por sitios más frondosos
	juntos cabalgando iban.
	El pecho del pajecito
	late, sus ojos la miran,	20
	y de purpura se tiñen
	sus juveniles mejillas.
	De esta suerte al fin la dice,
	con la color encendida:
	«No puedo callar más tiempo,	25
	hermosa princesa mía;
	de amor mi pecho se abrasa,
	tuya es el alma y la vida,
	si a darte yo me atreviera
	un beso en la boca linda,	30
	aunque después me mataran,
	dichosa muerte tendría».
	Sin decir que sí ni no
	ella recogió la brida,
	y él le sostuvo el estribo	35
	cuando saltó de la silla.
	En lo profundo se internan
	de la espesura sombría;
	allí cantan ruiseñores,
	allí gimen tortolillas	40
	y nacen rosas silvestres,
	que amor y fragancia espiran.
	El césped verde a la sombra
	un fresco tálamo brinda:
	paje y princesa descansan	45
	sobre la hierba florida.
	Sueltos pacen los caballos,
	en balde las aves trinan,
	en balde suenan distantes
	trompas de caza y bocinas.	50
	¡Hola, buen rey! No te pares,
	acude, porque tu hija,
	en brazos del pajecito,
	de ti, del mundo se olvida.

Firdusi

De Enrique Heine

I
	Hombres hay de oro y de plata.
	Si habla un pobre de tomanes,
	los tomanes son de plata;
	mas en boca de los Schahes
	los tomanes son de oro,	5
	pues las personas reales
	oro sólo dan, reciben
	y ofrecen sin denigrarse.
	Así lo entiende la gente,
	y así piensa el admirable	10
	Firdusi, poeta querido
	de Mahmud de Gasna, el Grande.
	Por orden suya compone
	inmensa epopeya el vate,
	y por cada verso el Shah	15
	un tomán, promete darle.
	Del ruiseñor se escucharon
	diez y seis veces los ayes,
	y florecieron las rosas
	y volvieron a secarse.	20
	En tanto estuvo el poeta
	en los mágicos telares
	del pensamiento, tramando
	noche y día, con constante
	afán, el maravilloso	25
	dechado de sus cantares.
	En él tejió las leyendas
	de su patria, y de los grandes
	antiguos reyes de Persia,
	y aventuras y combates,	30
	genios, ángeles, demonios,
	y prodigios singulares.
	Todo respirando vida,
	con fuego y color brillante,
	cual si la luz del Irán	35
	desde el cielo lo alumbrase;
	luz increada y divina,
	que, a pesar del Korán, arde,
	como en el último templo,
	en el corazón del vate.	40
	Éste, concluido el poema,
	al Schah le manda al instante;
	en el rico manuscrito
	doscientos mil versos hay.
	En Gasna estaba Firdusi,	45
	Firdusi estaba en los baños,
	cuando a buscarle vinieron
	del Schah Mahmud los esclavos.
	Cada cual al hombro trae
	para el poeta un gran saco,	50
	que a sus pies pone, de hinojos,
	en premio de lo cantado.
	Los sacos abre impaciente
	Firdusi, considerando
	que va a recrear la vista	55
	con el brillo de oro tanto;
	mas ¿qué asombro no fue el suyo
	al mirar que era el regalo
	tomanes doscientos mil,
	pero de vil plata al cabo?	60
	Sonriendo amargamente,
	tres montones ha formado.
	A los negros, que eran dos,
	en albricias del recado,
	regaló sendos montones,	65
	y dio el tercero a un muchacho,
	que al bañarse le servía,
	para que bebiese un trago.
	Báculo de peregrino
	tomó, y la ciudad dejando,	70
	sacudió, al pasar las puertas,
	el polvo de los zapatos.

II
	Propio defecto del hombre
	es faltar a sus promesas,
	y faltan los que se ciñen	75
	a la frente una diadema.
	De esto yo no me quejara;
	pero en el alma me pesa
	que me engañase, fiado
	en la doble inteligencia	80
	de la palabra tomán,
	con astucia baja y fea.
	En sus modales y porte
	en nada el Schah se asemeja
	al vulgo de los humanos.	85
	Este noble rey de Persia
	un millón de reyes vale;
	su mirada digna y bella
	se grabó en mi corazón,
	como el sol, que, si refleja	90
	su ardiente luz en las nubes,
	el iris extiende en ellas.
	Mas este egregio monarca
	me engañó. -¿Quién lo creyera?

