Visor de obras.

Agua y arena

A mi sobrina la niña Dolores Cano y Cathalán

	Niña que por la playa de Cartagena
	vas buscando mariscos entre la arena:
	mientras en tu inocencia cantas y, ríes
	de la arena y el agua, por Dios, no fíes,
	porque, aunque es Cartagena tranquilo puerto,
	en la arena y el agua todo es incierto.
	�Ay de cuanto la estéril onda marina
	lame con su traidora lengua felina!-
	Mejor es que en el campo busquemos flores:
	deja, deja la playa, niña Dolores,
	y oye una barcarola que, en su cariño,
	me cantaba mi madre, siendo yo niño.-
	Pero �no! tan lejana quedó esa historia,
	que no respondo, niña, de mi memoria;
	y, alterada la letra que antes sabía,
	ni sé si es de mi madre ni sé si es mía.
	De aquella barcarola que ella cantaba
	sólo sé a punto fijo que así empezaba:
	�ésta, niño, es el agua, y ésta la arena,
	y éste el puerto seguro de Cartagena.�
	�Cartagena bendita, seguro puerto,
	de borrascas marinas siempre a cubierto!
	Recostada en su altivo cerro eminente,
	la ciudad te resguarda por Occidente;
	como fieros gigantes de adusto porte,
	sentado al Sur el uno y el otro al Norte,
	porque nunca te ofendan los elementos
	dos montes te protegen contra los vientos,
	y a flor del agua tienes oculta roca
	que, mordaza invisible, cierra tu boca.
	Si algo Naturaleza pudo negarte,
	con su próvida mano lo suplió el arte:
	cuando airado Lebeche la mar altera,
	se estrellan las corrientes en tu escollera;
	nave que combatieron olas bravías
	en tu arsenal repara sus averías,
	y el que en tus fondeaderos encuentra asilo
	sin temor de huracanes duerme tranquilo;
	que en cuanto mar limitan roca y arena
	no hay puerto más seguro que Cartagena.
	Una noche... -Esa noche ya está muy lejos:
	�los que entonces muchachos, hoy somos viejos!
	Tranquila reposaba la mar bravía;
	tierra, y olas, y vientos �todo dormía!
	De improviso, las aguas alzando en comba,
	del abismo insondable surgió una tromba,
	que, seguida del trueno y el torbellino,
	de tu boca en las sombras halló el camino.
	Combatiendo encontrados los huracanes
	con el ronco bramido de cien volcanes,
	las naves entregaron en un momento
	los penoles al agua, la quilla al viento.
	Roto quedó el velamen, las jarcias rotas,
	rotos estáis, obenques, drizas y escotas.
	Formando con sus olas montes y valles,
	el mar venció los muelles y entró en las calles;
	y el viento, como un niño que en la llanura
	sin esfuerzo quebranta la mies madura,

A una maga

	Tú, que en las horas de congoja y duelo,
	volando alegre por la oscura esfera,
	cuando la suerte me persigue artera,
	de visiones de paz pueblas el cielo;
	tú, que, aplacando mi perpetuo anhelo,
	siempre de mis desdichas compañera,
	las turbias heces de mi vida entera
	tornas en dulce filtro de consuelo,
	fresca Imaginación, cuyo celaje,
	de luz, de amor, de dicha y de bonanza
	baña en alegres tintas mi follaje,
	�dame, pues tu poder a tanto alcanza,
	un jirón de tu espléndido ropaje
	para echar un remiendo a mi esperanza!

Enero

	Cual pasos de tullido pordiosero
	que huella torpe las escarchas frías,
	sus largas noches y sus cortos días
	alterna triste claudicando enero;
	Calla helado el arroyo prisionero
	que ayer pobló los aires de armonías;
	de las celestes bóvedas sombrías
	desciende en copos mudo el aguacero;
	Solos los campos, las florestas solas,
	toda es silencio la enlutada esfera,
	y hasta el férvido mar cuaja sus olas.
	�Es sueño? �Es muerte? -�Oh mundo! �Espera! �Espera!
	�Mañana, coronada de amapolas,
	de amor te inflamará la Primavera!