III
	En almohadón de plumas,	95
	que cubren perlas y oro,
	después de haber comido,
	y con alegre humor,
	sobre la fresca orilla
	del manantial sonoro,	100
	el Schah se adormecía
	al plácido rumor.
	Sus siervos reverentes
	en torno de él velaban;
	Ansari, el favorito,	105
	estaba allí con él;
	y en vasos de alabastro
	color y aromas daban,
	azahar, jazmín y rosas,
	y lirios y clavel.	110
	Las palmas, con susurro
	apenas percibido,
	se mecen más esbeltas
	que el talle de una hurí,
	y en los cielos pensando,	115
	puesto el mundo en olvido,
	cipreses melancólicos
	se alzaban por allí.
	Mas de repente, música
	maravillosa suena,	120
	despierta el Schah, movido
	de grata sensación,
	y una poesía dulce
	y de misterios llena
	escucha y dice: -Ansari,	125
	¿de quién es la canción?
	Ansari le responde:
	-Firdusi la ha dictado.
	-¿Firdusi?- Conmovido
	el príncipe exclamó.	130
	-¿Dónde está? ¿Cómo vive
	mi poeta inspirado?
	-Menesteroso vive,
	Ansari replicó.
	«El gran poeta ha tiempo	135
	que en Thus, su patria habita
	en una pobre casa,
	y cuida su jardín».
	Mahamud escucha atónito,
	en silencio medita;	140
	con Ansari encarándose,
	rompió silencio al fin.
	-Ve sin tardanza, escoge
	de mis mulas doscientas,
	y cincuenta camellos,	145
	que harás luego cargar
	con todos los tesoros,
	primores, vestimentas
	y alhajas, que aun los reyes
	pudieran envidiar.	150
	«Y de marfil y sándalo,
	con cajas de ataujía,
	con esmaltados cálices,
	con oro y con cristal,
	con alfombras y chales,	155
	brocado y sedería
	de cuanto se fabrica
	en esta capital.
	«Y llevarás contigo
	ricas armas, jaeces,	160
	de tigres y leopardos
	la remendada piel,
	y confites y tortas,
	turrón de almendra y nueces,
	y generosos vinos	165
	y perfumada miel.
	«Y quiero que conduzcas
	también doce corceles
	de árabe raza pura,
	de carrera veloz;	170
	y doce negros ágiles
	y membrudos y fieles,
	de bronce en las fatigas
	y prontos a una voz.
	«Con tan regio presente	175
	te pondrás en camino
	para llevarle luego
	a Thus, a esa ciudad,
	donde entregarle debes
	al poeta divino,	180
	con expresiones mías
	de sincera amistad».
	En mulas y camellos
	cargando el gran presente,
	a su señor Ansari	185
	obedeciendo ya,
	va de la caravana
	a colocarse al frente,
	y con rojo estandarte
	a conducirla va.	190
	Y sale de la corte
	y camina ocho días,
	y llega a Thus, que yace
	de una montaña al pie,
	y ya la caravana,	195
	al son de chirimías,
	albogues y trompetas,
	entrar en Thus se ve.
	Los conductores todos
	de mulas y camellos	200
	con voz de trueno cantan:
	La ila al Aláh;
	la puerta de Occidente
	pasaban todos ellos;
	grande estruendo metían	205
	y bulla en la ciudad.
	La puerta del Oriente
	daba en el mismo punto
	paso, en el otro extremo
	de la ciudad de Thus,	210
	a la fúnebre pompa,
	que llevaba al difunto
	Firdusi a la morada
	donde reposa aún.

Romance del pastorcito y la infanta
Del alemán
	En balcón del alcázar,
	al romper el nuevo día,
	tan hermosa como triste,
	está la infanta y suspira;
	el pastorcito del valle	5
	su pensamiento cautiva.
	La infanta murió de amores,
	sus restos a enterrar iban;
	él lo vio, lo vio, y no supo
	por quién la infanta moría.	10
	En el valle está el sepulcro,
	y cuando en él se reclina
	el pastor, sueña dulzuras
	de una tristeza infinita.

La trompeta del juicio

De Victor Hugo

	Señales son de juicio
	ver que todos le perdemos.

LOPE DE VEGA

	Yo vi entre nubarrones
	una trompeta monstruosa y rara
	aguardando a que un ángel de pulmones
	con mayúsculo empuje la soplara.
	Y este clarín fantástico, sombrío,	5
	forjado de justicia hecha metal,
	aunque lejos del mundo, en el vacío,
	al mundo daba un frío sepulcral.
	Fuera del tiempo, más allá del ser
	reposaba el clarín	10
	viviendo y entendiéndose a placer
	donde no hay forma, límite ni fin.
	En donde nada baja y nada sube,
	en donde todo pasma;
	donde el espectro es nube	15
	y la nube fantasma;
	allí, como quien no quiere la cosa,
	este clarín cavila y se reposa.

	¡¡El clarín del abismo!!!... Muy feroces
	han de salir un día siete veces	20
	de su cóncavo seno. Mientras tanto
	calla el clarín y piensa... y sin testigos
	empolla recompensas y castigos.
	¡Ay!, de todo el espanto
	que reina por el cielo,	25
	es este empollador bárbaro abuelo.
	Yo le consideraba entre vapores
	como quien considera
	a un silencioso gallo en los horrores
	de la noche más fiera.	30
	Y la inmovilidad del cementerio
	y el sueño de las tumbas y el reposo
	de los muertos que yacen en su nicho
	estaban fabricados, ¡oh misterio!,
	del extraño silencio portentoso	35
	que tenía en la boca el susodicho
	clarín; y era un silencio tan pesado,
	que le impedía al muerto más taimado
	un pliegue solamente
	hacer sobre su frente	40
	en el sudario, ya medio podrido,
	que (lindo sastre) le cosió el olvido.

	Harto se comprendía
	que mientras se callase la trompeta
	el anatema se suspendería,	45
	el sepulcro los muertos tragaría,
	la multitud de vivos viviría
	y se divertiría y comería,
	si es que no estaba a dieta:
	y, satisfechas todas las pasiones,	50
	habría tertulias, bailes y festejos,
	y se emborracharían los tiranos;
	y por postre de tantas diversiones,
	(¡oh inaudita verdad!) mozos y viejos
	irían a ser merienda de gusanos	55
	mas, en el punto mismo
	en que llegase a oírse el trompeteo
	de la feroz trompeta del abismo,
	se armaría un jaleo
	grande entre los difuntos,	60
	y de las tumbas entreabiertas, juntos
	se verían salir a centenares
	palomas, ¡ay!, de horribles palomares:
	y formando un estruendo singular
	como si se volcase todo el mar	65
	en espumosa catarata hirviente,
	los muertos, revolando,
	y sus huesos buscando,
	animarían el espacio ingente.