A un pobre

	Llama sin temor, anciano;
	que el aldabón de mi puerta,
	siempre al infortunio abierta,
	no hiere al pobre la mano.
	Cordial hospitalidad
	se ofrece aquí con llaneza:
	quien sabe lo que es pobreza
	sabe lo que es caridad.
	Ya lo ves: cuando a los hierros
	de esa verja el rostro asomas,
	ni se azoran mis palomas,
	ni airados ladran mis perros;
	mi familia, alborozada,
	sale, al ver que tu bordón
	pulsa el rústico escalón
	de mi rústica morada;
	depositando en tu mano
	sencillo disco de cobre,
	porque sabe que eres pobre
	te recibe como a hermano;
	y al verte de hambre temblar,
	te ofrece, risueña y franca,
	pan moreno y leche blanca
	acabada de ordeñar.
	Ella no sabe si en pos
	de algún mal fin va el potente:
	mas sabe que el indigente
	viene de parte de Dios.
	Desecha vanos recelos,
	el rústico umbral traspasa,
	y entre contigo en mi casa
	la bendición de los cielos.
	Depón, depón el rubor:
	�tu grosero traje informe
	es el glorioso uniforme
	de los hijos del Señor!-
	El cierzo duro de enero
	te está haciendo tiritar:
	siéntate al tranquilo hogar
	que aromatiza el romero;
	seca tus burdos vestidos
	a su aplacible calor,
	y él restituya el vigor
	a tus miembros ateridos.
	Alienta; que hallo, en verdad,
	unidas a tu pobreza,
	no sé qué humilde grandeza
	ni qué triste majestad:
	la frente que al suelo inclinas,
	ciñen, con visos extraños,
	la diadema de los años
	y la corona de espinas;
	y tu manto desgarrado,
	de polilla carcomido,
	ante la llama tendido
	parece un cielo estrellado.
	Otro mejor te daré,
	que la lluvia no traspasa:
	el tuyo, en bien de mi casa,
	por reliquia guardaré;
	y, si Dios sacia el anhelo
	de mi espíritu inmortal,
	ése es el manto triunfal
	con que he de entrar en el cielo.

A una ciega

	No temas, no, que con esfuerzo vano
	tras ti, ciega Fortuna, me remonte:
	espera que tus ímpetus afronte,
	no que tienda a tus dádivas la mano.
	Sé que he de hallar abrojos en el llano;
	sé que he de hallar espinos en el monte,
	y en el linde fatal de tu horizonte,
	árido yermo o fétido pantano.
	Toda gran esperanza es gran quimera:
	por eso, sin afanes ni porfías,
	resignado prosigo mi carrera,
	sabiendo que, al extremo de mis días,
	el Desengaño sórdido me espera
	con las manos abiertas y vacías.

Testigo molesto

	Quiero a solas vivir, y no consigo
	la dulce soledad apetecida;
	que, de mis propias dichas enemigo,
	siempre, siempre, en mi huida,
	donde quiera que vaya voy conmigo.

Abatimiento

	�Llegó al fin lo que el alma dolorida
	me daba por presagio!
	�Milésima ilusión desvanecida!
	�Milésimo naufragio!
	�Cuánto esfuerzo perdido en las rompientes,
	que la espuma blanquea!
	�Qué eterno proejar en las corrientes,
	contra viento y marea!
	�Siempre, siempre huracanes desatados
	y escollos escondidos!
	�Y siempre, sobre mares ignorados,
	cielos desconocidos!
	Hasta la aguja al polo dirigida
	mi cálculo burlaba,
	y, a maléfico influjo sometida,
	del rumbo me apartaba.
	�Y así he buscado el puerto, de año en año,
	siempre con vano empeño!
	�Toda nueva promesa, nuevo engaño!
	�Toda esperanza, sueño!
	No fue sólo furor de los ciclones;
	culpa cabe al piloto:
	�Qué de velas, Señor, qué de timones
	mi torpe mano ha roto!
	�Y aun sigo, entre los duros elementos,
	sobre el hirviente abismo!
	�Cansado estoy del mar y de los vientos!
	�Cansado de mí mismo!
	Ya, en mí, cuanto descubro no provoca
	ni un temor ni un deseo:
	sólo siento subírseme a la boca
	la náusea del marco.
	Ni un recelo cobarde me da guerra,
	ni una ambición me anima:
	�Tierra, Señor, te pido! �Tierra!�Tierra!...
	�Pero échamela encima!

Encuentro

	Yo caminaba doliente
	(�como tantos caminantes!)
	cuando encontré, de repente,
	los trozos de una serpiente
	que aun vibraban palpitantes.
	Y, ante aquel cuadro abatida,
	con angustia y con horror
	pensó el alma dolorida:
	��Ya en el ser no queda vida,
	y aun sigue vivo el dolor!�

Compasión

	Tú lo sabes, Señor, mi vida entera
	gasté buscando el bien con fe segura,
	y elevando los ojos a esa altura
	de donde el alma tu favor espera;
	mas, bajo el hueco de la torva esfera,
	temblando de ansiedad y de pavura,
	sondé sin fruto la tiniebla impura
	donde ni un rayo tuyo reverbera.
	�Ay! Aunque agudos siento los dolores
	que, en tanta confusión y duda tanta,
	sufrí pisando abrojos punzadores,
	más mi afligido corazón quebranta
	recordar el estrago de las flores
	que, andando a ciegas, estrujó mi planta.

Nictalopía

(En la desgracia)

	Cuando en nuestro horizonte el sol se encumbra
	y en luz el aire anega,
	con su espléndido rayo nos deslumbra,
	nos ofusca y nos ciega;
	y, mientras en su vívido torrente
	baña el celeste velo,
	con infantil error juzga la mente
	que él solo llena el cielo.
	Pero, cuando en ocaso apaga el día
	su postrimer centella,
	de cada sombra que la noche envía
	va surgiendo una estrella;
	Y, en el nocturno abismo transparente,
	pidiendo humilde rito,
	más sereno, más claro, más patente
	se muestra el Infinito.

Dos tronos

	Midiendo mi ambición, dos tronos hallo
	que un hombre puede sin desdén mirar:
	para la guerra, el lomo del caballo;
	para el descanso, el poyo del hogar.

A X***

	No admiro yo la oliva que sombrea
	tus anchos horizontes,
	ni el cándido rebaño que blanquea
	como nieve tus montes,
	ni la negra piara gruñidora
	que en la loma vecina
	con ímpetu famélico devora
	los frutos de la encina,
	ni las yeguas que pacen tu dehesa,
	ni los potros cerriles
	que tu marca condal llevan impresa
	en los anchos cuadriles,
	ni el parque ni la cómoda morada
	de tu agreste retiro,
	ni el blasón que decora su portada:
	�Tu corazón admiro!
	El que a buscarte dolorido viene
	jamás en balde llora;
	que tu mano tendiéndose previene
	la mano del que implora.
	Los frutos de tus campos mal seguros
	llaman al indigente,
	y es propicia la sombra de tus muros
	al triste y al doliente.
	De tus trojes, al pobre convidando,
	mana en raudal el trigo,
	y el umbral de tu puerta van gastando
	las huellas del mendigo.
	Tu tiempo se desliza, de hora en hora,
	siempre al bien consagrado,
	y tu mano siniestra siempre ignora
	lo que la diestra ha dado.
	Por eso, tu conciencia inmaculada,
	con varonil aliento
	verá temblar la bóveda estrellada
	y hundirse el firmamento;
	que, cuando el trueno cóncavo revienta
	dando al crimen castigo,
	te dice por lo bajo la tormenta:-
	�Esto no va contigo.�

Todo relativo

A D. Juan López Parra

	La gaviota cenicienta
	parece, cuando alza el vuelo,
	negra sobre el claro cielo,
	blanca en la oscura tormenta.
	Conservando a su raudal
	el mismo frescor la fuente,
	sabe en invierno caliente,
	sabe en verano glacial.
	El sol, cuando débil arde
	tiñendo el cielo de grana,
	hace alegre la mañana,
	como hace triste la tarde;
	y es que, al parecer, envía
	más luz, sin mayor derroche,
	tras la sombra de la noche
	que tras el fulgor del día.
	Dolor que insufrible ayer
	parecer al alma pudo,
	hoy, tras dolor más agudo,
	tiene dejos de placer;
	y, en cambio, sufrimos días
	de angustias tan extremadas
	que las tristezas pasadas
	nos parecen alegrías.
	En ti, mundo engañador,
	donde todo es farsa y sueño,
	nada hay grande ni pequeño;
	todo es mayor y menor.