	El clarín, en el ínterin, discreto,	70
	tenía facha de estar en el secreto.

	De su bronce el crujir
	haría saltar, vibrar y revivir
	la sombra, el plomo, el mármol, y su son
	a las cosas que más sordas han sido	75
	las haría estallar con estampido
	de bomba colosal de percusión.
	Al eco de la trompa evocatoria,
	recobraría el olvido la memoria,
	tiritaría el cielo palpitante,	80
	darían un grito todas las conciencias,
	y el licenciado en ciencias,
	el doctor, el ateo,
	el discreto y el tonto,
	y el bonito y el feo	85
	sentirían de pronto
	que aquella estrepitosa melodía
	por sus tuétanos mismos discurría.

	Esto ha de suceder
	según lo que yo puedo columbrar;	90
	tal es el porvenir;
	por lo menos, así lo logro ver,
	cuando sobre él me pongo a meditar.
	¡Este mundo tendrá que concluir!
	Años, meses y días pasarán,	95
	y los huecos del tiempo llenarán,
	y cuando el tiempo esté todo relleno,
	en medio de la noche dará un trueno,
	y llegará la formidable hora,
	y la fatal y pálida mañana,	100
	y la trompa sonora
	tocará de los muertos la diana.

	¡Oh diana terrible!
	¡Oh sobresalto atroz! ¡Oh voz de alerta!
	La confusión de muertos me horroriza.	105
	¡Ay! La noche despierta
	a la muerte, su hermana, su melliza.
	Y... yo, el incorruptible
	bronce estaba mirando, pensativo.
	Ya no sé lo que escribo.	110

	Y toda voluntad, de oro o de cieno,
	y pasiones sin freno,
	y amor, virtud, furores,
	himnos, gritos, placeres y dolores,
	se estampan en la trompa colosal,	115
	do una Babel enrosca su espiral.

	Lo largo de esta trompa es un misterio
	desde lo eterno llega a lo absoluto;
	no hay toesa, ni codo, ni hombre serio,
	que medir pueda el bárbaro cañuto;	120
	uno de sus extremos llega al bien,
	el otro llega al mal;
	desde Sodoma pasa hasta el Edén,
	y desde el hombre pasa al animal.

	Su negra sima y hórrido bojeo	125
	al acaso le da envidia,
	y es de la Humanidad que se fastidia
	el bostezo más feo.
	Crímenes, vicios y otras porquerías
	las entrañas sombrías	130
	esconden del clarín, las tempestades
	se reposan en sus concavidades,
	y en torno de la obscura redondela,
	Satanás, con gran maña
	convertido en araña,	135
	urde una sucia y asquerosa tela.

	De repente, una mano
	sale de lo infinito, y, poco a poco,
	va a agarrar la trompeta.
	¿De quién será esta mano? No hay humano	140
	entendimiento, aunque se vuelva loco,
	ni hay imaginación clara y discreta
	que lo descubra y diga.
	Solamente se piensa
	que es una mano inmensa	145
	y no una mano amiga.
	El dueño de la mano está esperando
	que le den la señal
	para asir la trompa, y, resoplando,
	tocar la hora final.	150
	¡Ay! Este ocioso trompetero eterno
	vela en tinieblas su estatura ingente;
	más, hundiendo la planta en el infierno,
	a las estrellas llega con la frente.

Madrid, 1859.

El dios Apolo

De Enrique Heine

I
	Se alza el claustro en un peñón,
	cuyo cimiento el Rhin besa;
	la novicia está mirando
	desde una encumbrada reja.
	Encantadora barquilla	5
	sobre las ondas navega,
	laurel y flores la adornan
	y gallardetes de seda.
	Todo a la dorada lumbre
	del sol poniente destella.	10
	De oro y púrpura vestido,
	con rara magnificencia,
	rubio mancebo gentil
	del barco en medio se eleva.
	Van a sus pies nueve hermosas	15
	candidísimas doncellas;
	la túnica al talle esbelto
	ciñe, y descubre la pierna;
	toca la lira el mancebo
	de la rubia cabellera,	20
	y canta con tal dulzura,
	que sus cantares penetran
	de la novicia en el alma,
	como fuego la queman.
	Santíguase la novicia,	25
	hace la cruz, pues no ahuyenta
	la delectación amarga
	y la dulcísima pena.
	-Soy el dios de la poesía,
	a quien el mundo venera,	30
	mi templo está en el Parnaso,
	famoso monte de Grecia;
	mil veces allí he bebido
	inspiración en la fresca
	fuente Castalia a quien sombra	35
	cipreses gallardos prestan.
	Allí sentadas en torno
	cantaban las musas bellas,
	entreverando con risas
	y charla las cantinelas,	40
	mientras sonaba la trompa
	en lo esquivo de la selva,
	donde cazaba mi arisca
	hermana, Artemis, severa;
	no bien mis labios rizaban	45
	la onda Castalia serena,
	brotaba el canto en mis labios
	por misteriosa manera.
	Yo cantaba, y de la lira
	al sonar las dulces cuerdas,	50
	Dafne acudía a mirarme
	por entre lauros y adelfas;
	cantaba yo, y cual difunde
	ricos aromas el néctar,
	mi canto bañaba en gloria	55
	la redondez de la tierra.
	Vine de Grecia, arrojado
	mil años ha, pero queda
	en Grecia siempre mi alma
	y mi corazón en Grecia.	60