Sueño dorado

Al eminente pintor D. José Villegas

	Si Dios a mi vejez guarda el reposo
	que tantas veces con afán le pido,
	a orillas del Cantábrico brumoso,
	lejos del mundo buscaré el olvido.
	A una playa, entre Muros y Salinas,
	sediento de quietud, de paz, de calma,
	iré a beber las ráfagas marinas
	que al cuerpo dan vigor y temple al alma,
	y a gozar, esquivando las injurias
	del mefítico ambiente madrileño,
	las auras aromáticas de Asturias,
	que vuelven a mis párpados el sueño.
	Entre aquellas montañas colosales
	que detienen la nube pasajera,
	siempre a mi corazón vuelven leales
	los sentimientos de la edad primera.
	Mi cuna se ha mecido entre pastores,
	a la sombra oscilante de la encina
	que mueve, al revolar por los alcores,
	el viento de la sierra convecina;
	y han arrullado mi niñez las quejas
	de la tórtola errante en los oteros,
	y el zumbido letal de las abejas
	que en Espuña desfloran los romeros;
	y mi oído infantil han halagado,
	repercutiendo allá de risco en risco,
	los silbos del zagal que descuidado
	conduce las ovejas al aprisco;
	y el sueño he conciliado, pobre infante,
	al siniestro gañido del lobato,
	y al ladrido del perro vigilante
	que en la sombra nocturna guarda el hato;
	y más tarde, entre jaras y quejigos,
	me han prestado su noble compañía
	el potro y el lebrel, fieles amigos,
	de mi remota juventud un día.
	Por eso amo los montes y los valles,
	y odio de las ciudades la penumbra
	y el sucio ambiente de sus hondas calles
	que sólo en el cenit el sol alumbra;
	y por eso, en sus muros confinado
	y aspirando su fétido perfume,
	soy un viejo alcotán aprisionado
	que de tedio en la jaula se consume.
	�Ah, Señor! �cuántas pálidas auroras
	me han hecho tristes arrugar el ceño!
	�Cuántas noches de angustia, cuyas horas
	lentas pasaban sin traer el sueño!
	�Deja, deja a mis ojos ver el ampo
	de la nieve en las ásperas montañas!
	�Dame la libre soledad del campo!
	�Dame la alegre paz de las cabañas!
	Pueda yo, recostado en una peña,
	junto a aquel mar azul que el cielo cubre
	dar al olvido, entre la hirsuta breña,
	el hedor de esta atmósfera insalubre;
	y, vagando por valles y por lomas,
	al soplo de los aires vespertinos
	respirar confundidos los aromas
	de las algas, los henos y los pinos;
	y, en las plácidas noches del verano,
	entre el rumor del viento y de las olas,
	tranquilo adormecerme al son lejano
	de las dulces marinas barcarolas;
	y, antes que dore el alto firmamento,
	la aurora que los cielos engalana,
	oír entre la sombra el ronco acento
	del gallo, precursor de la mañana,
	y de la agria carreta gemidora
	el eje rechinante que voltea,
	y el rumor de la gente labradora
	que principia su rústica tarea;
	y, a la trémula voz de la campana
	que llama a la oración antes del día,
	ver los cielos vestirse de oro y grana
	y estremecerse el mundo de alegría,
	cuando arden los lejanos horizontes
	y los valles recónditos humean
	y en las cinias azules de los montes
	jirones de vapor al aire ondean.
	�Cuándo podré, a la luz del sol que brilla
	reflejado en el agua bullidora,
	ver cual se aleja de la seca orilla,
	mar adentro, la barca pescadora,
	que, moviendo a compás los largos remos
	cuando taja las ondas espumantes,
	parece destilar por sus extremos
	cataratas de líquidos diamantes,
	y luego, al viento que su casco azota
	soltando el lienzo de una y otra vela,
	semeja cenicienta gaviota
	que, rasando la mar tranquila vuela?
	Logre yo, por la trémula espesura
	ir mis informes versos esbozando
	sin método, sin orden, sin premura,
	conforme el corazón los va dictando,
	y al margen del arroyo, en la floresta
	que cruce sobre mí sus ramos dobles,
	dormir el blando sueño de la siesta
	bajo el dosel flotante de los robles;
	o estampar en las playas arenosas,
	que la brisa del mar liviana orea,
	las huellas de mi paso caprichosas
	que, al volver, ha borrado la marea;
	y sorprender, en alas de los vientos
	que vienen de las breñas más lejanas,
	como un coro de silfos los acentos
	de las dulces canciones asturianas;
	y cuando el sol declina al océano
	y la noche, al ganar la excelsa altura,
	arrastra, por el monte y por el llano,
	de su manto talar la fimbria oscura,
	a la postrera luz que en tintas rojas
	baña las nubes con vistoso alarde,
	respirar bajo el palio de las hojas
	el balsámico ambiente de la tarde,
	y ver, sobre el crepúsculo encendido,
	que el ocaso de púrpura jaspea,
	los vuelos del murciélago aturdido
	que en círculos fantásticos voltea;
	y, cual astros que a tierra derribados
	lanzó la noche de sus negros tules,
	descubrir en los setos y vallados
	las pálidas luciérnagas azules;
	y por las altas selvas seculares
	o por la cresta de la escueta duna
	ver como surge de los hondos mares,
	el disco silencioso de la luna;
	y pasar las veladas de febrero
	con la robusta gente campesina,
	en torno del hogar donde arde el tuero
	perfumando la lóbrega cocina;
	y, tras cena frugal junto a las llamas,
	el sueño conciliar, con Dios a solas,
	al plácido susurro de las ramas
	y al confuso bramido de las olas!
	�Oh Asturias, donde la áspera maleza,
	corona de la indómita montaña,
	recuerda en cada ruina una grandeza
	y en cada roca estéril una hazaña!
	�Heroica raza que en el pecho sientes,
	con modestia incapaz de conocerlo,
	la dulce placidez de los valientes
	que realizan prodigios sin saberlo,
	tú, a quien conceden, confortando el alma
	capaz de toda bélica proeza,
	las montañas inmóviles su calma
	y el mar embravecido su fiereza,
	deja que entre tus rústicos hogares
	ponga mi pobre hogar desconocido,
	como el águila esquiva de tus mares
	en islote desierto labra el nido!
	Déjame ver el férvido torrente
	que socava el peñón y arranca el brezo,
	donde, para beber de su corriente,
	con salto audaz el tímido robezo
	Los cuatro hendidos pies a un tiempo sienta
	sobre la monda vacilante lastra
	cuyo contorno el agua pulimenta
	con las arenas que en su curso arrastra;
	déjame hollar los picos arrogantes
	en cuyas cuevas se guarece el oso,
	velados por las gasas oscilantes
	de tu pardo celaje nebuloso;
	y tus prados que duro el viento agita
	o en curvas ondulantes mueve el aura,
	que el sol canicular nunca marchita,
	que el ambiente niaríti1no restaura;
	déjame oír las olas de tus mares
	que al soplo del invierno se alborotan,
	y, por minar sus lindes seculares,
	los peñascos estériles azotan;
	déjame ver la charca cristalina
	que en círculos concéntricos señala
	el paso de la errante golondrina
	si en las diáfanas linfas moja el ala;
	déjame ver tus montes contrapuestos
	que el horizonte cierran a los ojos
	con sus picos indómitos y enhiestos
	coronados de pinos y de abrojos,
	y recorrer los márgenes floridos
	donde entre chopos el Nalón dilata
	su tranquila corriente que invertidos
	los cerros y los árboles retrata;
	y entrar en tus románicas ermitas
	cuyo ambiente de paz el alma orea,
	y escuchar las leyendas inauditas
	que el pueblo religioso fantasea!
	Como se clarifica el lago en calma
	turbado ayer por el furor del viento,
	en tu tranquila soledad el alma
	va dejando su turbio sedimento,
	y del crespo oleaje se despoja,
	y cobra trasparencia, y cada día,
	desechando un rencor o una congoja,
	un átomo de cieno al fondo envía.
	�Concédeme, Señor, que en el reposo
	de ese cielo, esos montes y esos mares,
	las flores de mi invierno, al fin dichoso,
	presente por ofrenda en tus altares!
	�Allí, bogando en plácida bonanza,
	el alma regirán, de gozo henchida,
	la Fe, la Caridad y la Esperanza,
	timón y velas de la humana vida.
	Allí, abismado en éxtasis eterno,
	lejos de los que gárrulos blasfeman,
	me inundará tu amor, cual sol de invierno
	cuyos rayos alumbran y no queman.
	Allí, del mundo pérfido apartado,
	mis dulces noches, mis serenos días,
	libres al fin de incómodo cuidado,
	leves serán, como ánforas vacías;
	y allí, desvanecida la memoria
	de todas las falaces ilusiones,
	a tu amor, a tu culto y a tu gloria
	consagraré mis últimas canciones,
	hasta que, ante tu voz que eterna vaga
	se extinga entre mis labios la armonía,
	como lámpara inútil que se apaga
	cuando surge el albor del nuevo día.