II
	Disfrazada de beata,
	de negro sayal vestida,
	con capuchón y con manto
	se ha escapado la novicia;
	del Rhin siguiendo la margen	65
	hacia Holanda se encamina,
	y con ansiedad pregunta
	a cuantos halla en la vía:
	-¿No visteis a Apolo? Lleva
	rojo manto y una lira,	70
	a cuyo son canta el dulce
	ídolo del alma mía.
	Unos con ojos de espanto,
	otros la escuchan con risa,
	otros le vuelven la espalda,	75
	otros dicen: «¡Pobre niña!»
	A un vejezuelo que canta
	gangoso, al andar vacila,
	hace cuentas con los dedos,
	y va con una mochila	80
	y un sombrero de tres picos,
	la novicia se aproxima.
	Con ojos vivos el viejo
	oye la pregunta misma:
	-¿No visteis a Apolo? Lleva	85
	rojo manto y una lira
	cuyo son canta el dulce
	ídolo del alma mía.
	Sacudiendo la cabeza,
	manoseando la barbilla,	90
	el vejezuelo responde
	con gran socarronería:
	-¿Si le he visto? Ya lo creo:
	muchas veces en mi vida;
	siempre que yo, en Amsterdam,	95
	a la sinagoga iba.
	Como allí de chantre estaba,
	rabí Apolo le apellidan;
	mas no es ídolo de nadie,
	que es mala la idolatría.	100
	Sé también del rojo manto,
	todo de escarlata fina,
	de a ocho doblones la vara;
	aun no cobró quien lo fía.
	Conozco al padre de Apolo,	105
	es de mi propia familia,
	portugués circuncidante,
	que doblones circuncida.
	Se llama Moisés Pereira,
	y su mujer, que es mi prima,	110
	en pepinos en vinagre
	y en trapos viejos trafica.
	Del hijo no están contentos,
	porque, mejor que la lira,
	sabe manejar los naipes	115
	y enredar la timbirimba.
	Es un librepensador
	que a todos escandaliza;
	por comer carne de cerdo
	le han quitado la chantría.	120
	Ahora va por esos mundos
	con comediantas perdidas,
	y desempeña papeles
	de bufón, con mucha chispa;
	pero cuando más al pueblo	125
	en los mercados cautiva,
	es cuando hace de Holofernes
	o cuando a David imita,
	cantando devotos salmos
	en nuestra lengua castiza.	130
	Hace poco, en un garito,
	sonsacó a las nueve ninfas,
	y de Apolo va corriendo
	la tuna en su compañía.
	Una de ellas, que es muy gorda,	135
	está que brama de ira,
	porque la gente, al mirarla
	con tanto laurel encima,
	la llama por remoquete
	la verdeante cochina.	140

El paladín heraldo
De Luis Uhland
	De su hueste a la cabeza
	iba el paladín Heraldo,
	al resplandor de la luna,
	una selva atravesando.
	Las conquistadas banderas	5
	ondean al viento manso;
	el himno de la victoria
	repite el monte cercano.
	Pero, ¿quién susurra y gime
	entre el frondoso arbolado,	10
	y agita y besa las flores
	y se columpia en los tallos?
	¿Quién desciende de las nubes,
	o surge del río claro,
	y danza entre los guerreros	15
	y detiene los caballos?
	¿Quién canta con tal dulzura?
	¿Quién acaricia tan blando?
	¿Quién las espadas y lanzas
	arrebata de las manos?	20
	¿Quién los guerreros cautiva
	y anuda con dulce lazo?
	¿Quién en pos de sí los lleva
	sin darles tregua y descanso?
	De las sílfides ligeras	25
	es el ejército alado,
	contra quien armas no valen
	y resistirse es en vano.
	Hacia el reino de las hadas
	los de la hueste volaron,	30
	de las sílfides cediendo
	al fascinador encanto.
	Los corceles sin jinetes
	van por el bosque vagando;
	lanzas y escudos se miran	35
	por el suelo derribados.
	Todo de acero vestido,
	de la luna al tibio rayo,
	Heraldo triste cabalga
	por el bosque solitario.	40
	Allí fresca y cristalina
	mana el agua de un peñasco,
	y el héroe desmonta y bebe,
	sirviendo el yelmo de vaso.
	No bien apaga la sed,	45
	siente fallecer los brazos,
	las piernas no le consienten,
	en la peña se ha sentado.
	Reposa el héroe en la peña,
	hace ya cien y cien años,	50
	con la cabeza inclinada
	sobre el pecho, y encrespados
	y luengos cabello y barba;
	cuando en la selva relámpagos
	brillan, el trueno retumba,	55
	brama el viento y cae el rayo,
	el paladín que dormita
	su espada empuña soñando.

La hija del joyero
De Luis Uhland
	Entre perlas y diamantes,
	dice el joyero a su hija:
	-Elena, entre tantas joyas,
	eres la joya más rica.
	A la tienda del joyero	5
	vino un galán cierto día.
	-Buen joyero, Dios te guarde,
	guárdete Dios, bella niña.
	Luego al joyero el galán
	desta manera decía:	10
	-Hazme una hermosa diadema
	para mi novia querida.
	Terminada la diadema,
	do mil diamantes lucían,
	Elena, al verla, exclamaba	15
	con dulce melancolía:
	-¡Cuán feliz será la novia
	a quien él la frente ciña!
	Una guirnalda de flores,
	don suyo, hiciera mi dicha.	20
	Volvió el galán, y, admirando
	la diadema, sonreía.
	-Haz para mi novia, dijo,
	buen joyero, una sortija.
	La sortija terminada,	25
	Elena a solas suspira,
	diciendo: -Feliz aquella
	para quien él la destina.
	¡A mí me basta un bucle
	de su cabellera riza!	30
	Volvió a poco el caballero
	y halló las joyas muy lindas,
	del joyero celebrando
	el primor y maestría.
	Luego añadió: -Bella Elena,	35
	te suplico me permitas
	que en ti se prueben los dijes,
	a fin de que yo perciba
	cómo le irán a mi novia,
	a quien eres parecida.	40
	Era en aquel día domingo,
	y para salir a misa,
	con mucho esmero y de gala
	Elena estaba vestida.
	Al caballero acercose	45
	toda vergonzosa y tímida,
	como encendidos claveles,
	con el rubor sus mejillas.
	Él le ciñó la diadema,
	él le puso la sortija;	50
	juego, estrechando su mano,
	le dijo: -Tú eres mi vida,
	mi dulce novia tú eres,
	y aquí la burla termina.
	La sortija es para ti,	55
	y la diadema que brilla
	sobre tu cándida frente
	que sus diamantes eclipsa.
	Si entre oro y perlas naciste,
	y luciente pedrería,	60
	agüero fue de la gloria
	a que mi amor te sublima.

La iglesia perdida
De Luis Uhland
	De la remota selva a veces viene
	confuso y vago son;
	del misterio que el son en sí contiene
	nadie da la razón.
	Iban antes por senda conocida	5
	peregrinos sin cuento
	a la iglesia en les bosques escondida,
	cuyo son trae el viento.
	Ya nadie atina con la oculta senda
	que a la iglesia llevaba;	10
	del siglo herido en la feroz contienda
	yo por el bosque erraba;
	y, fatigado de un luchar en vano,
	hacia Dios me volvía,
	y de la selva por lo más arcano	15
	penetraba sin guía.
	Llegó de nuevo el son en el profundo
	silencio hasta mi oído;
	aspiró el alma a Dios, olvidó el mundo;
	fue más claro el sonido,	20
	mi espíritu buscó su propio centro
	por el son excitado;
	de un extraño poder que obraba dentro
	sintiose arrebatado;
	y contra la corriente fugitiva	25
	del tiempo, en raudo vuelo,
	se alzó sobre la niebla, donde viva
	brilla la luz del cielo.
	Al cielo puro, al sol resplandeciente
	torre esbelta subía;	30
	como una flor en el dorado ambiente,
	la catedral se erguía;
	aérea en sus perfiles, esfumada
	como una nube de incienso,
	perdiéndose en aguja delicada	35
	en el éter inmenso.
	Y sonó la campana con tañido,
	de paz y beatitud,
	no por mano mortal el bronce herido,
	por célica virtud.	40
	De la misma virtud activo fuego
	me agitó el corazón,
	y con dulce temor penetré luego
	en la santa mansión.
	El bien, la dicha que gocé en sus naves	45
	¿cómo pintar pudiera?
	Simulacros, imágenes suaves
	me alzaron a otra esfera.
	Los simulacros, a la luz celeste,
	vida eterna cobraron;	50
	y de santos y vírgenes la hueste
	mis ojos contemplaron.
	De la gloria las altas maravillas
	representaba el techo,
	cuando caí postrado de rodillas,	55
	de amor henchido el pecho;
	mas, al alzar de nuevo la mirada,
	la cúpula se abrió,
	y, patente y real, la gloria ansiada
	mi mente descubrió.	60
	Ni expresar el fulgor y la hermosura
	de aquel perenne día,
	ni encarecer su paz y su ventura
	puede la poesía.
	Quien anhele gozarle, humilde vuelva	65
	a Dios el pensamiento,
	y al sonar de la iglesia de la selva,
	preste el oído atento.

La velada de Venus

Paráfrasis de un himno sagrado de incierto autor latino

	Ame mañana el amador; mañana
	ame quien nunca amores ha tenido
	La hermosa primavera
	digna del canto la estación lozana
	en que el mundo ha nacido,	5
	vuelve, y amor sobre Natura impera.
	Mañana el bosque de la rama verde
	sacudirá la escarcha fecundante,
	y en dulce lazo se unirán las aves.
	Ya vagando se pierde	10
	en la fresca espesura y odorante,
	do entreteje de mirto la enramada,
	la tierna madre del amor, Ciprina,
	que mañana dará su ley divina
	sobre el tálamo excelso reclinada.	15

	Ame mañana el amador; amores
	tenga quien nunca amores ha tenido.
	Sangre del cielo herido,
	con globos brilladores
	mezcla Océano de su blanca espuma,	20
	y nace Venus, hija de los mares,
	y a su belleza suma
	los genios de la mar alzan altares.

	Ame mañana el amador; mañana
	quien nunca tuvo amor, arda de amores.	25
	Con púrpura, con perlas de las flores,
	Venus el año pinta y engalana,
	y a los besos del céfiro, turgente
	muestra el pecho, y extrae
	filtro encantado que al amor incita;	30
	rocío transparente,
	que el aura leve de la noche agita,
	sobre la tierra cae.
	Son lágrimas de amor que llora el cielo,
	que trémulas, ligeras,	35
	en las verdosas líquidas esferas
	se mecen antes de bañar el suelo.
	De púdico carmín tiñe Dione
	la rosa, cuando pone
	en su cáliz la gota de rocío,	40
	que en la noche tranquila
	de las estrellas fúlgidas destila.
	Mañana debe desceñir la diosa
	la túnica ajustada
	al pecho de la virgen amorosa,	45
	que al amor se abrirá como la rosa.
	¡Oh, rosa delicada
	que de sangre de Venus, llama viva,
	y púrpura del sol, el amor crea
	y hace brotar de un beso!	50
	¡Oh, esposa virgen, de amor cautiva,
	rompe el nudo celoso que rodea
	tu talle, y muestra, muestra tu hermosura,
	más que nunca esplendente,
	por el ígneo rubor en que fulgura	55
	tu despejada frente!