En la montaña

	Arroyo que, en las alturas
	donde vida y jugo das
	a estas verdes espesuras,
	de peña en peña murmuras
	sin decirme adónde vas:
	de tus aguas cristalinas
	ni nombre ni origen sé,
	ni, entre cerros y colinas,
	por qué vertiente declinas,
	hasta besarles el pie.
	Mas tu linfa que, al pasar
	a este bosque presta savia,
	sé que al fin ha de pagar
	tributo al Nalón o al Navia,
	y Navia y Nalón al mar.
	Sí; que por sotos umbríos
	o por selvas seculares
	o por desiertos baldíos,
	las fuentes van a los ríos,
	y los ríos a los mares.
	Por eso, cuando fluir
	te veo para bajar
	y nunca para subir,
	no sé por donde has de ir,
	�mas sé dónde has de parar!
	�Parar!... �Pararás acaso
	cuando del mar infecundo,
	que te ha de cortar el paso,
	por oriente o por ocaso
	llegues al seno profundo?
	No; que con saña cruel,
	tus apacibles corrientes,
	perdidas al fin en él,
	aumentarán el tropel
	de las olas inclementes,
	y, si el huracán las toca
	cuando sobre ellas se explaya,
	correrán con furia loca
	bramando de roca en roca,
	gimiendo de playa en playa.
	Y no han de parar tus males
	en esa dura faena,
	ni siempre irán tus raudales
	quebrantando sus cristales,
	ya en el cantil, ya en la arena:
	no; que en ligeros vapores
	y en lluvia de ellos caída,
	darán, por montes y alcores,
	a otras fuentes y a otras
	flores nuevo curso y nueva vida.
	Pero �ay!, tristes o rientes,
	�cuándo volverás a ver
	en tus formas diferentes
	a esas flores y a esas fuentes
	que hoy te prestan gala y ser?
	�Triste destino que alcanza
	cuanto es y será y ha sido!
	�Siempre la eterna esperanza!
	�Siempre la eterna mudanza!
	�Y siempre el eterno olvido!

Después de la borrasca

A mi amigo don Juan García Aldeguer

	Pasaron las tormentas y los ciclones
	que de mi vida fueron reciente norma;
	pero el cielo, manchado de nubarrones,
	de la última borrasca guarda la forma.
	Aunque mansas las brisas mi playa orean
	y el mar de mi conciencia duerme sereno,
	aún a veces mis versos relampaguean,
	y aún su acento recuerda la voz del trueno.
	Tal vez su mole abrupta lejano monte
	de peñascos revueltos muestra erizada,
	y en el límite extremo del horizonte
	una erupción semeja paralizada.
	Y no es absurdo símil en que se place
	turbada o caprichosa la fantasía:
	aquella masa yerta que inmóvil yace,
	antes de ser granito fue lava un día;
	�lava, lava candente que a borbotones
	en cúmulos inmensos se amontonaba!-
	�No es mucho que la forma de sus peñones
	a la vista recuerde que fueron lava!