	Mañana el amador de amores arda.
	Ame también quien en amor se tarda.
	Manda a las grutas de arrayán Dione
	ir a las ninfas; el amor las guía.	60
	Pero ¿cómo las armas no depone
	siendo noche de fiesta y alegría?
	Id, ninfas; desarmado
	el amor está ya; Venus lo quiere,
	del arco y las saetas con que hiere,	65
	del fuego abrasador le ha despojado;
	mas contra la belleza del desnudo
	amor inerme prevenid escudo.

	Sientan mañana amor los amadores
	y quien no amó jamás arda de amores.	70
	Cede, virgen de Delos,
	Venus púdicas vírgenes te envía,
	oye su voz y cumple sus anhelos.
	Queda incruenta la floresta umbría;
	no persigas las fieras;	75
	Venus a suplicarte acudiría
	que sus misterios vieras,
	si, casta diosa, tú verlos pudieras.
	Allí coros errantes,
	y mil alegres turbas circunstantes,	80
	y Baco y Ceres con el dios del canto,
	de guirnaldas las sienes adornadas,
	por tus bosques irán, llenos de encanto,
	bajo ramas de mirto entrelazadas.
	Tres noches durarán, si lo otorgares,	85
	¡oh diosa!, la velada y los cantares,
	virgen de Delos, cede:
	ya reinar Venus en las selvas puede.

	Mañana el ser desamorado ame,
	y en nuevo amor el amador se inflame.	90
	Rasga el manto florido Hybla; derrama,
	más pródiga que de Enna la llanura,
	cuantas flores te dio la primavera.
	Venus su ley proclama,
	con las gracias está, y ornar espera	95
	de tus flores su trono y hermosura.
	Ella venir prescribe
	a cuanta ninfa vive.
	En el bosque apartado,
	o bajo la onda tiene	100
	alcázar cristalino;
	ella a las ninfas cándidas previene
	que desconfíen del rapaz divino,
	aunque le ven desnudo y desarmado.

	Ame mañana el amador; mañana	105
	quien nunca tuvo amor arda de amores.
	Venus va a sonreír a la temprana
	gentil copia de flores.
	El éter que primero,
	a la tierra querida	110
	uniéndose en fecundo estrecho abrazo,
	de nubes le ciñó velo ligero,
	y produjo la vida
	y la pompa venal en su regazo,
	mañana, en luz y en perlas de rocío	115
	volviendo a unirse a la divina esposa,
	nuevo poder, vivificante brío
	pondrá en su entraña ingente y amorosa,
	y Venus misma infundirá su aliento
	del universo al alma y a las venas,	120
	por do corra y transpire,
	y nada deje de su fuerza exento,
	ni la tierra, ni el mar, ni el firmamento
	espíritu vital, que en lo profundo
	de la existencia toda oculto gire,	125
	y abra caminos de nacer al mundo.

	Mañana el ser desamorado ame,
	y en nuevo amor el amador se inflame.
	Venus manda que a Troya el Lacio herede,
	el hijo por esposo da a Sabinia,	130
	la púdica vestal a Marte cede,
	y une a los fundadores
	de la soberbia Roma
	con las nobles doncellas de Sabinia,
	de donde origen toma	135
	su raza prepotente;
	Quirites, caballeros, senadores,
	y César su más claro descendiente.

	Mañana el amador de amores arda;
	ame también quien en amor se tarda.	140
	Venus al campo infunde su alegría,
	su vida y sus amores.
	Amor nació en el campo, do le cría
	Venus con dulces besos de las flores.

	Ame mañana el que jamás ha amado;	145
	arda de amor el pecho enamorado.
	En todo ser impera
	el amor con la grata primavera.
	Muge el toro de amor, y junto al río
	ala balante grey busca el morueco;	150
	en el bosque sombrío
	oye y repite con deleite el eco,
	el incesante trino de las aves;
	con ronca voz aturde la laguna
	el cisne, y en el álamo frondoso	155
	Filomena con cánticos suaves,
	olvidando su mísera fortuna,
	enamora al esposo.
	Sólo estoy mudo yo. ¿Cuándo el destino
	renovará la primavera mía?	160

	Este silencio, el desamor continuo,
	de las eternas Musas me desvía.

	Sientan mañana amor los amadores,
	y quien no amó jamás, arda en amores.

Madrid, 1860.

La oreja del diablo
De Juan Fastenrath
	No por su Don Juan Tenorio
	se ufane tanto Sevilla;
	don Martín, el de Jerez,
	a Don Juan Tenorio eclipsa.
	No bien le apuntaba el bozo,	5
	aunque ya tenido había
	veinticinco o treinta duelos
	y mil galantes intrigas,
	dijo impaciente a su padre:
	-Este sosiego me irrita;	10
	no quiero ser la tortuga
	con la casa siempre encima;
	quiero ver mundo y gozar,
	y dar razón de mi vida,
	y mostrar cual caballero	15
	mi esfuerzo y mi valentía-.
	Para disuadirle, el padre
	al cigarrón le asimila,
	que brinca sin saber dónde,
	y sabe Dios dónde brinca.	20
	¡Ay, cuán prudentes consejos!
	¡Ay, de qué poco servían!
	Don Martín monta a caballo,
	la espada tiene ceñida,
	y llueva, truene o granice,	25
	por monte y valle camina.
	Junto a un extraño castillo
	viene a parar cierto día,
	cuyas torres en el centro
	de obscura selva se empinan.	30
	No hay en el castillo puertas,
	ni ventanas se divisan,
	mas don Martín quiere entrar,
	y con la daga buida
	abre en el muro ancha brecha	35
	por la cual se precipita.
	Inmensas salas recorre,
	y no ve persona viva;
	la soledad y el silencio
	el yermo castillo habitan.	40
	Llega al cabo don Martín
	a un corral, en donde había
	un dragón desaforado,
	un dragón que pone grima,
	con siete testas cornudas,	45
	los ojos brotando chispas,
	y con siete enormes fauces
	por do ponzoña vomita.
	No se asusta el caballero;
	no se arredra, y no vacila,	50
	y alta la espada, en su diestra
	como relámpago brilla.
	Tan atinado y brioso
	sabe el andaluz blandirla,
	que al dragón, de un solo tajo,	55
	las siete cabezas quita.
	Mas una de las cabezas
	tal poder tiene en la vista,
	y a don Martín con tal fuerza,
	aunque ya cortada, mira,	60
	que alzándole por el aire,
	le arroja en profunda sima.
	Por sus lóbregas entrañas
	don Martín rodando iba,
	y rodó, sin hallar fondo,	65
	lo menos catorce días.
	Cuando de pronto ¡oh sorpresa!
	Cuando a deshora ¡oh delicia!,
	de un encantado palacio
	hallose en alcoba rica.	70
	Allí, en un lecho, la dama
	más bella estaba dormida
	que vieron ojos mortales
	o soñó la fantasía.
	La dama despierta al punto,	75
	y lágrimas sus mejillas
	humedecen, como perlas
	sobre rosas purpurinas.
	Dice don Martín: -¿Qué es esto?
	¿Por qué lloras, prenda mía?-	80
	Y ella: -¡Oh príncipe!, responde-
	llorando estoy mi desdicha;
	del emperador de Grecia
	soy la idolatrada hija,
	tan hermosa, que el demonio	85
	por mi hermosura suspira.
	Aquí fadada me tiene,
	hasta que sea su amiga,
	o hasta que en cruda batalla
	un caballero le rinda-.	90
	-¡Yo soy ese caballero!-
	don Martín luego replica.
	-Lucifer, acude pronto,
	don Martín te desafía-.
	Poco tarda Lucifer	95
	en acudir a la cita;
	ya traba con don Martín
	la batalla más reñida.
	El amor y la presencia
	de la preciosa infantina	100
	prestan denuedo y pujanza
	al héroe de Andalucía.
	¡Oh valiente! Ya arrincona
	al rival; ya le acuchilla,
	y ya le corta una oreja,	105
	que guarda como reliquia.
	Los dientes de Lucifer
	con la cólera rechinan;
	muge cual toro a quien ponen
	diez pares de banderillas;	110
	Y -¡daca la oreja!- exclama,
	y -¡daca la oreja!- grita
	con ronca voz, como suele
	ser la voz de una bocina.
	Don Martín, con gran cachaza,	115
	le dice: -Calma tu ira;
	tus amenazas no temo;
	por derecho de conquista
	la oreja me pertenece,
	y en aguardiente curtida	120
	la guardaré, cual recuerdo
	de mi proeza inaudita.
	Y el diablo: -¡Daca la oreja!
	Y don Martín: -Aunque es mía,
	te la daré, si me cumples	125
	tres deseos que conciba.
	-Dilos.- El primero es
	que a esta princesa divina
	la lleves a su palacio
	del Bósforo en las orillas.	130
	No bien pronunció la orden,
	cuando la hizo cumplida.
	Y, ya de vuelta, el diablo
	la oreja otra vez pedía.
	-Es mi segundo deseo,	135
	dijo el héroe, que enseguida
	a la gran Constantinopla
	me lleves, donde me vistas
	las más relucientes galas,
	me adornes con joyas finas	140
	y me procures dinero
	y espléndida comitiva.
	Dicho y hecho. Ya resuenan
	timbales y chirimías;
	atronando están el aire,	145
	las músicas y los vivas;
	cubren el piso las flores,
	y las campanas repican.
	Precedido de diez pajes,
	más dos que tienen la brida,	150
	y seguido de escuderos
	y cien negros de Etiopía,
	que en cajas de oro y de nácar
	en las espaldas fornidas
	llevan primorosas telas,	155
	diamantes y margaritas,
	blancas plumas, raras pieles,
	armas y vasos de China,
	sobre alfana poderosa,
	con entono y bizarría,	160
	la corte imperial de Grecia
	el gran don Martín visita.
	Le sigue el pueblo, y le aplaude,
	y sus grandezas admira.
	En un balcón de palacio	165
	el imperante y su hija
	están aguardando al héroe
	para hacerle cortesía.
	En suma, nuestro andaluz
	logra la más alta dicha,	170
	y el imperante se allana
	a casarle con la niña.
	Ya concentradas las bodas,
	el diablo humilde suplica
	que don Martín dé la oreja	175
	o tercer cosa le pida.
	-Nada se me ocurre ahora,
	don Martín le respondía.
	Soy feliz, mas es prudente
	guardar tu oreja maldita.	180
	En fin, las bodas se hacen
	con la mayor alegría.
	¡Cuánto amor! ¡Cuánta ventura!
	¿Quién, don Martín, no te envidia?
	Mas, pasada una semana,	185
	don Martín reconocía
	que de la piel del diablo
	está su mujer vestida.
	En el tiempo que la tuvo
	el diablo en su compañía,	190
	por tal arte la endiabló,
	que era imposible sufrirla.
	Don Martín, desesperado,
	quiere romperse la crisma.
	Llama al demonio; éste viene,	195
	y dice: -¿Qué necesitas?
	-Toma tu oreja, responde
	don Martín, toma mi vida,
	si la quieres; pero al punto
	llévate, más que de prisa,	200
	otra vez a los infiernos
	a mi esposa la infantina.