Ceniza

Al Conde de las Almenas

	Ya se apaga confuso el vocerío
	del pueblo que a la crápula se entrega:
	como murmullo de profundo río,
	ya a mis oídos indistinto llega
	el lejano rumor de gran gentío.
	�Locura que horroriza!
	�aun no ha dos horas, turba tornadiza,
	que, al pie de los altares prosternada,
	sobre la frente de pavor helada,
	temblando recibiste la ceniza!
	�Recuerda que eres polvo, polvo vano�-
	te dijo al extenderla el sacerdote-
	�y en polvo pararás�,
	�Mortal liviano!
	y ya, olvidando el anunciado azote,
	tu licencioso carnaval renuevas
	cubierto de careta fementida,
	�cual si no te bastara la que llevas
	en el curso ordinario de la vida!
	Deja tu mascarada escandalosa,
	y ven a meditar donde te espero:
	aquí, lejos del mundo vocinglero;
	aquí donde, siniestra y misteriosa,
	habla la muerte su lenguaje austero.
	Aquí, contra esos fúnebres umbrales,
	se estrellan las humanas saturnales;
	con silencio profundo
	callan, aquí las locas bacanales;
	aquí se ve la pequeñez del mundo
	al través de esas losas sepulcrales.
	Aquí la frente erguida
	que del fétido légamo nacida
	tuvo en alto desprecio al ser humano,
	hoy, en vil podredumbre convertida,
	ya reconoce al polvo por hermano.
	Aquí, donde en el fondo de la huesa
	toda humana existencia se derrumba,
	el inquieto gusano de la tumba
	nunca en su destructor trabajo cesa.
	Mal su afán con el ocio se concilia:
	para él no hay fiesta, ayuno ni vigilia.
	Todo, en servirlo, su eficacia emplea;
	todo sucumbe a su poder insano:
	cuando Dios Soberano
	mundos y mundos de la nada crea;
	su omnipotente mano
	prepara el alimento del gusano
	que voraz en las tumbas hormiguea.
	Ven, pues: mi llamamiento no te asombre;
	que al fin has de venir, mal que te cuadre,
	donde vino tu padre,
	�donde vendrá el postrero de tu nombre!
	�Ven, que no has de esquivar el lecho duro,
	ni el triste nicho oscuro,
	ni la pesada lápida inclemente
	que los abismos del sepulcro cierra,
	�ni el vil montón de tierra
	con que el pisón oprimirá tu frente!
	�Verdad inolvidable y olvidada!
	�Ves esa loca turba enmascarada
	que, en ciego torbellino,
	cual agua de su cauce desbordada,
	persiguiendo el placer corre sin tino?
	Síguela en su carrera atropellada:
	quizá de pronto la verás, curiosa,
	en fantástico círculo apiñada
	inquirir afanosa
	algo que, al fin sabido, la anonada.
	�De qué nace su extraño desconcierto?
	�de qué su admiración? �de qué su espanto?
	�qué ocurre, en suma, para asombro tanto?-
	caso imprevisto! �que un mortal... ha muerto!
	�Bebed! �reíd! �cantad! La alegre mesa
	rebosa de manjares y de risa.
	�Bebed! �reíd al borde de la huesa!-
	el gusano fatal no tiene prisa.
	No lo olvides, ignaro libertino:
	en el curso fatal de tu destino
	será feliz o mísera tu suerte;
	pero siempre hallarás en tu camino
	segura una catástrofe: la muerte.
	De tu fortuna, próspera o contraria,
	no has de hallar quien el fin mude ni aplace:
	la acción de la tragedia será varia,
	pero siempre es igual el desenlace.
	�Necios magnates, de ambición beodos:
	por más que la fortuna caprichosa
	reparta su favor de varios modos,
	hemos de ser, unidos en la fosa,
	ante Dios una vez iguales todos!
	�Iguales?- No; que aun en la tumba helada,
	poniendo a su locura el postrer sello,
	la soberbia del hombre, desbocada,
	con insolente alarde yergue el cuello.-
	�Este -dice la losa blasonada-
	es el grande, el magnánimo, el potente
	a cuyo paso audaz temblaba el mundo;
	éste el que al cielo levantó la frente,
	de reyes descendiente,
	gran soldado, político profundo;
	éste el que, ardiendo en generoso anhelo,
	al universo entero tuvo en guerra;
	éste...�
	-�Necia jactancia! �mira al suelo!
	�estos son �ay! los siete pies de tierra
	con que nuestras grandezas mide el cielo!
	�Oh mortal miserable!
	por más que tu soberbia desatada
	de tu prosapia y tu poder nos hable,
	tu estirpe está de antiguo averiguada:
	�siempre serás, reptil abominable,
	hijo del cieno y nieto de la nada!
	Sarcófagos, sepulcros, panteones,
	engendro del humano desvarío,
	que en frisos y frontones
	profanáis con hinchadas inscripciones
	la austera palidez del mármol frío;
	profundos hipogeos
	so las altas pirámides cavados;
	soberbios mausoleos,
	bajo el peso de bélicos trofeos
	y alabanzas pomposas agobiados;
	sepulturas que, en forma artificiosa
	disimulando el hueco de la tierra,
	procuráis disfrazar la negra fosa,
	boca insaciable que jamás se cierra;
	cenotafios de lápida historiada
	que fingís ocultar a humano ojos
	los humanos despojos,
	perdidos en las fauces de la nada;