Madrid, 1870.

Abdelrahmán I y el ángel
De Juan Fastenrath
	En la quinta de Ruzafa,
	al umbral del paraíso,
	duerme el gran Abdelrahmán,
	está de Merván el hijo.
	El blanco halcón de Coreixi,	5
	de Beni Abbás fugitivo,
	halló, lejos de Damasco,
	un trono, buscando asilo,
	y por toda España ora
	extiende ya su dominio,	10
	do mártires son los muertos,
	los vivientes, morabitos.
	Ora su palma contempla
	solitario y pensativo,
	y trae la palma a su mente	15
	dulces recuerdos queridos.
	Cuando, rasgando las nubes,
	con puro, insólito brillo,
	un genio se le aparece
	de luz y gloria vestido.	20
	Es el ángel Azael,
	que la rodilla no quiso
	ante Adam, primer profeta,
	nunca doblegar altivo;
	mas, desterrado del cielo,	25
	de su soberbia en castigo,
	ante el Emir se postró
	y de esta suerte le dijo:
	«No te recuerde la palma
	tu hermoso suelo nativo;	30
	al mirar cuánto se eleva,
	eleva tú los designios.
	Tuyas son ya las coronas
	de perlas y de jacintos
	de todos los reyes godos,	35
	desde Ataúlfo a Rodrigo.
	Alá con amor los ojos
	en ti, señor, tiene fijos;
	su tremenda cimitarra
	el profeta te ha ceñido.	40
	Tuya es la tierra andaluza
	que abraza el mar con zafiros
	y corales, que el sol ama,
	de su belleza cautivo.
	Haz en tierra tan hermosa	45
	un soberano prodigio;
	construye un templo que sea
	grato a Dios y de ti digno.
	De Jerusalén la Alasca
	caiga por él en olvido,	50
	y su Mihrab primoroso
	custodie de Othman el libro.
	Por él se eclipse la Caaba
	y adoren a Dios rendidos
	en Córdoba, y no en la Meca,	55
	millares de peregrinos.
	Guíelos tu clara estrella,
	vengan de Persia y Egipto,
	limoneros les den sombra,
	baño tus fuentes y ríos.	60
	Y de la luz del profeta
	como victorioso signo,
	haz que tu Aljama se eleve
	sobre la iglesia de Cristo.
	De la romana grandeza	65
	ceda Itálica el prestigio;
	ceda columnas de jaspe
	y capiteles corintios.
	Por once puertas los fieles
	entren a cumplir el rito,	70
	y abran a once largas naves
	las once puertas camino.
	Treinta y tres naves las once
	crucen, y en un laberinto
	de mil columnas divague	75
	el pensamiento perdido.
	Las mil columnas deslumbren
	cual los acerados filos
	de las mil mejores lanzas
	de tus cenetes lúcidos.	80
	La herradura del Borac
	que alzó al Profeta al Empíreo,
	enlazando las columnas
	trabe y una el edificio.
	Semejen los leves arcos	85
	a los ondulantes rizos
	que hacen, si los mueve el viento,
	tus estandartes invictos.
	Y un arco en otro se eleve,
	en color y adornos rico,	90
	como el iris que el sol crea
	y corta en iris distintos.
	Para precaver de infieles
	un ataque repentino,
	muros almenados cerquen	95
	la Aljama como un castillo.
	Yo a las peris y a las hadas
	he de llamar en tu auxilio,
	para que prodiguen flores
	de tus pensiles divinos,	100
	los cuales a los mosaicos
	y alicatados prolijos
	y a la cúpula gallarda
	del Milirab presten su brillo.
	Las limpias fuentes del patio	105
	y los naranjos floridos
	a los ruiseñores llamen
	a dar melodiosos trinos;
	y llene un mar de esplendores
	el misterioso recinto	110
	y en armonías y aromas
	se impregne su ambiente tibio.
	Sus, pues, noble Abdelrahmán,
	realiza tanto prodigio,
	recobra la antigua fuerza	115
	y los juveniles bríos.
	Tu gloria por este templo
	vivirá en todos los siglos,
	te premiarán las huríes
	eternas con su cariño.»	120
	Así dijo; y sin tardanza
	se cumplía lo que dijo.
	Llenan a Córdoba toda
	de animación y bullicio
	los alarifes y obreros	125
	en gran número reunidos,
	y el templo, con rapidez,
	ya se levanta magnífico.
	Con blanca y poblada barba
	y con turbante blanquísimo,	130
	una hora cada día,
	como el peón más activo,
	un anciano venerable
	trabaja en el edificio.
	Cuando la implacable muerte	135
	cortó de su vida el hilo,
	el templo maravilloso
	casi estaba concluido;
	y perdonado Azael,
	en busca del Emir vino,	140
	y juntos pasaron ambos
	el umbral del paraíso.

El ángel y la princesa

El pajarillo del príncipe de Ipsilanti

Tu recuerdo

Al sueño

El hada Melusina

El huerto de las rosas

El amante hechizado

Romance del pajecito

Firdusi

Romance del pastorcito y la infanta

La trompeta del juicio

El dios Apolo

El paladín heraldo

La hija del joyero

La iglesia perdida

La velada de Venus

La oreja del diablo

Abdelrahmán I y el ángel