	mole desmesurada de Adriano,
	aun firme en tus recónditos cimientos;
	arrogante columna de Trajano,
	desprecio de los siglos y los vientos,-
	más bien que funerarios monumentos,
	condensaciones del orgullo humano:
	�levantad vuestras cúpulas altivas!
	�levantad vuestros fustes esculpidos!
	�subid hasta las nubes fugitivas,
	de regia pompa y vanidad henchidos!
	�subid! �subid! �subid hasta lo sumo
	de la etérea región oscura y vana!
	�elévate sin fin, soberbia humana!-
	�cómo no has de elevarte si eres humo?
	�Mas no esperes la gloria
	de arrancar al olvido tu memoria!
	Hombres sin religión, hombres impíos
	que, impasibles y fríos,
	con siniestra sonrisa desdeñosa
	vais echando revueltos en la fosa
	los rígidos cadáveres sombríos,
	�por ventura esperáis que, más piadosa,
	conservará la suerte
	vuestra memoria al siglo venidero?
	�pensáis, quizá, pensáis que es tierra inerte
	lo que cubre ese asilo postrimero?
	�Olvido, negro olvido es lo que vierte
	sobre el lívido rostro de la muerte
	la pala del brutal sepulturero!
	�Oh mortal engreído!
	En vano tu soberbia soñadora
	resistir un instante ha presumido
	a la acción de la Muerte destructora:
	�lo que el gusano inmundo no devora
	lo devora el olvido!
	Entra en Nínive, en Menfis, en Esparta;
	revuelve sus arenas movedizas;
	en su desolación los ojos harta,-
	y busca de sus héroes las cenizas.
	�Ni aun en la piedra se salvó su historia!
	�todo al paso del tiempo se derrumba!
	�nada de ellos allí guarda memoria!
	�mudo el mármol! �anónima la tumba!
	No preguntes qué fue de aquellos hombres:
	�sordos están sus huecos cenotafios;
	y, borrados emblemas y epitafios,
	ni el sepulcro se acuerda de sus nombres
	Mas �ay! aunque tu afán colmado vieras
	y tu fútil propósito cumplido;
	aunque, de boca en boca repetido,
	tu renombre a los siglos transmitieras,
	�qué es esa edad futura
	de quien su fama tu soberbia fía?-
	�leve pavesa que un instante dura,
	y al fin se apaga en la garganta oscura
	de la siniestra eternidad sombría!
	Vendrá, vendrá del mundo el postrer día,
	y, el plazo al fin cumplido
	y el lazo universal al fin disuelto,
	cuanto fue de la nada redimido
	a la nada otra vez será devuelto.
	�Necio afán infecundo!
	�Dónde irá entonces, di, la humana gloria,
	cuando no haya ni mundo
	ni tiempo en que se albergue su memoria!
	�Oh! �la nada! �la nada!
	�tal es, cuando se acerca la partida,
	la fatídica imagen enlutada
	que descubre, de horror sobrecogida,
	el alma en el placer encenagada!
	�Vanidad! �vanidad! -�oh! �qué es la vida?
	�Viento fugaz perdido en el espacio!
	�Viento es la choza! �Viento es el palacio!
	�Viento es la fama, en vano conseguida!
	�Todo en el mundo es viento!
	�Y de viento va henchida
	la capucha del monje macilento!
	Mas no: si a Dios tu espíritu se eleva
	y en la esfera inmortal del bien se arroba,
	no temas, no, la irremisible prueba:
	la Muerte, hambrienta como hambrienta loba,
	cuando en tu ser mortal el diente ceba
	sólo la vil mortalidad te roba.
	Si estás a recibirla prevenido,
	no te asuste su aspecto misterioso:
	ella ofrece la calma y el reposo
	al triste pecho de dolor transido.
	En sus dichas la execra el venturoso,
	y en sus penas la invoca el afligido:
	�sus alas, que con pródigo derroche
	dispersan cuanto Dios potente cría,
	negras parecen a la luz del día,
	y blancas en las sombras de la noche!
	Ella en este lugar dice a tu oído:
	�pobre mortal que, entre cuidados graves,
	quizá en altos estudios abstraído,
	la fugaz existencia has consumido,
	si no sabes morir �necio! �qué sabes?�
	Óyela; y por tu bien sin tregua mira;
	quizá la hora fatal esté cercana:
	�sabes tú acaso si verás mañana
	la luz de ese crepúsculo que expira?
	�Ah! �ven aquí, donde a morir se aprende!
	�ah! �ven aquí, donde entre tierra y cielo,
	cual águila que audaz las alas tiende,
	la mente gira con tranquilo vuelo!
	Por eso vengo yo, triste y rendido,
	a confortar el ánimo cobarde,
	cuando, cubriendo al mundo adormecido,
	su morado crespón tiende la tarde.
	Aquí, donde al sepulcro sus despojos
	rinde la humanidad, en triste calma
	presentan a mi mente y a mis ojos
	ceniza el cuerpo, y luz eterna el alma
	Pero, aunque en este solitario asilo,
	tan dulce, tan sereno, tan tranquilo,
	con empeño constante
	mi esperanza y mi fe buscan su centro
	y la eterna verdad hallan delante,
	siempre, en todo lugar, a cada instante
	iguales espectáculos encuentro;
	y, soñador inquieto y errabundo,
	si busca luz mi oscura inteligencia,
	miro a Dios cuando brilla en mi conciencia,
	�y, si busco ceniza, miro el mundo!